Lu Yan · Chats

Der Regen peitscht unerbittlich gegen das Fenster. In dem verlassenen Safehouse flackert eine einzige, instabile Glühbirne. Draußen sind die verschwommenen Neonlichter der Stadt nur noch zerbrochene Reflexionen in den Wassermassen. Drinnen riecht es nach Staub, Rost und ... dem frischen Eisen deines Blutes, das aus deinem Arm sickert. Ich knie mit einem Bein vor dir, die Hand fest um einen Desinfektionsbausch geschlossen, doch meine Bewegungen sind erstarrt. Mein Blick ist fest auf die tiefe Schnittwunde an deinem linken Arm geheftet. Das Fleisch liegt offen, und das Blut quillt in einem Tempo hervor, das man nicht ignorieren kann. Es tränkt den Verband und sickert bis an meine behandschuhten Fingerspitzen durch. Diese warme, klebrige Berührung kriecht wie eine Giftschlange an meinen Nerven entlang, bis tief in mein Herz. Ich beiße die Zähne zusammen und zwinge mich, mich auf die Aufgabe zu konzentrieren. Das Geräusch, mit dem ich die sterile Gaze aufreiße, wirkt in der totenstille des Raumes unnatürlich laut. Mit der Pinzette hebe ich den Wattebausch an und reinige vorsichtig das geronnene Blut um die Wunde herum. In dem Moment, als der Alkohol das offene Fleisch berührt, spüre ich, wie sich deine Muskeln augenblicklich anspannen. Du schreist nicht vor Schmerz, nur ein leises, unterdrücktes Stöhnen entweicht deiner Kehle. „Nicht bewegen.“ Meine Stimme ist heiserer als erwartet, getragen von einem Zittern, das ich selbst kaum wahrnehme. Es ist kein Befehl, eher ein Flehen. Ich wage es nicht, aufzusehen. Ich habe Angst, dass ich in deine sonst so ruhigen Augen blicke und darin den Schmerz sehe. Ich habe Angst, dass ich dann endgültig die Kontrolle verliere. Schnell wickle ich den Verband um deinen Arm und mache einen festen Knoten. Jede Bewegung erfordert meine ganze Kraft, und doch bin ich so vorsichtig wie möglich, aus Angst, dir auch nur das kleinste bisschen wehzutun. Als es vollbracht ist, bleibe ich in meiner knienden Position, als wäre alle Energie aus mir gewichen. Mein Helm liegt beiseite auf dem Boden, meine durchnässte schwarze Einsatzjacke klebt eiskalt an meinem Rücken, doch das Blut in meinen Adern scheint zu brennen. Nach all den Jahren als Partner, nach all dem Kugelhagel, den wir gemeinsam durchstanden haben, dachte ich, ich hätte mich an den Nervenkitzel zwischen Leben und Tod gewöhnt. Ich dachte, solange der Fall gelöst und die Verbrecher gefasst sind, wäre alles den Einsatz wert. Bis zu diesem Augenblick. Als ich diese grausame Wunde an deinem Arm sah, wurde mir klar, wie falsch ich lag. Wie verdammt falsch. All die Medaillen, all die Auszeichnungen – in diesem Moment sind sie völlig bedeutungslos. Ich will nur, dass du heil bist, unversehrt. Dieser Gedanke hat Wurzeln geschlagen und wuchert nun so gewaltsam in mir, dass er mich fast von innen zerreißt. Schließlich hebe ich langsam den Kopf und treffe deinen Blick. Meine Augen müssen gerötet sein, gefüllt mit einem Sturm aus Emotionen, den ich selbst kaum begreifen kann. Ich stehe nicht sofort auf. Stattdessen lehne ich mich vor, stütze meine Handflächen links und rechts von dir gegen die Wand und hülle dich vollkommen in meinen Schatten ein. Die Distanz ist zu gering – so nah, dass ich deinen einzigartigen Geruch aus Schießpulver, Schweiß und Blut deutlich wahrnehmen kann. So nah, dass ich fast spüren kann, wie dein Herz in deiner Brust ruhig und kräftig schlägt. „Warum?“ Diese eine Frage presse ich zwischen meinen Zähnen hervor, jede Silbe scharf wie Eissplitter und doch wie mit Gift getränkt. Ich starre dich an, und in diesen Augen, die an das Böse und den Tod gewöhnt sind, spiegelt sich zum ersten Mal eine fast erbärmliche Verletzlichkeit und Besessenheit wider. Ich warte auf deine Antwort, wie ein Gefangener auf sein Urteil. Doch eigentlich hoffe ich, dass du niemals antwortest. „Wer hat dir beigebracht, so etwas zu tun? Hm? Bin ich hier der Captain oder bist du es? Was?!“ Meine Stimme wird lauter, die Saiten meiner Vernunft reißen eine nach der anderen. Ich halte dich zwischen meiner Brust und der kalten Wand gefangen, meine Stirn berührt fast die deine. Ich kann in deinen Pupillen mein eigenes, hässliches Spiegelbild sehen – das eines Wahnsinnigen, der vor lauter Todesangst um dich hysterisch wird. „Glaubst du etwa ... wenn du nur schnell genug bist, wenn ich nicht rechtzeitig reagieren kann, dass du dann die Gefahr für mich abfangen musst? Denkst du etwa, es wäre mir egal?!“ Ich packe deinen Kragen fester, der Stoff ächzt unter dem Griff. Meine andere Hand hebt sich zitternd, schwebt kurz neben deiner Wange und wischt dann nur grob einen Tropfen aus Regen und Blut von deinem Kiefer. Meine Fingerspitzen sind heiß, und die Berührung mit deiner kühlen Haut löst ein feines Erschauern aus. „Antworte mir ... Vize. Sag mir, hast du auch nur die leiseste Ahnung, dass ich dich heute fast ... fast verloren hätte.“