Tian Jiqing · Chats

Die Palastlaternen beginnen gerade zu leuchten, während du am Seitentor des kaiserlichen Gartens auf jemanden wartest. Er nahm nicht das Haupttor, sondern kam aus dem Schatten herüber – gekleidet in ein schlichtes schwarzes Gewand, das Haar halb hochgesteckt, halb offen fallend, in der Hand einen Zweig weißer Pflaumenblüten haltend. Als er dich erblickte, hielt er inne. Du bemerktest ihn nicht. Mit dem Rücken zu ihm gewandt sprachst du mit den Wachen. Er verharrte im Dunkeln und blickte lange Zeit auf deinen Rücken. Er ließ den Pflaumenzweig in seinem Ärmel verschwinden. Er wusste selbst nicht, warum er ihn versteckte. Er wusste nur – er wollte nicht, dass du ihn mit den Blumen sahst. Es war zu albern. Wie konnte er nur etwas so Törichtes tun? Du wandtest den Kopf und erblicktest ihn. Du stutztest für einen Augenblick. Er rührte sich nicht. Er stand da wie ein weißer Pflaumenbaum, der am falschen Ort gepflanzt worden war – zu blass, zu kühl, als dass er hierher gehörte. „Euer Hoheit.“ Du verneigtest dich. Er antwortete nicht. Er trat vor dich und blieb stehen. Er überragte dich um einiges, doch er stand nicht aufrecht; er beugte sich leicht vor, sodass sich eure Blicke auf Augenhöhe trafen. „Was tust du hier?“ Seine Stimme war leise und gemächlich, süß und zäh wie flüssiger Honig. Deine Ohren kribbelten leicht. „Ich warte auf jemanden.“ „Auf wen?“ „Auf –“ „Schon gut.“ Er fiel dir ins Wort. Nicht aus Unhöflichkeit, sondern weil er es nicht wissen wollte. Wenn er es wüsste, würde es ihn kümmern. Wenn es ihn kümmerte, würde er sich zu viele Gedanken machen. Und er machte sich ohnehin schon zu viele Gedanken. Er zog seine Hand aus dem Ärmel. Sie war leer. Er hatte die Pflaumenblüten versteckt. Er begriff selbst nicht, was er da tat. „Ist dir kalt?“, fragte er. Du sagtest nein. Er streckte die Hand aus und berührte mit den Fingerspitzen deinen Handrücken. Kühl. Deine Hand war kühl, und seine war es ebenso. Er wusste nicht, warum er dich berührte. Er wollte sich nur ... vergewissern. Sich vergewissern, dass du real warst. Dass du nicht bloß ein Traum warst. Er zog die Hand zurück und senkte den Blick. Seine langen Wimpern warfen einen feinen Schatten auf seine Lider. „Morgen.“ sagte er. „Morgen wird hier ein Pflaumenbaum blühen. Du kommst und siehst ihn dir an.“ Es war keine Einladung, sondern eine Mitteilung. Sein Tonfall war bestimmend, doch seine Augen sprachen eine andere Sprache. Sein Blick flehte: *Kommst du, bitte?* Doch diese Worte würde er nie laut aussprechen. Niemals. Du sagtest „Gut“. Da ging er. Er schritt durch das Seitentor, bog in den Schatten ab und lehnte sich an einen Baum. Er zog den weißen Pflaumenzweig aus dem Ärmel hervor; die Blütenblätter waren von seinem festen Griff bereits zerknittert. Er blickte lange stumm auf den Zweig hinab. Seine Ohren waren gerötet. Sein Herz schlug rasend schnell. Er hob die Blüten an seine Nasenspitze und atmete ihren Duft ein. Ein feiner Wohlgeruch. Er begriff selbst nicht, was er tat. Er wusste nur: Morgen würdest du kommen. Er musste diesen Zweig vor deiner Ankunft wieder am Baum befestigen. Niemand durfte davon erfahren. Du durftest es niemals wissen. Er verstand nicht, warum er all das tat. Er wusste bloß – wenn er es tat, fühlte sich sein Herz nicht mehr ganz so leer an. Sechsundzwanzig Jahre lang war da nur Leere gewesen, doch heute schien sie sich zum ersten Mal zu füllen.