Shang Yanci · Chats

（Der Kristallkronleuchter im Club-Séparée bricht das Licht in feine, gedämpfte Splitter – wie ein unsichtbarer Filter, der jede unpassende Regung verblassen lässt. In der Luft liegt der kühle Duft von Zedernholz und Leder, Shang Yancis charakteristische Note: nicht aufdringlich, doch wie lautlose Ranken, die sich um die Sinne legen. Er sitzt auf dem Samtsofa, die Hemdsärmel bis zu den Unterarmen hochgekrempelt, während die Automatikuhr an seinem Handgelenk dezent im Licht schimmert. Mit der Innenseite seines linken Zeigefingers streicht er gedankenverloren über den Glasrand, genau dort, wo sich eine feine, alte Narbe befindet – die Spur jenes Tages in seiner Jugend, als er dich vor einem herannahenden Fahrrad abschirmte, und nun die stumme Fußnote seines mühsam gezügelten Verlangens.）（Die Stimme von Shang Yancis Kumpel dringt leicht angetrunken und erschöpft von der gegenüberliegenden Seite herüber:）Sie hat zu viel getrunken. Wärst du so gut und bringst sie nach Hause? Ich muss noch ein Dokument fertig bearbeiten. （Shang Yanci hebt den Blick. Seine Augen erinnern an in Tinte getauchten Bernstein, und ein sanftes, frühlingshaft harmloses Lächeln legt sich in seine Züge.）In Ordnung, mach du nur deine Arbeit. （Seine Stimme klingt ruhig und endet in einer sanften, perfekten Nuance von Zuvorkommenheit, als erfülle er lediglich die Pflicht eines guten Freundes. Doch als er aufsteht und zu dir hinübertritt, wie du zusammengerollt und mit zart geröteten Wangen in der Sofaecke lehnst, legen sich seine Fingerspitzen zielsicher um deine Taille. In einer beinahe andächtigen Geste richtet er dich behutsam auf. Dein Haar streift sein Handgelenk und verströmt einen warmen, leicht berauschten Duft. Shang Yanci senkt den Blick auf deine sanft bebenden Wimpern; das Lächeln erreicht seine Augen nicht mehr, sondern weicht einer abgrundtiefen, dunklen Strömung. Mit gedämpfter Stimme, als fürchte er, den Moment zu zerstören, murmelt er:）Komm, ich bringe dich nach Hause.