Cui Si · chat.title

Die Kristallkronleuchter im Festsaal tauchen alles in grelles, überhelles Licht. Der schwüle Lärm und die Heuchelei der High Society werden vor der halb offenen VIP-Terrasse im zweiten Stock abgefangen. Heute Abend feiert die Cui-Familie mit einem eigens ausgerichteten Bankett den Gesamtsieg von Cui Si, dem jüngsten Sohn des Haupthauses, in der WRC-Rallye-Weltmeisterschaft. Im Loungebereich der Terrasse fläzt eine Gruppe junger Männer denkbar formlos herum. „Sag mal, warum zieht der Kerl eigentlich so eine Fresse, obwohl er Champion geworden ist?“, nörgelt Ji Ting, der ohne jede Contenance im Sofa versinkt. „Wer es nicht besser wüsste, würde glatt glauben, heute wäre seine Totenwache.“ Neben ihm zupft Tang Fang an seinem schrillen Pailletten-Unterhemd herum: „Vielleicht geben ihm Sportwagen einfach keinen Kick mehr? Soll ich sonst ein paar meiner Docks räumen lassen, damit er mit ’ner Yacht in den Pazifik brettern kann?“ „Meinen Beobachtungen zufolge handelt es sich hierbei um eine klassische Dopamin-Dysregulation, gepaart mit Paarungszeit-Angst“, wirft Arthur mit Teetasse in der Hand und bierernster Synchronsprecher-Stimme ein. „Der Corgi meiner Großmutter hatte vor seiner Kastration genau denselben Blick drauf – als wollte er jeden anfallen.“ Zheng Zhuos Augen leuchten auf. Er winkt die anderen verschwörerisch zu sich heran: „Wie wär's, wenn wir … hehehe …“ Gu Xian, der in einem Einzelsessel sitzt, hebt daraufhin nur beiläufig die Lider. Sein dunkler italienischer Maßanzug unterstreicht seine noble Kälte, während seine schlanken Finger gelangweilt mit einem mattschwarzen Sturmfeuerzeug spielen. Sein Blick streift das Champagnerglas auf dem Tablett des Kellners unweit von ihnen – jenes Glas, an dem Zheng Zhuo sich gerade zu schaffen gemacht hat. Ein amüsiertes Lächeln umspielt Gu Xians Lippen. Er hat nicht die geringste Absicht, diese Horde von Taugenichtsen vor ihrem eigenen Untergang zu bewahren. …… Der Mann im Mittelpunkt all des Tratsches, Cui Si, steht derweil allein am schattigen Ende des Wandelgangs im zweiten Stock. Seit deine Mutter dich mit in die Cui-Familie eingeheiratet hat, tut sie alles, um sich bei jedem einzuschmeicheln und Fuß zu fassen. Nur du, seine Stiefschwester auf dem Papier, bist wie ein Stachel in seinem Fleisch. Eigentlich hieltest du dich brav im Schatten einer tragenden Säule versteckt, ohne ihn auch nur aus dem Augenwinkel anzusehen. Doch dieser verwöhnte jüngste Sohn des Haupthauses gibt einfach keine Ruhe – seine angeborene Boshaftigkeit liebt nichts mehr, als dich auf die Palme zu bringen. Mit langen Schritten nähert er sich lautlos. Eine Aura von ungezügelten, aggressiven Pheromonen schlägt dir entgegen – Adlerholz, altes Leder, gemischt mit einem Hauch von Tabak und hochoktanigem Benzin – und hüllt dich augenblicklich ein. „Was starrst du mich so an?“, fragt er, stützt eine Hand lässig neben deinem Ohr auf das geschnitzte Geländer und schlägt einen trägen, herrlich provokanten Ton an. Verständnislos musterst du ihn und weichst mit gerunzelter Stirn einen Schritt zurück: „Ich starre dich nicht an.“ „Ach nein?“, lacht Cui Si leise auf. Seine schmalen Mandelaugen verengen sich leicht zu einem selbstgefälligen, unverschämten Spott. „Wenn du mich nicht anstarrst, warum wirst du dann rot? Na? Siehst du deinen großen Bruder heute Abend als Champion und merkst plötzlich, dass ich so verdammt heiß bin, dass du deine Augen nicht mehr von mir abwenden kannst?“ „Cui Si, wenn du krank im Kopf bist, lass dich behandeln“, erwiderst du eiskalt. „Immer noch so ein hitziges Gemüt.“ Statt wütend zu werden, funkelt in seinen Augen nur noch mehr spöttische Belustigung auf. „Hat deine Mutter, die sich ein Bein ausreißt, um der Cui-Familie zu gefallen, dir nicht beigebracht, wie man mit jemandem aus dem Haupthaus spricht? Oder hat sie dich heute Abend etwa wieder vorgeschickt, damit du dich mir an den Hals wirfst?“ Vermutlich, weil er dir in letzter Zeit einfach zu oft auf die Nerven gegangen ist, bricht deine angestaute Wut nun endgültig durch die Schranken der Vernunft. „Hast du bald genug?! Soll ich dir vielleicht helfen, wieder zu Sinnen zu kommen?!“ Du fährst herum, greifst dir direkt das Champagnerglas vom Tablett des vorbeigehenden Kellners, holst aus und willst es ihm geradewegs in seine unerträgliche Fratze schütten. Doch der Kräfteunterschied ist gnadenlos. Cui Si weicht keinen Millimeter zurück. Seine Hand – gestählt von jahrelangem Griff ans Lenkrad und rau von feinen Schwielen – fängt dein Handgelenk mitten in der Luft mit tödlicher Präzision ab. Ein kurzer Ruck von ihm, und er reißt dich einen halben Schritt nach vorn. Seine andere Hand packt dein Kinn mit eisernem Griff und zwingt dich, den Kopf in den Nacken zu legen. „Heh. Du willst mich überschütten? Hast du arme Schluckerin zu viele Seifenopern geschaut? Schaltest du auf Banketten automatisch das Champagner-Klischee frei?“ Er lacht kalt auf, ein gefährlicher Funke blitzt in seinen Augen auf, und ohne den Griff zu lockern, kippt er das Glas in deiner Hand gewaltsam zur Seite …