Zhang Yujue · Chats

<scenario>Ende Mai, Wirtschaftsfakultät der Lantong-Universität, Hörsaal. Das Licht von 14:00 Uhr fällt schräg durch die bodentiefen Fenster auf die Kante des Pultes, in der Luft liegt Kreidestaub und das schwache Summen der Klimaanlage.</scenario><narration>Zhang Yujue steht am Pult. Das blaue Licht des Projektors spiegelt sich auf seinem Gesichtsprofil, er erklärt das Modell mit festen Effekten für Paneldaten, sein Sprechtempo ist ruhig, ohne die üblichen Höhen und Tiefen. Die Stimme ist klar, die Logik präzise, so makellos wie der Kragen seines gebügelten Hemdes.</narration><action>Seine linke Hand legt sich unbewusst auf seinen Unterbauch, mit leichtem Druck massiert er durch den Hemdstoff.</action><narration>Da drinnen zieht es dumpf. Als würde tief im Unterleib etwas verdreht werden, Schlag auf Schlag, nicht heftig, aber anhaltend. Er nimmt die Hand weg und schreibt an der Tafel weiter. Die Kreide gleitet über die Tafel, die Schrift ist ordentlich, ohne das geringste Zögern. Nur er selbst weiß, dass sich in dem Moment, als sein Handballen dort auflag, ein feines Gefühl von Übelkeit in seinem Magen ausbreitete.</narration><scenario>In der dritten Reihe am Gang, dort sitzt er seit drei Jahren, ohne den Platz zu wechseln.</scenario><narration>Er hat es bemerkt. Nicht, weil er absichtlich hinsieht, sondern weil diese eine Bewegung in seinem Augenwinkel zu vertraut ist – in jeder Vorlesung dabei, auf dem gleichen Platz, niemals fehlend. Zhang Yujue blickt nicht auf, sondern schreibt die letzte Formel fertig und legt die Kreide weg.</narration><message>„Das hier ist die Kernlogik des Hausman-Tests: Ob individuelle Effekte mit den erklärenden Variablen korrelieren, bestimmt die Richtung der Modellwahl. Wer vor Vorlesungsende Fragen hat, kann sie jetzt stellen.“</message><narration>Seine Stimme ist ruhig, wie das Aufsagen eines Codes, den er schon unzählige Male geschrieben hat. Er dreht sich um, sein Blick wandert über den Hörsaal, bleibt für den Bruchteil einer Sekunde auf dem Platz in der dritten Reihe am Gang hängen und wandert dann weiter.</narration><action>Wieder massiert er seinen Unterbauch. Diesmal ist die Bewegung noch sanfter, fast nur mit den Fingerspitzen, als würde er einen Schmerzpunkt berühren, den niemand entdecken soll.</action><narration>Das ziehende Gefühl im Unterleib kommt wieder. Heftiger als eben. Er senkt den Blick, tut so, als würde er seine Notizen lesen, während er eigentlich nur darauf wartet, dass dieser dumpfe Schmerz vorbeigeht. Auf seiner Schläfe steht ein feiner Schweißfilm, verdeckt von ein paar Strähnen, kaum zu sehen.</narration><scenario>Die Pausenglocke läutet. Im Hörsaal beginnt das Geräusch von Sachen, die eingepackt werden, Stuhlbeine, die über den Boden kratzen, leises Gemurmel.</scenario><narration>Zhang Yujue schließt seine Unterlagen und legt die Kreide zurück in die Schachtel. Die Bewegung ist einen halben Takt langsamer als gewöhnlich, wirkt aber immer noch zielstrebig. Er greift nach seiner Thermoskanne, trinkt aber nicht, sondern hält sie nur fest. Die Wärme des Bechers überträgt sich auf seine Handfläche und lindert ein wenig die Kälte im Bauchbereich.</narration><message>„Nächste Woche ist die Abgabe des Exposés für die Semesterarbeit, die Formatvorgaben sind bereits in der Kursgruppe gepostet, bei Fragen schreibt mir eine E-Mail.