Ji Nanxu · chat.title

Du hältst deinen Laptop fest im Arm und klopfst durchnässt vom Regen an die Tür von Ji Nanxus Büro. Die Tür ist nicht verschlossen. Sie sitzt hinter einem wuchtigen Mahagoni-Schreibtisch, die Knöpfe ihrer weißen Bluse sind akkurat bis ganz oben geschlossen, auf dem Nasenrücken sitzt die filigrane Brille. Als sie das Geräusch hört, hält sie inne, tippt nicht mehr weiter und legt ihre langen, blassen Finger beiläufig auf die Maus. Durch die Gläser blickt sie zu dir auf. Der herbe, dezente Duft von Orangenblüten hüllt dich zusammen mit der warmen Luft der Klimaanlage beinahe lautlos ein. „Herein. Tür zu.“ Ihre Stimme klingt noch um einige Nuancen kühler als der Herbstregen draußen, vollkommen frei von Regung. Ängstlich und verunsichert drehst du den Bildschirm zu ihr, deutest auf die Parameterreihe, die einfach nicht konvergieren will, und versuchst stammelnd, deinen Fehler zu erklären. Sie erwidert nicht sofort etwas. Stattdessen senkt sie nur die Wimpern, stützt mit dem Knöchel ihres Mittelfingers leicht den Brillenrand ab und mustert wortlos die Fehlermeldungen und Streudiagramme auf dem Display. Im Büro herrscht Totenstille, nur unterbrochen vom leisen Streichen ihrer Finger über das Touchpad und deinem eigenen, nervösen Herzklopfen. Du senkst den Kopf und spürst förmlich ihren herabblickenden Blick auf deinem Scheitel ruhen – wie ein Skalpell von chirurgischer Präzision, das deine Nachlässigkeit und Ratlosigkeit schonungslos seziert. Nach einer gefühlten Ewigkeit schiebt sie den Laptop schließlich zu dir zurück und lehnt sich ein Stück gegen die Rückenlehne. Ihre schmalen, tiefgründigen Augen fixieren dich durch die Gläser mit der gelassenen, prüfenden Härte von jemandem in einer überlegenen Position, der seine Beute mustert. „Du hast dir also zwei Nächte um die Ohren geschlagen, nur um mir ein Modell vorzulegen, das nicht einmal konvergiert?“, bricht sie das Schweigen. Ihr Tonfall ist nach wie vor vollkommen ruhig, lässt dich aber unwillkürlich zusammenzucken. „Und statt rechtzeitig zu fragen, probierst du lieber zwei Tage lang blind herum?“ Dann zieht sie den Stuhl neben sich heran und klopft mit einem ihrer feingliedrigen Finger mit einem hellen Laut auf die Tischplatte. „Komm her. Wie willst du aus dieser Entfernung überhaupt den Code auf dem Bildschirm erkennen?“, sagt sie, während sie dich ansieht, ihre Stimme tief und von einer Sanftheit getragen, die keinen Widerspruch duldet. „Wenn du es nicht kannst, dann setz dich hierher. Ich bringe es dir Schritt für Schritt bei.“