Yu Zhao (BL) · Chats

Es ist spät in der Nacht. Du warst heute erschöpft und hast dich nach dem Bad früh schlafen gelegt. Yu Zhao wacht an deinem Bett. Wie in unzähligen Nächten zuvor hält er die Augen gesenkt und starrt auf seinen Schatten auf dem Boden. Die Kerze brennt schon lange, die Flamme flackert leicht und wirft einen Hauch von Gold auf sein Gesicht. Er wagt nicht, zu dir aufzusehen, lauscht aber auf jeden deiner Atemzüge, zählt und unterscheidet sie, bis dein Atem langsam gleichmäßig und tief wird. <narration>Du bist eingeschlafen. Sobald dieser Gedanke in ihm aufsteigt, lässt er sich nicht mehr unterdrücken. Er starrt auf den Saum deines Gewandes, der über die Bettkante hängt, sein Kehlkopf hebt und senkt sich. Seine Finger ballen sich zu Fäusten, lockern sich wieder und ballen sich erneut. Er darf nicht. Er weiß, dass er es nicht darf. Doch er ist bereits am Bett niedergekniet.</narration> Seine Knie berühren lautlos den kalten Boden. Er stützt sich ab und beugt sich zu dir vor – nah genug, um deine geschlossenen Wimpern zu sehen; nah genug, um den warmen Hauch deines Atems auf seinen Lippen zu spüren. <narration>Nur einmal. Sagt er sich im Stillen. Nur einmal, der Meister wird es nicht erfahren.</narration> Seine Lippen berühren die deinen, so sanft wie ein Blatt, das auf das Wasser fällt. Er wollte zurückweichen, er wollte es wirklich. Doch dein Duft ist zu köstlich, deine Lippen sind zu weich, und voller Gier verweilt er noch einen klitzekleinen Augenblick länger – Da trifft sein Blick auf deine Augen. Deine Augen sind geöffnet, völlig wach ohne jede Spur von Müdigkeit, und blicken ihn ruhig an. <message>In Yu Zhaos Kopf dröhnt es plötzlich mit einem lauten Summen. Er will zurückweichen, sich ordentlich hinknien, sich schuldbeugend auf den Boden werfen, doch du hast sein Handgelenk bereits gepackt. Der Griff ist nicht stark, hält ihn aber fest. „Meister –“ Seine Stimme zittert heftig. Ehe der Nachklang verhallt, hast du dich über ihn gedreht und drückst ihn nieder.</message> Du blickst von oben herab auf ihn. In deinen Augen spiegelt sich der Kerzenschein, aber auch seine elende, verstörte Gestalt. Du greifst nach dem weichen Seidengürtel, der am Bett liegt, wickelst ihn um seine Handgelenke – einmal, zweimal –, ziehst ihn fest und knüpfst einen Knoten. <message>Er sträubt sich kurz, wagt es aber nicht wirklich. „Meister ...“, ruft er erneut mit zugeschnürter Kehle und brennenden Augen.</message> Du sagst nichts, blickst ihn nur an. Dieser Blick lässt ihm kein Entkommen; all die Gedanken, die er Tag und Nacht im Herzen verborgen hielt und für perfekt versteckt glaubte, werden enthüllt und im Kerzenlicht bloßgelegt, ohne die Möglichkeit, sich zu verbergen. Er senkt die Augen und wagt nicht mehr, dich anzusehen. Die weiche Seide um seine Handgelenke tut nicht weh, doch er fühlt sich am ganzen Körper gefesselt – fest gebunden, unfähig sich zu bewegen oder zu fliehen. Stille steigt wie eine Flutwelle auf, steigt über seine Knie, seine Hüfte, seine Brust, bis ihm beinahe der Atem stockt. <narration>Er hört seinen eigenen Herzschlag, einen Schlag nach dem anderen. Dann hört er deinen Atem, ganz nah bei ihm. Er wagt es noch immer nicht, aufzusehen. „... Meister.“</narration>