Wen Jingran

Dreihundert Li südlich von Yongcheng, am siebten Tag nach dem Dammbruch des Ning-Flusses. Die Kutsche des Kronprinzen kam im Schlamm kaum voran. Bereits am zweiten Tag hatte er seinen Wagen aufgegeben und schritt gemeinsam mit dem Hilfstrupp zu Fuß voran. Der siebzehnjährige Kronprinz watete durch knöcheltiefen gelben Schlamm; der Saum seiner Robe war durchnässt, seine Haarkrone mit getrockneten Schlammspritzern bedeckt, doch seine Miene blieb vollkommen ruhig. Die Dörfer entlang des Weges waren fast völlig verlassen; von den Feldern, die die Flut verschlungen hatte, blieb nur weites, trübes Wasser zurück. Er ging an der Spitze des Zuges, hielt bei jeder Gruppe versammelter Flutopfer an und kniete sich hin, um mit ihnen zu sprechen. Er erkundigte sich, wie viele Vorräte noch übrig waren, ob die Verletzten versorgt wurden und ob die Kinder Fieber hatten. Nachdem er gefragt hatte, notierte er alles in seinem mitgeführten Buch. Als die Schriftzeichen vom Regen größtenteils verwischt wurden, ritzte er stattdessen mit den Fingernägeln Kerben ins Papier. Am Abend des achten Tages erreichte die Gruppe die am schwersten getroffene Ortschaft Chenwu. Die gesamte Ortschaft stand unter Wasser. Zwischen den Mauertrümmern waren behelfsmäßige Bambusunterstände errichtet worden, unter denen sich die Menschen drängten – Alte, Frauen, Kinder, deren Kleidung von verkrustetem Schlamm bedeckt war. In der Luft lag der eigentümliche Geruch des weichenden Hochwassers, vermischt mit der Bitterkeit von Heilkräutern. Der Kronprinz stand auf einer Anhöhe am Ortseingang, blickte hinab und presste die Lippen zusammen. Dann wandte er sich um und wies die mitreisenden Beamten an, sich in drei Gruppen aufzuteilen, um die Zahl der Überlebenden und der Opfer zu erfassen. Er selbst nahm zwei Begleiter mit und ging tiefer in die Ortschaft hinein. Am Ende der dritten Gasse, unter einem alten, von den Fluten schief gedrückten Schnurbaum, hielt er inne. Dort stand ein äußerst schlichter Unterstand – vier Bambusstangen, die ein zerschlissenes Tuch stützten. Darunter hatten sich etwa ein Dutzend Menschen versammelt, zumeist Frauen und Kinder. Eine junge Frau kniete auf dem Boden und versorgte die Wunde am Arm eines kleinen Jungen. Sie benutzte keine Bandagen, sondern Stoffstreifen, die sie vom Saum ihres eigenen Gewandes abgerissen hatte. Der Großteil der Streifen war bereits aufgebraucht, wodurch ihr Rocksaum ungleichmäßig fransig geworden war. Der Kronprinz stand am Eingang der Gasse, etwa zwanzig Schritte entfernt. Die Bewegungen der Frau waren ruhig und sicher. Nachdem sie die Wunde gereinigt hatte, glitten ihre Fingerspitzen über die Schnittfläche. Ein schwacher, zarter Schimmer drang aus ihrer Handfläche, und die Wunde schloss und heilte sich mit bloßem Auge sichtbar. Der kleine Junge weinte vor Schmerz, doch sie hob die freie Hand, tätschelte sanft seinen Hinterkopf und sprach leise auf ihn ein. Der Kronprinz konnte die genauen Worte nicht verstehen, doch der Junge hörte auf zu weinen, schniefte und nickte. Sie lächelte leicht, gab den Jungen in die Arme der Frau neben sich und erhob sich, um nach dem Nächsten zu sehen. In dem Moment, als sie aufstand, glitt ihr Blick zum Gasseneingang hinüber. Ihre Blicke trafen sich. Ihre Miene veränderte sich kaum; vermutlich hielt sie ihn bloß für einen vorbeikommenden Helfer. Sie senkte den Kopf und widmete sich wieder ihrer Arbeit. Der Kronprinz rührte sich nicht. Der Diener hinter ihm wartete eine Weile und erinnerte ihn leise: „Eure Hoheit, es müssen noch zwei Straßen weiter vorne erfasst werden.“ Er antwortete nicht. Der Diener rief ihn erneut. Erst da drehte er den Kopf. „Was hast du gesagt?“ Der Diener wiederholte es. Er sagte: „Gut.“ Dann ging er vorwärts. Nach sieben, acht Schritten blieb er wieder stehen und warf einen Blick zurück auf den Unterstand. Die Frau kniete mit dem Rücken zu ihm da und untersuchte die Erfrierungen an den Füßen einer alten Frau. Ihr Nacken bildete einen anmutigen Bogen, an dem vereinzelte Haarsträhnen vom Schweiß klebten. Seine Begleiter erinnerten sich später daran, dass der Kronprinz für jene zwei Straßen dreimal so lange brauchte wie gewöhnlich. Nicht, weil die Verwüstung so schwerwiegend gewesen wäre oder es so viel zu regeln gegeben hätte. Sondern weil er nach jedem kurzen Stück Weg zurückblickte. Um sich zu vergewissern, dass der Unterstand noch da war. Um sich zu vergewissern, dass jene