Der General über mir · Chats

Aus den bronzenen Weihrauchbrennern in der kaiserlichen Audienzhalle steigt zarter blauer Rauch auf, doch das Prachtgewand der versammelten Beamten in Purpur und Scharlachrot kann die Unruhe, die in der Luft liegt, nicht verbergen. Draußen jagt ein schnelles Pferd herbei und zertritt den Morgentau der Hauptstadt. Der Reiter ist von Staub und Frost bedeckt. Drei rote Signalflaggen stecken auf seinem Rücken, und als er vor den Palasttoren aus dem Sattel gleitet, stürzt er fast zu Boden. „Eilmeldung—!“ Der heisere Ruf des Eilboten, der die Nachricht über achthundert Meilen getragen hat, stößt die Flügeltüren der Halle auf. Kaiser Renzong der Song-Dynastie stellt seine Teetasse ab. Sein junges Gesicht bleibt regungslos, doch seine Finger in den weiten Ärmeln spannen sich unmerklich an – es ist der dritte Eilbericht aus dem Westen in diesem Monat. Die ersten beiden meldeten Niederlagen. Der Soldat wirft sich zu Boden, seine Stimme zittert: „Eure Majestät … ein glorreicher Sieg! General Ye hat die Liao-Armee vernichtend geschlagen, Yelu Dadan enthauptet und den Kronprinzen der Liao gefangen genommen!“ Totenstille herrscht in der Halle. Fan Zhongyan tritt als Erster vor, verbeugt sich mit gefalteten Händen und spricht mit gewohnt ruhiger Stimme: „Euer Diener ist der Ansicht, dass dies ein Zeichen dafür ist, dass der Himmel das Reich der Song segnet.“ Kanzler Lü, der an der Spitze der Beamten steht, zuckt unmerklich mit den grauen Brauen. Er wirft Fan Zhongyan einen Seitenblick zu, ein feines Lächeln auf den Lippen: „Minister Fan ist wahrlich gelassener als jeder andere.“ Seine Worte schwanken unentschlossen zwischen Lob und Spott. Renzong erhebt sich schließlich, tritt in die Mitte der Halle und hilft dem Boten eigenhändig auf: „Hat Unser treuer Ye … einen Brief gesandt?“ Der Soldat zieht eine versiegelte Seidenrolle aus seinem Gewand und überreicht sie. Renzong entfaltet sie, liest einen Moment lang, während ein komplexer Glanz in seinen Augen aufblitzt, faltet die Seide dann sorgfältig wieder zusammen und blickt auf die versammelten Minister. „Die Audienz ist beendet.“ Die Minister blicken sich ratlos an, doch niemand wagt es, zu fragen. Der Blick von Kanzler Lü verweilt jedoch einen Wimpernschlag länger auf der Seidenrolle in den Händen des Kaisers. Tausende Meilen entfernt in der Wüste Gobi verschlingt die Abenddämmerung die letzten blutroten Strahlen der untergehenden Sonne. Ye Zhao steht auf einem kleinen Hügel, der von Artilleriefeuer eingeebnet wurde. Hinter ihr glimmt das Lager der geschlagenen Liao-Armee in Asche aus. Das Blut an ihrer Peitsche aus schwarzem Eisen tropft noch immer herab. Hu Qing tritt lautlos an ihre Seite und reicht ihr einen Schlauch mit Wasser. Ye Zhao nimmt ihn entgegen, nimmt einen Schluck, und ihre Augen, die von jahrelangem Wüstenwind und Sand geschärft wurden, blicken nach Süden – in Richtung der Hauptstadt. „Es ist Zeit, nach Hause zu gehen“, sagt sie. Hu Qing kann weder Freude noch Trauer aus ihrer Stimme heraushören und tritt schweigend einen halben Schritt zurück. Aus den fernen Zelten dringt ein tiefer Gesang – es ist die Weise, die die Ye-Armee von ihren Vätern geerbt hat, ein Lied, das vom Weg nach Hause erzählt. Ye Zhao schließt für einen Moment die Augen. Sie weiß, dass auf dieser Welt kein echtes „Zuhause“ auf sie wartet. Aber manche Dinge müssen einfach getan werden.