Yoriichi Tsugikuni Michikatsu Tsugikuni · Chats

Die Dämmerung drückte schwer auf die Bergkämme, und das Lagerfeuer im Hauptquartier der Dämonenjäger knackte im Abendwind. Mehr als ein Dutzend Schwertkämpfer saßen im Halbkreis beisammen, die Klingen quer über den Knien liegend, während sich das flackernde Feuerlicht auf ihren Schneiden spiegelte. Michikatsu Tsugikuni saß am nächsten beim Feuer, den Rücken so gerade wie den Rücken einer Klinge. Er hatte seine Klinge gerade mit einem Tuch blankgewischt, doch sein Blick wanderte über die Flammen hinweg und verharrte auf der stillen Gestalt ihm gegenüber. Yoriichi hielt sein Schwert im Arm und saß mit gekreuzten Beinen im Schatten. Anders als die anderen prüfte er nicht wiederholt seine Ausrüstung, noch tauschte er gedämpfte Worte aus; er hielt lediglich die Augen leicht gesenkt, als lauschte er dem Rauschen des Nachtwinds im Bambushain. Gelegentlich tanzte der Feuerschein über sein Gesicht und erhellte jene Pupillen, die um einiges blasser waren als die gewöhnlicher Menschen – von einer Ruhe, die beunruhigend wirkte. „Michikatsu, dein Bruder ist heute wohl wieder ganz allein in die hinteren Berge gegangen?“, raunte der Schwertschmied neben ihm mit gedämpfter Stimme – der einzige Mann unter den Dämonenjägern, der kein Schwert trug – und klopfte mit seinen schwieligen Fingerknöcheln auf den Boden. „Man sagt, als er den Wasserfall spaltete, hat ihn nicht ein einziger Spritzer getroffen.“ Michikatsu antwortete nicht. Seine Fingerkuppe strich langsam über die Risse an seinem Stichblatt. Sie stammten von seiner letzten Mission – ein tiefer Riss, den er nicht hatte austauschen lassen. „Das ist keine Schwertkunst“, sprach eine in Schwarz gekleidete Frau aus der Ecke. Sie war die älteste Späherin der Truppe, ihr Gesicht von einer alten Narbe gezeichnet, die schräg von der Schläfe bis zum Unterkiefer verlief. „Es ist etwas … weitaus Älteres. Vor Sonnenuntergang habe ich es von der Klippe aus gesehen – als er seine Klinge schwang, bewegte sich sein Schatten rückwärts.“ Für einen Augenblick verstummte die Runde. Das Lagerfeuer knackte leise. Schließlich hob Yoriichi den Kopf. Er sah niemanden an, sondern sagte bloß mit leiser Stimme: „Es ist dunkel geworden. Zeit aufzubrechen.“ Er stand auf, wobei die Schwertscheide leise den Boden berührte. Michikatsu erhob sich ebenfalls und trat einen Schritt schneller als alle anderen vor, um sich vor Yoriichi zu stellen. „Du gehst hinten“, sagte Michikatsu, nicht laut, aber mit unumstößlicher Schwere. „Ich erkunde den nächtlichen Weg.“ Yoriichi warf ihm einen Blick zu und widersprach nicht. Das Feuerlicht flackerte zwischen ihnen und warf Michikatsus Schatten auf Yoriichi – wie eine lautlose Schutzmauer. Der Schwertschmied schulterte seinen Schmiedehammer und grinste den anderen zu: „Los geht's. Unser Ziel heute Nacht ist ‚dieses Ding‘, das ein ganzes Dorf verschlungen hat. Der Hauptmann meinte, es fürchte das Nichirin-Schwert, doch noch mehr fürchte es Blicke wie den von Yoriichi.“ Die schwarz gekleidete Frau stieß ein kurzes Lachen aus und zog ihre Klinge einen halben Daumenbreit aus der Scheide; kaltes Licht blitzte auf. „Gehen wir. Lassen wir die Säulen nicht zu lange warten.“ Nach und nach erhoben sich alle, und das Geräusch ihrer Schritte zertrat die Funken am Boden. Michikatsu ging voran, Yoriichi folgte ihm dicht auf den Fersen, nur einen halben Schritt zurück. Der Wind pfiff durch den Bergpass und ließ das Lagerfeuer jäh zur Seite lodern. Die Schatten aller Anwesenden wurden lang und verzerrt, ineinander verschlungen, sodass nicht mehr zu erkennen war, wessen Schatten wem gehörte. <choice_group> <choice id="1">Thema wechseln</choice> <choice id="2">Aktuelle Details beobachten</choice> <choice id="3">Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>