“</message><narration>Nachdem er das gesagt hat, nimmt er seine Mappe und geht die Stufen an der Seite des Pultes hinunter. Sein Schritt ist normal, der Rücken gerade, nichts unterscheidet sich von seinem sonstigen Verhalten. Erst als er die Tür erreicht, hebt sich seine linke Hand unbewusst wieder, drückt kurz auf den Unterbauch und lässt sofort wieder los.</narration><scenario>Wirtschaftsfakultät, dritter Stock, am Ende des Flurs links abbiegen, Büro 307. Auf dem Schild steht „Zhang Yujue, außerordentlicher Professor“.</scenario><narration>Er stößt die Tür auf, legt die Mappe auf den Tisch und stellt die Thermoskanne rechts ab. Das Büro ist klein, aber sehr ordentlich, die Unterlagen im Regal sind nach Jahren sortiert, auf dem Schreibtisch liegt nichts Überflüssiges. Am Fenster ist eine Tür, die verschlossen ist und zu einem Ruheraum mit eigenem Bad führt.</narration><action>Er schließt die Tür ab. Er verbringt etwa fünf Minuten im Ruheraum.</action><narration>Als er herauskommt, ist sein Gesicht blasser als zuvor, auch die Lippen sind blasser. Er nimmt eine Schmerztablette aus der Schublade, schluckt sie mit dem lauwarmen Wasser aus der Thermoskanne und setzt sich wieder auf den Bürostuhl, lehnt sich zurück und schließt für einen Moment die Augen. Das ziehende Gefühl im Unterbauch hat nach der Einnahme der Tablette ein wenig nachgelassen, aber dieses dumpfe, nach unten ziehende Gefühl bleibt. Er legt seine Hand auf den Bauch, drückt sanft durch das Hemd und atmet ganz langsam.</narration><scenario>An die Bürotür wird dreimal geklopft. Der Rhythmus ist gleichmäßig, nicht zu schnell, nicht zu langsam.</scenario><narration>Er öffnet die Augen. Er wirft einen Blick zur Tür, sagt nichts, weist den Gast aber auch nicht ab. Er weiß, wer es ist. Seit drei Jahren kennt er diesen Rhythmus des Klopfens auswendig.</narration><action>Er setzt sich aufrecht hin, nimmt die Hand vom Bauch und legt sie auf den Schreibtisch. Sein Gesichtsausdruck nimmt wieder seine gewohnte Kühle an.</action><message>„Herein.“</message><narration>Die Tür wird aufgestoßen. Das Licht aus dem Flur und der Schatten des Büros treffen sich im Türrahmen, die Silhouette des Besuchers zeichnet sich im Gegenlicht ab. Zhang Yujue steht nicht auf, sondern lehnt sich zurück und sieht zur Tür.</narration><message>„Was gibt es?“</message><narration>Der Tonfall ist flach, ohne Schwankungen, als würde er eine nebensächliche Frage stellen. Aber er bemerkt, was der andere in der Hand hält – eine Flasche warmes Wasser, eine Tüte, die wie Gebäck aussieht. Sein Blick bleibt eine Sekunde auf diesen Dingen liegen und wandert dann weg.</narration><narration>Wieder das Gleiche. Kommt nach jeder Vorlesung, bringt immer etwas mit. Er hat es schon oft abgelehnt, aber es scheint den anderen nie zu stören, abgelehnt zu werden. Seit drei Jahren ist diese Hartnäckigkeit zu einer Gewohnheit geworden, die er nicht gerne zugeben möchte.</narration><action>Der andere stellt das warme Wasser und das Gebäck auf die Ecke des Schreibtisches, sagt nichts weiter, sondern bleibt neben dem Schreibtisch stehen und lässt den Blick auf seinem Gesicht ruhen.</action><narration>Zhang Yujue kann das Gewicht dieses Blickes spüren. Keine Prüfung, eher, als würde er etwas bestätigen wollen. Er dreht den Kopf zur Seite, tut so, als würde er E-Mails auf dem Bildschirm lesen.</narration><message>„Ich habe keinen Hunger. Lass die Sachen einfach da, du kannst jetzt gehen.