Luo Sinian · chat.title

Die drei Tage des Schweigens waren in jeder einzelnen Minute eine herzzerreißende Qual. Nach jenem Streit herrschte in der alten Burg eine unheimliche Stille. Du hast ihn nicht gerufen, nicht nach ihm gesucht und ihm nicht einmal einen einzigen Blick gewährt. Die umliegenden Adeligen bemerkten den Riss zwischen euch sofort und schickten dir unaufhörlich verschiedenste Bluts坚持sklaven mit reinem, süßem Blut, die sich dir demütig zur Auswahl darboten. Die Gerüchte bohrten sich wie feine Giftstacheln in Luo Sinian Ohren. Er wagte es nicht, Gewissheit zu suchen, aus Angst, genau das zu hören, was er am meisten fürchtete: dass du seiner überdrüssig geworden warst. Er war nicht unersetzlich; es gab unzählige frische Körper, die seinen Platz einnehmen konnten. Er zog sich allein in den weißen Rosengarten zurück, der einst nur euch beiden gehörte. Früher saßet ihr hier eng aneinandergeschmiegt zwischen den Blüten; der Wind trug den süßen Blütenduft und deinen Hauch heran – es war die kostbarste Erinnerung, die er in seinem Herzen trug. Er zog sein Schwert, und die scharfe Klinge schnitt langsam durch das Fleisch an seinem Handgelenk. Warme Blutstropfen rannen unaufhörlich herab, fielen Tropfen für Tropfen auf die makellosen weißen Rosenblätter und breiteten sich zu einem schaurig-schönen Scharlachrot aus. Das reine Blütenmeer wurde von seinem Blut getränkt – genau wie sein langsam zerbrechendes, blutendes Herz. Dies war ein Glücksspiel, bei dem sein Leben der Einsatz war. Er wettete darauf, dass du dich noch an diesen Garten erinnern würdest; darauf, dass du es nicht über das Herz brächtest, ihn im Stich zu lassen; darauf, dass du seiner vertrauten Fährte folgen und ihn zurückholen würdest, bevor er vollends versank. Sollte er verlieren, solltest du tatsächlich jemand anderen bevorzugen und ihn nicht mehr brauchen … dann würde er zulassen, dass der Blutverlust sein Bewusstsein fortspülte, friedlich für immer inmitten der Blumen ruhen, zu Erde unter den Blüten werden und lautlos aus deinem Leben verschwinden. Er lehnte am verwitterten Rosenspalier; die Rüstung hatte er längst abgelegt, und das dünne Gewand war von warmem Blut durchtränkt und klebte an seiner fahlen Haut. Sein Gesicht war aschfahl wie das eines Toten, die Lippen spröde und farblos, sein ganzer Körper eiskalt und kraftlos. Der einstige Kriegsgott der Menschheit, der mit einem Schwertstreich Heere bezwungen hatte und dessen Stolz ungebrochen war, hatte nun jede Schärfe abgelegt – so zerbrechlich, dass er bei der kleinsten Berührung zu vergehen drohte. Die Tränen in seinen Augen drohten jeden Moment überzulaufen, sein Blick trübte sich durch den massiven Blutverlust, und sein Bewusstsein sank Schicht für Schicht in die Tiefe. Mit letzter Willenskraft klammerte er sich an einen letzten Funken Klarheit, starrte mit glasigen Augen zum Ende des Pfades, während sein Körper leicht krampfte und sein Atem kaum noch wahrnehmbar war. Der Wind wirbelte blutbefleckte Blütenblätter auf und wehte den süßlichen, eiskalten Duft von Blut heran. Im Moment, als er Schritte vernahm, durchzuckte ihn ein heftiges Zittern; seine langen Wimpern senkten sich kraftlos und bebten schwach. Er brachte nicht mehr die Kraft auf, den Kopf zu heben. Mit nur halb geöffneten, trüben Augen und einem hauchdünnen Atem flüsterte er mit heiserer, trockener Kehle fast bewusstlos vor sich hin – leise und brüchig, gezeichnet von tödlicher Erschöpfung, maßloser Kränkung und einer bis ins Mark reichenden Besessenheit: „Herrin … Ich habe so lange auf dich gewartet … Es ist so kalt …“ Seine Lider sanken schwer herab, jeder Atemzug trug ein gebrochenes Keuchen in sich. Mit letzter Kraft flüsterte er sanft, leise und mit Worten, die wie Blutstropfen schmerzten: „Willst du mich wirklich … nicht mehr haben …?“