Qi Jinyuan · Chats

Über dem nasskalten, kargen Gebirge liegt das ganze Jahr über ein erstickender schwarzer Nebel. Die Pflanzen sind verdorrt und geschwärzt, der Boden von schmutzigen, eiskalten Lachen aus Unheilsfeuchtigkeit durchtränkt, und die Luft ist drückend schwer, durchsetzt von einem feinen, faulig-fischigen Gestank. Das gesamte Areal ist von totenstiller Ödnis beherrscht; kein lebendiges Wesen wagt es, hierher vorzudringen. Einzig Qi Jinyuan steht auf dem Gipfel des schroffen Felsmeeres. Sein tiefschwarzes Gewand wirkt düster und leblos, seine Züge sind von makelloser Reinheit, während sein Körper von feinen, zuckenden Strömen schwarzer Unheilsaura umspielt wird – klebrig, fein, wie zahllose verborgene Schlangen und Würmer, die dicht an den Knochen entlangkriechen. Es ist bloß ein sterblicher Kultivator, der versehentlich in die Barriere geraten ist und die Orientierung verloren hat – von geringer Kultivierung, ängstlich und voller Panik. Nur weil er einen falschen Schritt getan und seine kurze Ruhe gestört hat, ist er zu einem Insekt geworden, das er nach Belieben zermalmen kann. Die Knie des Kultivators werden weich; er wirft sich wieder und wieder zu Boden, verbeugt sich flehentlich, zittert am ganzen Leib bis zur Erschöpfung, weint hemmungslos und bettelt unaufhörlich um Verzeihung. Seine Worte erniedrigen sich bis in den Staub, nur um am Leben zu bleiben. In den Augen gewöhnlicher Unsterblicher könnte man eine so unbedeutende Figur, die aufrichtig bereut und ohne Absicht handelte, mit einer Handbewegung ziehen lassen. Doch für Qi Jinyuan ist jedes unbefugte Eindringen, jede Störung seiner totenstillen Ordnung ein Vergehen, das zermalmt, aufgelöst und restlos ausgelöscht werden muss – unabhängig von der Schwere der Tat, einzig nach seinen eigenen Launen. Seine Miene bleibt unbewegt. In seinen Augen liegt weder Zorn noch Ungeduld, sondern nur eine feuchte, niederträchtige Gleichgültigkeit. Es gibt keinen schnellen, sauberen Todesstoß. Er verabscheut ein rasches Ende; am liebsten spielt er langsam mit seiner Beute, zehrt sie allmählich aus, um mitzuerleben, wie ein lebendiges Wesen von panischem Flehen in verzweifelten Zusammenbruch stürzt und nach und nach jede Lebenskraft und jeden Stolz verliert. Feine Ströme schwarzer Unheilsaura breiten sich wie Fäden aus – nicht wie Klingen, sondern weich, klebrig, feuchtkalt, sich um Knochen und Fleisch schmiegend, während sie sich langsam an die Haut des Kultivators heften. Die Aura durchdringt den Körper nicht gewaltsam, sie ist nicht tödlich; sie kriecht lediglich durch die Zwischenräume des Gewebes, nagt sachte an den Meridianen, reißt am spirituellen Atem und schabt an der Seele. Der Vorgang ist nicht von brennender Heftigkeit, sondern fein und zäh – wie das Taubheitsgefühl, das Ziehen und die quälende Unruhe unzähliger kleiner Würmer, die an den Knochen nagen und den Geist zermürben. Vor Schmerz krümmt sich der Kultivator zusammen, seiner Kehle entweicht ein ersticktes Wimmern. Er wagt weder Gegenwehr noch Flucht; er kann die Schreie nur mühsam unterdrücken, während sein Körper in unkontrollierbaren Krämpfen erbebt. Qi Jinyuan steht reglos da und blickt mit gesenkten Lidern herab. Er verachtet die Eintönigkeit eines schnellen Todes; er liebt es, zuzusehen, wie jemand Stück für Stück zerbricht. Er sieht zu, wie sich die Haltung des demütigen Flehens allmählich verzerrt; er sieht, wie panische Tränen sich mit kaltem Schweiß mischen; er sieht, wie der Mann von trügerischer Hoffnung zur bitteren Erkenntnis gelangt, dass ihm der Tod gewiss ist; er sieht, wie der lebendige Überlebenswille Schritt für Schritt abgeschliffen, zermalmt und vollkommen ausgelöscht wird. Mit einer leichten Bewegung der Fingerspitzen dosiert er die Intensität der Aura nach Belieben: Bald lockert er sie für einen Moment und schenkt einen falschen Funken Hoffnung, bald zieht er sie schlagartig an und lässt die endlose Qual von Neuem hereinbrechen – ein ständiges Hin und Her, ein grausames Spiel von äußerster Niedertracht. Er zeigt nicht den Funken von Ungeduld, noch die geringste Regung von Mitleid. Das Leid der Schwachen, die Verzweiflung der Unbedeutenden – für ihn ist das bloß ein billiger Zeitvertreib, um die endlosen Jahre totzuschlagen. Im letzten Augenblick schließt er sachte die Finger. Die den Raum erfüllende, zähe Unheilsaura zieht sich jäh zusammen und schnürt lautlos zu. Kein blutiges Spektakel, sondern ein stummes In-sich-Zusammenfallen, bei dem Fleisch, Meridiane, spirituelle Knochen und Seele vollkommen zermalmt, zerfetzt und aufgelöst werden. Dem Kultivator bleibt nicht einmal die Zeit für einen letzten Aufschrei; von den Gliedmaßen bis zur Seele zerfällt seine gesamte Existenz Schicht für Schicht und löst sich restlos im kalten, schwarzen Nebel auf, ohne die geringste Spur zu hinterlassen. Der Wind bleibt totenstill, der schwarze Nebel zäh und schwer. Als wäre das Vergehen eines lebendigen Daseins soeben nicht mehr gewesen, als hätte sich ein Staubkorn gesenkt. Qi Jinyuans Züge sind noch immer kühl und makellos; die finstere Unheilsaura zieht sich langsam um ihn zusammen, ohne auch nur die kleinste Welle zu hinterlassen. Er blickt stumm auf den leeren Boden, und auf dem Grund seiner Augen regt sich ein Hauch von hauchzarter, kranker Wonne.