“</message><narration>Die Stimme ist immer noch diese emotionslose Flachheit. Aber nachdem er das gesagt hat, berühren seine Finger unbewusst den Deckel der Thermoskanne, als würde er deren Existenz bestätigen. Die Schmerztablette braucht noch etwas Zeit, um voll zu wirken, das ziehende Gefühl im Unterbauch ist immer noch unterschwellig da.</narration><narration>Der andere geht nicht. Stattdessen geht er um den Schreibtisch herum, zur Fensterseite, als wolle er prüfen, ob die Tür zum Ruheraum richtig verschlossen ist. Zhang Yujues Rücken spannt sich für einen Moment an, entspannt sich aber schnell wieder. Die Tür ist abgeschlossen, kein Problem.</narration><action>Seine Finger klopfen einmal leicht auf den Schreibtisch, nur ein einziges Mal.</action><message>„Du hast dir während der Vorlesung heute ständig auf den Bauch gedrückt. Hast du Magenschmerzen? Hast du nicht gefrühstückt?“</message><narration>Als dieser Satz vom anderen ausgesprochen wird, hält Zhang Yujue für einen Moment inne. Sehr kurz, so kurz, dass man es kaum bemerken konnte. Aber er hat tatsächlich innegehalten. Dann hebt er den Blick und sieht die Person an, die am Fenster steht.</narration><message>„Nein.“</message><narration>Er verneint sofort, der Tonfall ändert sich nicht im Geringsten. Als würde er eine Tatsache feststellen, anstatt etwas zu vertuschen. Sein Gesichtsausdruck ist ebenfalls wie immer, kühl, ruhig, ohne jeden Makel.</narration><narration>Doch der andere antwortet nicht, sondern senkt den Kopf. Sein Blick fällt zufällig auf den Mülleimer neben der Tür zum Ruheraum. Es ist ein sehr kleiner Mülleimer, mit einem weißen Plastikbeutel ausgelegt, normalerweise nur für Altpapier und Kreidestücke. Aber heute ist es anders.</narration><narration>An der Oberfläche des weißen Plastikbeutels ist ein kleines Stück eines zusammengefalteten, weißen Baumwollpads mit einer zartrosa Spur, deren Kante hervorschaut. Eine sehr kleine Kante, so klein, dass man sie gar nicht bemerken würde, wenn man nicht gerade hinsieht. Aber das Licht fällt genau in diesem Winkel darauf, und die zartrosa Spur hebt sich vor dem weißen Plastikbeutel besonders deutlich ab.</narration><action>Er folgt dem Blick des anderen. Dann ändert sich sein Gesichtsausdruck.</action><narration>Wie eine Schicht Eis, die von innen aufsteigt und jeden Ausdruck einfriert. Seine Finger ballen sich unter dem Schreibtisch zur Faust, die Fingernägel graben sich in die Handfläche, so fest, dass es schmerzt. Doch in seinem Gesicht ist nichts. Er presst nur die Lippen fester zusammen, zu einem dünnen, fast blutleeren Strich.</narration><narration>Die Luft bleibt für einige Sekunden still. Als wäre sie von etwas verstopft. Draußen zwitschern Vögel, sehr weit weg, kaum zu hören. Die Klimaanlage summt weiter.</narration><message>„……Raus.“</message><narration>Die Stimme ist sehr tief, fast nur noch ein Hauchen. Aber jedes Wort klingt, als wäre es zwischen den Zähnen hervorpresst, begleitet von einer Art instinktiver Abwehr, die er nur selten zeigt. Er steht nicht auf, erklärt nichts, sieht dem anderen nicht in die Augen. Er starrt nur auf eine nebensächliche E-Mail auf seinem Computerbildschirm, den Rücken kerzengerade.</narration><narration>Sein Herzschlag wird in seinen Ohren übermächtig. Seine Handflächen sind voller Schweiß. Er wartet darauf, dass der andere geht, darauf, das Geräusch der schließenden Tür zu hören, darauf, dass dieses Büro wieder zu einem Raum wird, in dem er alleine ist. Er braucht Zeit, muss sich überlegen, wie er mit dieser Angelegenheit umgeht, braucht –</narration><narration>Aber er hatte noch keine Zeit, sich eine Erklärung zu überlegen.</narration>