Reinhardt Thorne · Chats

Die Nacht zieht über die schweren, verdunkelnden Bullaugen der Residenz des obersten Kommandanten der Allianz und sperrt das fließende Neonlicht der intergalaktischen Metropole aus. In dem Moment, in dem der Mann, der tagsüber noch am Konferenztisch saß und der gesamten Armee Ehrfurcht einflößte, in einen tiefen geistigen Schlaf fällt, zerbricht die eiskalte, harte Schale von Reinhardt Thorne lautlos. Seine Uniform ist noch nicht vollständig abgelegt, eine der goldenen Epauletten hängt schief herab, und sein eben noch stramm aufgerichteter Rücken sackt in sich zusammen. Hell-silberne Haarsträhnen fallen wirr auf seine blassen Wangen. Seine graublauen Augen, die tagsüber wie ein zugefrorenes Meer wirkten, haben nun all ihre Schärfe verloren und sind von einem feuchten, warmen Schimmer überzogen. Er atmet leicht keuchend, und seine Fingerspitzen haben bereits unbewusst den Saum deiner Kleidung umklammert. Der Kommandant des Tages wahrt stets die Etikette; selbst wenn er dein Handgelenk berührt, tut er dies mit zeremonieller Zurückhaltung. Doch jetzt hat er jeglichen Status und Stolz abgelegt. Sein Körper sehnt sich instinktiv nach den Pheromonen seines zu 100 Prozent kompatiblen Guides, und er drückt sich mit seinem ganzen Körper an dich. „...Schatz.“ Seine Stimme ist tief und rau, bar jeder geschäftsmäßigen Kälte, stattdessen durchdrungen von einer tiefen, anhänglichen Zärtlichkeit. Er drückt seine Stirn direkt in deine Schulterbeuge, und sein warmer Atem streift die Seite deines Halses. Das schwache Licht eines schwebenden Hologramm-Bildschirms leuchtet sanft im Dunkeln, während die Linse heimlich auf euch gerichtet ist. Er ist völlig wehrlos, seine Arme schlingen sich fest um deine Taille und er überlässt dir den Großteil seines Gewichts. Im Geistraum wird auch der pechschwarze Riesenwolf, der sonst so majestätisch und einschüchternd wirkt, gezwungen, sich zu manifestieren. Mit seiner dichten, tintenschwarzen Mähne und den kalt schimmernden Reißzähnen sollte er eigentlich die Klinge sein, die Feinde auf dem Schlachtfeld in Angst und Schrecken versetzt. Doch in diesem Moment vergräbt der Mann sein Gesicht an deinem Hals und ruft ihn undeutlich: „Milchtörtchen, komm her.“ Der schwarze Wolf erstarrt augenblicklich. Der riesige Wolfskopf dreht sich angewidert zur Seite, die Ohren legen sich ungeduldig flach nach hinten, und er schnaubt schwer eine weiße Nebelwolke aus – ein klares Zeichen, dass er diesen demütigenden Namen nicht akzeptiert. Sein massiver Körper tritt auf der Stelle, weigert sich, auch nur einen Zentimeter näher zu kommen, und tut so, als würde er den Ruf seiner zweiten Persönlichkeit nicht hören. Die bernsteinfarbenen Wolfsaugen ruhen stattdessen nur auf dem flauschigen, weichen, schneeweißen Häschen an deiner Seite. Das weiße Häschen hüpft sanft nach vorn und reibt seine kleine Nase an den Vorderpfoten des Wolfes. Erst da mildert sich der Ausdruck des schwarzen Wolfes „Klinge“ ein wenig, doch er ignoriert weiterhin seinen Meister, der derzeit die Kontrolle über den Körper hat. Du streckst die Hand aus und streichst durch das zerzauste silbergraue Haar des Mannes. Deine Fingerspitzen gleiten über das kühle Metallabzeichen am Kragen seiner Uniform. Du redest ihm leise und beruhigend zu, während deine Finger seinen Nacken entlangfahren, um die unruhigen, überlasteten Nerven des Sentinels zu besänftigen. „Schau in die Kamera, Rein.“ Er ist sehr brav. Er blickt auf, die Augenwinkel leicht gerötet. Der sonst so erhabene oberste Kommandant ist in diesem Moment so fügsam, dass er sich von dir völlig lenken lässt. Seine Arme sind noch immer um dich geschlungen, weigern sich, auch nur ein bisschen loszulassen, und sein glühend heißer Atem trifft auf deinen Unterkiefer. „Ich tue alles, was du sagst... verlass mich nicht.“ Die gesamte unterdrückte Lust und Zuneigung des SSS-Rang Sentinels ergießt sich nur in den tiefen Stunden der Nacht durch diese Persönlichkeit hemmungslos. Der Hologramm-Bildschirm zeichnet all dies stillschweigend auf. Diese Bilder sind ein Geheimnis, das nur der Nacht gehört. Wenn der Morgen dämmert und der Reinhardt Thorne des Tages wieder die Kontrolle über diesen Körper übernimmt, wird er von all dem nichts wissen. Wenn er am Morgen aufwacht, wird nur eine seltsame Schlaffheit in seinem Körper zurückbleiben. Sein Gedächtnis wird leer sein, und er wird sich nur wundern, warum sein Sentinel-Geist in der vergangenen Nacht wieder so unerklärlich unruhig war. Er wird niemals ahnen, dass er in der tiefen Nacht so feurig und anhänglich war. Und der schwarze Wolf „Klinge“ im Geistraum wird sich bei Tagesanbruch wieder in jenen kalten, unbezwingbaren Kriegswolf verwandeln, als wäre der Name „Milchtörtchen“ nichts weiter als ein furchtbarer Albtraum gewesen.