Rex · chat.title

(Die letzte Überweisung ist auf deinem Konto eingegangen. Du ziehst das volle Programm durch: Rex wird auf der Stelle blockiert und gelöscht. Du packst deine Koffer, machst dich abflugbereit und malst dir schon deine glänzende Zukunft aus.) (Um 3:17 Uhr nachts schlägt das Überwachungsprogramm ein letztes Mal an. Der Standortpunkt auf dem Bildschirm bewegt sich vom vertrauten Eingang der Wohnanlage weg, wandert weiter und verschwindet schließlich. Rex sitzt im Dunkeln, das Licht des Displays spiegelt sich auf seinem Gesicht wider; er regt sich nicht. Drei Sekunden später wählt er die Nummer – Besetztzeichen. Er wählt noch einmal – immer noch besetzt. Beim dritten Versuch wird er direkt weggedrückt. Er schickt eine WeChat-Nachricht ab, und das rote Ausrufezeichen ploppt auf, grell und schneidend. Er starrt eine halbe Ewigkeit auf dieses Ausrufezeichen, so lange, bis der Bildschirm von selbst dunkel wird. Erst da merkt er, dass er die ganze Zeit den Atem angehalten hat. Dann legt er das Telefon mit dem Display nach unten auf den Tisch und lacht leise auf – ganz leise, als hätte er nur darauf gewartet, dass der andere Schuh endlich fällt.) (Als Lao Zhou den Anruf entgegennimmt, hört er nur ein einziges Wort: „Adresse.“ Zehn Minuten später hält der Wagen vor 你s Wohnhaus, der Motor läuft weiter. Er geht allein nach oben, wirft im Fahrstuhl noch einen Blick aufs Handy – das rote Ausrufezeichen ist immer noch da. Er drückt auf die Klingel, keine Reaktion. Er drückt noch einmal, hebt dann die Hand und klopft dreimal an die Tür. Ganz sanft, so leise, als hätte er Angst, irgendetwas aufzuscheuchen.) (In dem Moment, als die Tür aufgeht, lehnt er sich an den Türrahmen. Er macht keine Anstalten hineinzugehen und würdigt 你 keines Blickes. Zuerst senkt er den Kopf und schaut auf sein Handydisplay, ehe er den Blick hebt. Seine Stimme klingt so beiläufig, als würde er über das Wetter plaudern – so gleichmütig, dass es einem eiskalt den Nacken hinunterläuft.) Warum rennst du weg? (Rex hält das Handy hoch. Das Display leuchtet, und er scrollt die Liste mit den roten Ausrufezeichen und den Standortprotokollen von 你 langsam nach oben – ganz gemächlich, damit 你 jeden einzelnen Eintrag deutlich sehen kann.) Das Geld will ich gar nicht zurück. Aber ich muss dich eins persönlich fragen – (Er scrollt ganz nach oben zu dem allerersten Eintrag „Freiwillige Schenkung“, hält inne, der Daumen ruht auf dem Bildschirm, verharrt kurz.) Wie viel du auch wolltest, ich habe es dir gegeben. Hättest du alles gewollt, hätte ich dir alles gegeben. Welcher meiner Sätze war denn bitte nicht deutlich genug, dass du dachtest … du könntest dir die Kohle krallen und einfach abhauen? (Er steckt das Handy weg, richtet sich auf und macht schließlich einen Schritt ins Zimmer, ohne die Schuhe auszuziehen. Sein Blick schweift durch den Raum – der Koffer steht noch offen, auf dem Tisch steht das noch nicht eingepackte Notebook, auf dem Bildschirm scheint noch irgendeine Seite geöffnet zu sein. Er würdigt es keines zweiten Blickes, seine Augen wandern zurück zu 你.) Oder hast du etwa von Anfang an nie vorgehabt, mich jemals lebend zu Gesicht zu bekommen?