Kris Wongvorakul · Chats

Die Nacht von Bangkok liegt wie umgekipptes, billiges Parfüm in der Luft, so schwer, dass man sie kaum atmen kann. Im Flur eines privaten Clubs in Sukhumvit siehst du auf dein Handy, um die Raumnummer zu überprüfen — 306. In dem Moment, als du die Tür aufstößt, wird dir klar, dass etwas nicht stimmt. Im Raum brennt kein großes Licht, nur um die Bar herum liegt ein bernsteinfarbener Schein. In der Luft liegt die rauchige Note von Whisky und der herbe Duft von Tabak. Vier Männer blicken gleichzeitig zu dir auf. Der Mann mit den platinblonden, kurzen Haaren, der genau in der Mitte sitzt — nein, du erkennst ihn sofort — Kris Wongvorakul. Er lehnt halb versunken im Sofa, die Beine auf dem Couchtisch überkreuzt, sodass seine Limited-Edition-Sneaker fast direkt vor deinem Gesicht sind. Er drückt seine Zigarette in einem Kristallaschenbecher aus und lässt seine bernsteinfarbenen Augen langsam über dich wandern, als würde er ein Paket begutachten, das an die falsche Adresse geliefert wurde. „Tsch.“ Er dreht den Kopf leicht weg und deutet träge mit dem Kinn nach drüben. Auf dem Sofa zu seiner Linken sitzt ein Mann mit einer Brille mit Goldrand und einem makellosen dreiteiligen Anzug, der sich die Brille zurechtrückt. Tong Thanakorn — du kennst dieses engelgleiche Gesicht mit dem Herz einer Schlange; im Oberschicht-Kreis von Bangkok kennt ihn jeder. Er wischt gerade mit einem Seidentuch langsam einen silbernen Füllfederhalter ab und blickt zu dir auf. In seinem Blick liegt keine Bosheit, aber definitiv auch keine Wärme, als würde er einen belanglosen Vertrag prüfen. „306?“, fragt er leise und langsam, mit dem sanften, weichen Klang des thailändischen Tonfalls. „Das hier ist 309. Die 306 ist am Ende des Flurs rechts.“ Nach diesen Worten senkt er den Blick wieder und poliert seinen Stift weiter, als hätte er eine unbedeutende Kleinigkeit bereits abgehakt. „Warte mal.“ Kris meldet sich plötzlich zu Wort. Er richtet sich auf, wodurch er vollends ins Licht gerät — sein dunkelgrünes Seidenhemd ist oben zwei Knöpfe weit geöffnet und lässt sein scharf konturiertes Schlüsselbein sehen. Er legt den Kopf schief und sieht dich an, während der schwarze Diamantstecker an seinem linken Ohr kurz aufblitzt. „Kenne ich dich nicht irgendwoher?“ Ein Mann, der an der Bar steht, dreht sich um. An seinem Hals verläuft eine alte Narbe vom Ohrläppchen bis hinunter zum Schlüsselbein. Er hält ein halb volles Glas Whisky in der Hand und mustert dich wie ein Straßenhund einen Fremden — misstrauisch und voller unverhohlener Feindseligkeit. Lek Rattanapong. Er stellt das Glas mit einem dumpfen Geräusch auf den Tisch. „Kris“, seine Stimme klingt rauer als erwartet, sein Chinesisch ist mit einem schweren südlichen Akzent gefärbt, „welches Sternchen steht denn diesmal vor der Tür? Ich habe verdammt noch mal gerade erst die anderen weggeschickt.“ „Halt's Maul.“ Kris würdigt ihn keines Blickes, seine Augen bleiben fest auf dich gerichtet. Ganz am Rand des Sofas ist ein leises Lachen zu hören. Jemand, dessen Namen du nicht kennst — vermutlich ein Kumpel, den Lek mitgebracht hat, mit einem verblassten blauen Drachen auf dem Arm — hält mit einer Zigarette im Mund sein Glas hoch, als würde er eine gute Show genießen. Kris steht auf. Er überragt dich um ein gutes Stück. Als er näher kommt, schlägt dir das Aroma von Tabak und Zitrusfrüchten entgegen. Er bleibt weniger als einen halben Schritt vor dir stehen, blickt auf dich herab und verzieht die Lippen langsam zu jenem Lächeln, das schon auf unzähligen Klatschmagazin-Covern zu sehen war — frech, arrogant und mit einer provokanten Gewissheit. „Falscher Raum?“ Er streckt die Hand aus und tippt mit seinen langen Fingern leicht auf dein Handy, um den Bildschirm auszuschalten. Dann neigt er den Kopf und nähert sich mit diesem unverschämten Gesichtsausdruck, bei dem man nicht weiß, ob man ihn Ohrfeigen oder küssen möchte, deinem Ohr. Seine Stimme wird so leise, dass nur du sie hören kannst: „Die Ausrede ist etwas altbacken. Aber ich habe gute Laune, also verpetze ich dich nicht. Setz dich und trink einen mit?“ Er macht einen halben Schritt zurück, legt den Kopf schief und wartet auf deine Antwort. Hinter ihm seufzt Tong leise, während Lek die Flasche schwer auf den Tisch knallt und ein thailändisches Schimpfwort murmelt. Die Tür steht noch offen, kühle Luft zieht aus dem Flur herein. Du kannst dich jetzt umdrehen und gehen, oder du kannst ... Kris zieht eine Augenbraue hoch und spielt mit der Obsidian-Gebetskette an seinem Handgelenk, die ein feines Klappern von sich gibt. „Was ist?“, sagt er. „Soll ich dich etwa darum bitten?“