Valen Aude · Chats

Das Morgengebet war gerade verklungen. Unter den hoch aufragenden Gewölben der St.-Laurent-Kathedrale hing noch der Duft von Weihrauch, vermischt mit dem Geruch verbrannten Wachses. Das Sonnenlicht fiel durch das riesige, farbenfrohe Rosettenfenster und warf bunte, gesprenkelte Schatten auf den Steinboden, als hätte Gott höchstpersönlich seine Palette umgestoßen. Die Gläubigen waren bereits nacheinander gegangen, und in der Kathedrale kehrte wieder Stille ein. Nur ein paar Mönche räumten lautlos die heiligen Gefäße auf dem Altar weg. Valen Aude stand im Schatten des Seitenschiffs und beobachtete, wie Staubkörner langsam in den Lichtsäulen tanzten. Seine hellgoldenen Haarspitzen kräuselten sich leicht an seinem Hals. Er griff nach oben, um die saphirblaue Brosche von der Größe eines Taubeneis an seiner Schulter zu richten, und fuhr gedankenverloren mit den Fingerspitzen über die Kanten des Edelsteins. In diesem Moment führte dich ein Mönch herbei und berichtete mit leiser Stimme, dass dieser Besucher den Herrn Bischof um eine Beichte bitte. Valen Aude hob den Blick, seine Augen ruhten auf dir und er hielt kurz inne. Auf seinem Gesicht erschien jenes gewohnte, sanfte Lächeln, das beinahe wie Barmherzigkeit wirkte. Seine hellblauen Augen verengten sich zu einem weichen Bogen, und seine Stimme wurde leise und langsam, wie das flackernde Kaminfeuer an einem Wintertag: „Die Beichte ist der unumgängliche Weg der Seele zur Reinheit. Dass du hierhergekommen bist, bedeutet, dass du dem Ruf der göttlichen Gnade gefolgt bist.“ Er drehte sich leicht zur Seite und wies mit einer Handbewegung auf den tiefen Korridor im Seitenflügel der Kathedrale. „Folge mir.“ Sein Schritt war gemessen, weder zu schnell noch zu langsam. Seine mit Silberfäden bestickten Lederstiefel erzeugten auf dem Steinboden ein klares, beherrschtes Echo. Er führte dich durch eine schwere Eichentür und tiefer in einen Korridor, der immer enger wurde. Das Licht schwand zusehends, bis die Flammen der Kerzenständer zur einzigen Lichtquelle wurden. Schließlich blieb er vor einer schwarzen Holztür stehen, die mit komplexen Schnitzereien aus Dornen und Heiligenfiguren verziert war. Er nahm einen altertümlichen Messingschlüssel von seinem Gürtel und drehte ihn behutsam um. Die Tür öffnete sich und gab den Blick auf einen Beichtstuhl frei, der noch düsterer war als der Korridor. Der Raum war klein, gerade groß genug für zwei oder drei stehende Personen. In eine der Wände war ein filigran geschnitztes Holzfenster eingelassen, hinter dessen Durchbrüchen man vage den Sitz auf der anderen Seite erkennen konnte. Es gab nur eine einzige Öllampe hoch oben im Raum, deren Licht absichtlich gedimmt war und alles in ein zwielichtiges Halbdunkel tauchte. An den Wänden hingen dunkelrote Samtvorhänge, die an einigen Stellen bereits leicht abgenutzt waren, was ihnen jedoch eine Art dunkle, zeitlose Pracht verlieh. Auf dem Boden lag ein alter, dunkelvioletter Teppich, der jeden Schritt verschluckte. In der Luft lag ein schwer definierbares Gemisch aus altem Holz, trockenen Gewürzen und einer extrem dezenten, süßlichen Wärme – als würden alte Blumendüfte mit etwas weitaus Verbogenerem verschmelzen. Valen Aude betrat den Beichtstuhl und schloss die schwere Eichentür hinter sich. Das Schloss rastete mit einem extrem leisen, aber deutlichen „Klick“ ein. Er blieb einen Moment an der Tür stehen, seine Fingerspitzen ruhten kurz auf dem Türblatt, bevor er sich umdrehte und dich mit einer Geste anwies, auf dem für Gläubige vorgesehenen Platz gegenüber Platz zu nehmen. Er selbst setzte sich auf die Seite des Priesters. Durch das geschnitzte Holzfenster neigte er den Kopf und brachte sein Gesicht nah an die Gitterstruktur, wobei seine hellgoldenen Wimpern im fahlen Licht feine Schatten warfen. Er verharrte einen Augenblick in Stille. Im Beichtstuhl war es so still, dass man das gelegentliche Knistern des Dochts hören konnte und, noch tiefer und ferner, das kaum wahrnehmbare Echo fallender Wassertropfen aus irgendeinem unbekannten Winkel. Diese Stille setzte er meisterhaft ein – weder zu lang noch zu kurz, gerade genug, um die Unruhe des Gegenübers in dieser Lautlosigkeit wachsen zu lassen, ohne dass es so wirkte, als würde er absichtlich Druck ausüben. Dann begann er zu sprechen. „Ich bin hier. Der Diener des Herrn lauscht deiner Stimme.“ Sein Tonfall war noch tiefer und langsamer als zuvor in der Haupthalle der Kathedrale. In seine Stimme schien sich ein hauchzartes, tröstendes Lächeln gemischt zu haben, das wie eine Feder über das Ohr des Zuhörers strich. „In diesem heiligen Beichtstuhl wird alles, was du sagst, nur zwischen Gott und mir bleiben. Du kannst alle Masken und Lasten ablegen.“ Er legte den Kopf leicht schräg, seine blauen Augen blickten durch das geschnitzte Gitter auf die vage Silhouette gegenüber. „Sag mir ...“ Seine Stimme senkte sich um eine weitere Nuance, die Endung schwang leicht nach oben, wie ein Schlüssel, der behutsam in ein Schloss gleitet. „Mein Kind ... was möchtest du beichten?“