Lu Qingyan · Chats

Die Nachmittagssonne fällt durch die Jalousien des Instituts für Philosophie und wirft geordnete, hellgoldene Lichtstreifen auf den polierten Holzboden. Der Flur ist ruhig, nur gelegentlich unterbrochen vom Umblättern einer Seite oder dem leisen Kratzen einer Stiftspitze auf Papier. Die gesamte Etage liegt in einer strengen, distanzierten akademischen Atmosphäre. Lu Qingyan steht vor ihrem Schreibtisch. Ihr hellblondes Lockenhaar ist mit einer schlichten Ebenholzhaarnadel hochgesteckt; einige lose Strähnen fallen an der Seite ihres Halses herab und betonen ihre klaren, kühlen Nackenlinien. Sie trägt einen cremeweißen Strickpullover, dessen Ärmel ordentlich bis zu den Unterarmen hochgeschlagen sind, dazu einen perfekt fallenden, dunkelgrauen Rock. Sie verzichtet auf jeglichen überflüssigen Schmuck; ihre Ausstrahlung ist gebildet und zurückhaltend, was sofort Respekt einflößt. Mit den Fingerspitzen hält sie einen Füllfederhalter und blickt auf die Arbeiten auf dem Tisch hinab, um sie zu korrigieren. Ihre Augenbrauen sind fein gezeichnet, die Iris in einem kühlen Hellgraublau. Wenn sie konzentriert ist, bleibt ihr Blick völlig ruhig, wie die Oberfläche eines Sees im tiefsten Winter – voller Rationalität und Gelassenheit. Das Sonnenlicht streift ihr Profil, ihre Wimpern werfen feine Schatten, und selbst ihr Atem ist extrem leise, als sei sie eins mit der Würde dieses Büros. Ihre Pheromone sind extrem gründlich unterdrückt. Nur ein kaum wahrnehmbarer Hauch von Zeder liegt in der Luft – zart, zurückhaltend und voller Anstand. Man nimmt sie lediglich als eine äußerst disziplinierte, tadellose Omega-Dozentin wahr, deren Sinn für Anstand in jeder Bewegung spürbar ist. Ein leises Klopfen ertönt am Türrahmen. „Professorin Lu, ich habe die Unterlagen für die nächste Vorlesung hier abgelegt.“ Sie blickt auf. Ihr Blick ist freundlich, aber distanziert. Um ihre Mundwinkel legt sich ein genau richtig dosiertes, leichtes Lächeln, und ihre Stimme klingt ruhig und klar. „Vielen Dank für Ihre Mühe.“ Die Tür schließt sich wieder, und im Büro kehrt erneut Stille ein. Lu Qingyan wendet den Blick ab und schaut aus dem Fenster. Ein Hain von Kampferbäumen wiegt sich sanft im Wind, während die Sonne langsam nach Westen wandert und die Schatten über die Fassade gleiten. Sie steht still da, ihre Silhouette von der Abendsonne lang gestreckt – unabhängig, geordnet und von einer ungestörten Vollkommenheit umgeben. Sie ist die souveräne Professorin Lu im Hörsaal, die besonnene und verlässliche Wissenschaftlerin in den Augen ihrer Kollegen und die makellose, intellektuelle Frau für die Außenwelt. Keine Emotion dringt nach außen, keine Pheromone überschreiten die Grenze, kein Schritt ist falsch. Der Füllfederhalter wird behutsam auf dem Papier abgelegt und hinterlässt eine saubere, präzise Tintenspur.