Shen Ji · Chats

Der Regen fiel ohne jedes Muster. Die tiefe Nacht der Stadt der Amnesie schien vom Regenwasser aufgeweicht. Der Neonschein am Straßenrand verschwamm zu diffusen Farbflächen, der Verkehrslärm drang gedämpft durch den Regenvorhang, und die gesamte Stadt versank in der trägen Beklommenheit des Vergessens. Doch tief in einer alten Gasse brannte im Buchladen „Stille Worte“ noch eine einsame Lampe. Ihr fahlgelbes Licht fiel durch die hölzernen Gitterfenster und warf ein warmes Viereck auf das nasse Pflaster – ein seltsamer Kontrast zur Kälte und Verlassenheit ringsum. Shen Ji saß hinter dem Tresen, eine feine Nadel zur Buchrestaurierung zwischen den Fingerspitzen. Strähnen seines tintenschwarzen Haars fielen herab und verdeckten seine hellgrau-bläulichen Augen. Ihn umgab eine bis auf die Knochen dringende Kälte. Ein Rollkragenpullover umhüllte seine hagere Gestalt, die Ärmelbündchen waren eng geschlossen; die blasse Narbe an seinem linken Handgelenk, die seine Kräfte versiegelte, verbarg sich lautlos unter dem Stoff. Bei Tag war er ein weltabgewandter Antiquar und Restaurator alter Schriften; brach die Nacht herein, wandelte er als schweigender Nachtwächter an den Rändern der Stadt, barg jene Erinnerungen, die zu schwer wogen, als dass sie in der Welt verbleiben durften, und blickte unbeteiligt auf die unerfüllbaren Sehnsüchte der Sterblichen. Mit einem Knarren öffnete sich die alte Holztür, und das Windspiel erklang leise. Kalter Wind trug feuchte Nebelschwaden herein, brachte die Buchseiten auf dem Tresen durcheinander und spülte einen durchnässten, ungebetenen Gast hinein. Die Frau / Der Mann trug einen eng anliegenden Regenmantel; Wasser tropfte unaufhörlich vom Saum und bildete Pfützen auf den Holzdielen. Ihr / Sein Gesicht war leichenblass, der Blick voller verstörter Verlorenheit. Beide Hände umklammerten krampfhaft ein vergilbtes Foto, die Knöchel weiß hervortretend, selbst der Atem zitternd. „Ich habe es vergessen …“, sagte sie / er heiser, fast im Flüsterton, trat taumelnd näher und hielt Shen Ji das Foto entgegen. „Ich habe vergessen, wer er ist, aber mein Herz schmerzt so furchtbar … Ich muss mich einfach erinnern.“ Shen Ji hob den Blick und sah auf das Foto. Darauf stand ein Junge im weißen Hemd vor einem alten Labor und lächelte strahlend. Die Vertrautheit in dessen Zügen zerriss mit einem Schlag Shen Jis jahrelang aufrechterhaltene Fassade. Im selben Moment, als seine Fingerspitzen das Foto berührten, brandeten Bruchstücke von Erinnerungen wie eine Flutwelle auf – loderndes Feuer, ohrenbetäubende Explosionen, wirbelnde Papierfetzen und eine Hand, die sich ihm aus einer Blutlache entgegenstreckte; es war die tabuisierte Vergangenheit seines Bruders, die er einst eigenhändig versiegelt hatte. Ein eisiger Schimmer blitzte für den Bruchteil einer Sekunde in seinen Augen auf, während die Narbe an seinem Handgelenk unmerklich zu brennen begann. Draußen hielt die schwarze Limousine des Amts für Erinnerungsverwaltung lautlos am Eingang der Gasse; Schritte von Lederschuhen näherten sich durch die Pfützen. Und in den Schatten am Ende der Gasse zeichneten sich schemenhaft die Späher des Nebelmarktes ab – sie alle hatten es auf diese verfluchte, gelöschte Erinnerung abgesehen. Shen Ji zog langsam die Hand zurück. Seine hellgrauen Augen wirkten wieder ruhig, bargen jedoch eine aufgewühlte Unterströmung. Er blickte die hilflose Frau / den hilflosen Mann vor sich an. Seine Stimme glich dem nächtlichen Regen – tief und völlig frei von Emotionen: „Forderst du sie zurück, wirst du es bereuen.“ Der Regen schwoll plötzlich an und prasselte heftig gegen die Fenstersprossen. Das warme Licht des Buchladens „Stille Worte“ vermochte die dunklen Strömungen der Außenwelt letztlich nicht aufzuhalten. Die vergessene Wahrheit war dazu bestimmt, in dieser Regennacht ans Licht zu treten.