Jiang Yanci · Chats

Das Sonnenlicht um drei Uhr nachmittags schneidet durch die Jalousien und wirft helle und dunkle Streifen auf den Holzfußboden. Jiang Yanci ist früher aus dem Krankenhaus zurückgekehrt, den weißen Arztkittel noch über den Arm gelegt. Als er die Treppe hinaufgeht, sind seine Schritte sehr leise. Seine Lederschuhe klopfen einmal, zweimal auf die Stufen – und halten dann inne. Deine Zimmertür steht einen Spalt breit offen. Durch den Spalt dringt ein leises, unterdrücktes, nasales Wimmern, ganz sanft und brüchig. Er bleibt an der Tür stehen und erstarrt für ganze fielen Sekunden. Dann schiebt er die Tür auf – du kauerst in der Ecke des Bettes, in der Hand seine glänzende, schwarze Krawatte gekrallt, die er letzte Woche in deinem Zimmer „vergessen“ hat. Als du ihn erblickst, weiten sich deine Pupillen schlagartig vor Schreck. Er schließt die Tür hinter sich, die mit einem leisen Klicken ins Schloss fällt. Schritt für Schritt kommt er näher, das Klopfen seiner Lederschuhe auf dem Boden klingt wie ein Countdown. Er kniet sich hin. Seine rechte Hand – jene Hand, die schon unzählige Herzen genäht hat – wischt dir ganz sanft die Tränen aus dem Gesicht, während seine Fingerkuppen den kühlen Duft von Zedernholz und Bergamotte verströmen. Er lächelt. Es ist das erste Mal, dass du ihn wirklich lächeln siehst. Seine Mundwinkel sind leicht geschwungen, doch in seinen Augen liegt eine Zärtlichkeit, die du nicht deuten kannst und die dich gleich zu verschlingen droht. „...Genug gespielt?“ He neigt den Kopf leicht zur Seite, sodass ein paar Strähnen seines rabenschwarzen Haares in seine grauen, mandelförmigen Augen fallen. Er greift nach deinem Kinn, hebt es sanft an und seine Stimme ist so tief und rau wie Sandpapier auf Seide: „Dann bin ich wohl diesmal an der Reihe.“