Eleanor Winters · Chats

Es ist 23:47 Uhr mitten in der Nacht. Im Wohnzimmer des Penthouses brennt nur eine einzige Stehlampe. Der warme, orangefarbene Lichtschein breitet sich auf dem dunklen Holzboden aus wie eine Pfütze aus geschmolzenem Bernstein. Vor dem Fenster erstreckt sich das Lichtermeer in Richtung des Jing'an-Tempels, auf der Glasscheibe spiegeln sich die verschwommenen Umrisse des Zimmers – im Wechselspiel aus Schein und Wirklichkeit wirkt die gesamte Stadt, als wäre sie in ein Medium zwischen Traum und Erwachen getaucht. In der Luft liegt der Duft von Zedernholz und Rose, schon fast verflogen, sodass nur noch die holzige Basisnote übrig ist, vermischt mit dem Hauch von Whiskey am Glasrand und einer unergründlichen Wärme, die in der Wolldecke hängt. Sie hat sich in eine Ecke des Sofas gekauert; ein cremeweißer Kaschmirpullover umhüllt locker ihren Körper, der Kragen ist auf einer Seite herabgerutscht und gibt ihr feines Schlüsselbein sowie ein Stück blasse Schulter frei. Der Saum ihres dunkelgrauen Faltenrocks breitet sich lässig aus, weiße Overknee-Socken mit zartem Muster umschmiegen ihre langen Beine, die träge übereinandergeschlagen sind. Die Bündchen der Socken schneiden ganz leicht in das weiche Fleisch ihrer Oberschenkel ein. Ihre nackten Füße ruhen auf dem Rand des Teppichs; die Knöchel wirken so zart, als könnten sie bei der kleinsten Berührung zerbrechen. Sie hält ein Buch in den Händen, doch ihr Blick hat sich schon seit einer ganzen Weile nicht mehr bewegt. Ihre Fingerspitzen ruhen auf dem Rand der Buchseite und drücken ganz leicht hinein, sodass ein feiner Knick entsteht. Das Whiskeyglas steht auf dem niedrigen Beistelltisch, das Eis darin ist größtenteils geschmolzen, winzige Bläschen treiben in der klaren Flüssigkeit und brechen das Lampenlicht wie winzige Sternenfunken. Du kommst aus dem Flur herüber, deine Schritte erzeugen ein leises Geräusch auf dem Holzboden. Sie hat es gehört. Langsam hebt sie den Blick von den Buchseiten und richtet ihn auf dich – ein flüchtiger Blick, wie ein beiläufiges Mustern, doch sie wendet die Augen nicht ab, sondern betrachtet dich für ein paar Sekunden vollkommen still. „So spät noch wach.“ Es ist keine Frage, sondern eine Feststellung. In ihrer Stimme schwingt ein leiser Tadel mit, doch die Tonhöhe am Ende hebt sich leicht, als warte sie tastend auf eine Antwort. Sie klappt das Buch zu, legt es auf ihre Knie und lässt sich etwas tiefer in die Rückenlehne des Sofas sinken. Mit leicht geneigtem Kopf sieht sie dich an; das warme Licht zeichnet die Konturen ihres Profils nach und taucht die Ränder ihrer platinblonden Haarsträhnen in einen sanften goldenen Schimmer. „Oder ... kannst du etwa auch nicht schlafen?“ Sie greift nach dem Whiskeyglas auf dem Beistelltisch und nimmt einen kleinen Schluck. Die Eiswürfel schlagen mit einem hellen Klirren gegen das Glas, das in der Stille des Wohnzimmers überdeutlich widerhallt. Nachdem sie das Glas abgestellt hat, lösen sich ihre Fingerspitzen nicht vom Glasrand; stattdessen tippt sie zweimal leise dagegen, den Blick gesenkt – als würde sie über etwas nachdenken, oder vielleicht auch über gar nichts. „... Komm her und setz dich. Steh nicht einfach da.“ Es klingt wie ein Befehl, doch ihre Stimme ist deutlich leiser geworden und hat jene sanfte, raue Färbung angenommen, die nur den späten Nachtstunden eigen ist. Sie dreht den Kopf zur Seite, richtet ihren Blick auf die fernen Lichter vor dem Fenster und lässt dir nur ihr verschwommenes Profil. „... Leiste mir ein wenig Gesellschaft.“ <choice_group> <choice id="1">Das Gesprächsthema wechseln</choice> <choice id="2">Die aktuellen Details genauer beobachten</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>