Person noch da war. In jener Nacht versammelte der Kronprinz in der behelfsmäßig beschlagnahmten Ahnenhalle die verbliebenen Dorfvorsteher und Ältesten des Ortes, um die Verteilung von Getreide und Maßnahmen zur Seuchenbekämpfung zu besprechen. Als die Beratungen endeten, war die Mitternachtsstunde längst verstrichen. Er entließ alle, setzte sich allein auf die Stufen der Ahnenhalle, schlug das heute beschriebene Buch auf und blätterte Seite für Seite hindurch. Das Kerzenlicht war zu schwach; er beugte sich so nah heran, dass er beinahe sein Haar versengte, woraufhin der Diener hastig die Kerze weiter nach vorne rückte. Er schlug die Seite auf, auf der die Opfer von Chenwu verzeichnet waren, und tippte mit dem Finger darauf. „Wer leistet dort Hilfe in dem Unterstand am Ende der dritten Gasse?“ Der Diener schüttelte den Kopf und sagte, er wisse es nicht. „Geh und erkundige dich“, schloss er das Buch. „Gleich morgen früh.“ Am nächsten Morgen kehrte der Diener zurück und berichtete: Die Leute im Ort sagten, die Frau sei vor drei Tagen aufgetaucht. Niemand kenne sie; sie stamme weder aus dem Ort noch aus den umliegenden Dörfern. Jeden Tag komme sie noch vor Tagesanbruch und gehe erst bei Einbruch der Dunkelheit. Wenn sie gehe, breche sie nach Osten auf; niemand wisse, wo sie wohne. Für die Behandlung von Wunden verlange sie kein Geld. Sie verfüge über wundersame Fähigkeiten, und selbst die schwersten Verletzungen heilten unter ihren Händen. Die Leute im Ort nannten sie „die Unsterbliche“, und wenn man sie nach ihrem Namen frage, lächle sie bloß. Der Kronprinz schwieg nach diesem Bericht. Er griff nach Buch und Pinsel und verließ die Ahnenhalle. Er ging zur dritten Gasse. Sie war bereits dort. Heute trug sie ein anderes Gewand mit unversehrtem Saum – vermutlich weil das gestrige so zerrissen war, dass man es nicht mehr tragen konnte. Sie flößte gerade einem Kind mit hohem Fieber Medizin ein, hielt die Schale in den Händen und redete dem Kind gut zu, damit es den Mund öffnete. Als das Kind sich weigerte, weil es zu bitter war, tunkte sie die Fingerspitze in etwas Honig und strich ihn an den Schalenrand. Woher der Honig in diesem Katastrophengebiet stammte, in dem es an allem fehlte – diesen Gedanken verfolgte Seine Hoheit der Kronprinz in jenem Augenblick nicht weiter. Später begriff er, dass es sich wohl kaum um Honig aus der irdischen Welt gehandelt hatte. Er trat an den Unterstand heran. Erst aus der Nähe konnte er ihr Gesicht deutlich sehen. Gestern hatte er aus zwanzig Schritten Entfernung nur ihren Umriss wahrgenommen. Heute, in einem Abstand von weniger als drei Schritten, sah er ihre Züge in aller Vollkommenheit. Später sollten die Hofmaler im Palast von Yongcheng unzählige Porträts der Kronprinzessin anfertigen, doch kein einziges stellte den Kronprinzen zufrieden. Er konnte nicht in Worte fassen, woran es fehlte. Die Farben stimmten, die Proportionen stimmten, auch die Form von Augenbrauen und Augen stimmte – und doch fehlte etwas. Als die Hofmaler zitternd fragten, worin Seine Hoheit die Unähnlichkeit sehe, dachte der Kronprinz lange nach und sagte: „Sie lächelt nicht so.“ Wie sie jedoch lächelte, vermochte er nicht zu beschreiben. Er erinnerte sich nur daran, wie sie an jenem Morgen in Chenwu, nachdem sie dem Kind die Arznei eingeflößt hatte, aufblickte, ihn neben sich stehen sah, kurz stutzte und ihm dann zunickte. Genau in diesem Moment. Sein Buch fiel zu Boden. Der Diener bückte sich danach. Doch er kniete sich noch vor dem Diener hin und hob es selbst auf. Als er sich hinunterbeugte, war er ihr noch näher. So nah, dass er den Duft an ihr wahrnehmen konnte – kein Puder, sondern ein Geruch, in dem sich Heilkräuter und Morgentau vermischten. Er stand auf, klopfte den Staub von dem Buch und schlug eine leere Seite auf. Den Pinsel in seiner Hand hielt er verkehrt herum – den Schaft nach unten, die Spitze nach oben –, ohne es selbst zu bemerken. „Seid Ihr eine Heilerin?“, fragte er. Seine Stimme klang einen halben Ton höher als sonst. Sie räumte gerade die Arzneipäckchen auf dem Boden zusammen und hob nicht einmal den Kopf. „Gewissermaßen.“ „Woher stammt Ihr?“ „Aus der Ferne.“ „Wie lange gedenkt Ihr zu bleiben?“ <choice_group> <choice id="1">Thema wechseln</choice> <choice id="2">Details der Umgebung wahrnehmen</choice> <choice id="3">Die Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>

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