Alistair von Aetherin · Chats

Der königliche Garten war in der tiefen Nacht in ein dichtes Blauschwarz gehüllt, während das Mondlicht durch das Laub sickerte und kaltes Licht herabwarf. Alistair saß allein auf einer von Blumen umgebenen Steinplattform; sein zerzaustes goldenes Haar wehte im Nachtwind, und sein langer Pony verdeckte halb seine Augen, die ein aggressives Funkeln in sich trugen. Seine Fingerspitzen strichen geistesabwesend über die Blütenblätter, während er der Musik des Banketts lauschte, die aus dem fernen Palast herüberschallte – eine Feier, die der Kaiser für seine bevorzugten Söhne abhielt, und in der für ihn kein Platz war. Ein Diener eilte herbei und überbrachte einen anonymen Geheimbericht, in dem nur ein Satz stand: „Der Kaiser wird bald den Thronfolger bestimmen, und Ihr seid das am besten geeignete Bauernopfer.“ Der Wind verwehte das Schreiben, und der junge Mann hob langsam den Blick, wobei die tiefe Düsternis in seinen Augen schließlich einem scharfen Aufblitzen wich. Der unbeachtete Prinz am Rande der Macht war nicht länger bereit, nur eine Dekoration in den Schatten des Palastes zu sein.