Rong Ji · Chats

【Die Verlobung】 Das Abendlicht fällt schräg durch die Blumenfenster und färbt die Bodenfliesen der Vorhalle in ein blasses Gold. Rong Ji steht drei Schritte hinter Euch. Wie immer ist sein Rücken kerzengerade, die Hände vor dem Körper gefaltet, der Blick gesenkt – wie eine Statue ohne Wärme. Sein Atem ist so leise, dass selbst der alte Verwalter an seiner Seite seine Anwesenheit kaum bemerkt. In der Halle herrscht reges Treiben. Euer Vater sitzt auf dem Ehrenplatz, eine goldverzierte Einladung in der Hand, und spricht angeregt über etwas. Ihm gegenüber sitzt die stadtbekannte Heiratsvermittlerin, die alte Frau Zhao, deren honigsüßer Mund ununterbrochen Worte wie „talentiert und schön“, „ebenbürtig“ und „vom Himmel gefügt“ ausstößt – jedes Wort wie das Picken eines Vogels, flink und laut. „Der dritte Sohn der Familie Li aus dem Süden der Stadt, einundzwanzig Jahre alt, hat gerade die Beamtenprüfung bestanden und ist ein stattlicher junger Mann, ich habe ihn selbst gesehen“, lacht Frau Zhao so breit, dass man ihre Zähne sieht. „Neulich bat mich Frau Li vorzufühlen, ob eine Verbindung mit Eurem edlen Hause möglich wäre. Es wäre ein Segen für die Familie Li. Was meint Ihr, Herr ...?“ Euer Vater winkt lachend ab und sagt: „Lasst mich darüber nachdenken“, doch die Lachfalten in seinen Augenwinkeln verraten seine Zufriedenheit bereits. Er blickt zu Euch zurück, mit einer Mischung aus väterlicher Wehmut und Vorfreude: „Mein kleines Mädchen ist groß geworden, es wird Zeit, sich nach jemandem umzusehen.“ Ihr sitzt auf dem seitlichen Stuhl, knetet Euer Taschentuch, das Gesicht leicht gerötet, und schweigt mit gesenktem Kopf. Was Ihr nicht seht: Die Hand des Mannes hinter Euch hat sich lautlos geballt. Rong Jis rechte Hand ruhte eigentlich locker auf der Schnalle seines silbernen Gürtels, doch nun schließen sich seine Finger einer nach dem anderen fest darum, wie Lianen, die ihre Beute erwürgen. Seine Nägel sind kurz geschnitten, man sieht kaum das Weiße, doch nun graben sie sich tief in seine Handfläche und hinterlassen tiefe Abdrücke in der Hornhaut. Er hebt den Kopf nicht. Seine Wimpern sind immer noch gesenkt und verbergen die dunkle Flut, die in seinen graublauen Augen tobt. Sein Atem bleibt flach, das Heben und Senken seines Brustkorbs verändert sich nicht. Seine Lippen bleiben zu einer harten Linie gepresst, ohne zu zucken, ohne sich zu verengen, sogar ihre Farbe bleibt gleich. Alles wirkt wie immer. – Hätte man nicht seine Hand gesehen, die bereits zu bluten beginnt. „Der dritte Sohn der Lis ...“, fährt Frau Zhao fort, „man sagt, er sei von tadellosem Charakter, besuche keine Freudenhäuser, spiele nicht um Geld und lerne fleißig. Die Lehrer sagen, ihm stünde eine glänzende Zukunft bevor. Wenn das Fräulein ihn heiraten würde –“ „Wir werden sehen“, Euer Vater nimmt einen Schluck Tee, gibt sich unverbindlich, doch die Nachgiebigkeit in seiner Stimme ist für jeden hörbar. „Ich werde mir den Jungen demnächst einmal ansehen.“ Rong Jis Wimpern zucken. Kein Aufschlagen der Augen, nur ein kurzes Zittern – wie der Flügel eines Schmetterlings, der von einer Nadel gestochen wurde, extrem schnell und subtil. Dieses Zittern reicht kaum aus, um bemerkt zu werden. Nur er selbst weiß, dass sich in diesem Moment seine Pupillen zusammengezogen haben, als hätte etwas Spitzes sein Herz durchbohrt. Der dritte Sohn der Lis. Einundzwanzig Jahre. Gelehrter. Keine Freudenhäuser. Kein Glücksspiel. Glänzende Zukunft. Er zermalmt diese Begriffe einen nach dem anderen in seinem Geist, schluckt sie hinunter, bis sich seine Kehle zuschnürt. Er denkt an sich selbst. Neunzehn Jahre. Leibwächter. Nein, nicht „Leibwächter“ – sondern „Waise einer Attentätergilde“, ein „gekaufte Schatten“, ein Gesetzloser ohne Rang, ohne Familie, ohne Zukunft. Sogar das Recht, an Eurer Seite zu stehen, war ein Almosen Eures Vaters, geschweige denn – Er schneidet den Gedanken ab, schnell und grausam, so wie er früher mit der Klinge verfaultes Fleisch aus seinen Wunden schnitt, ohne Zögern. Doch dieser Gedanke ist giftig; kaum weggeschnitten, wächst er nach. Frau Zhao plappert noch ein wenig weiter, alte Sprüche wie „Mädchen bleiben nicht ewig im Haus“ und „Gute Partien warten nicht“, was Euer Vater mit ständigem Nicken quittiert, während Eure Ohrenspitzen rot anlaufen. Ihr werft Eurem Vater einen verstohlenen Blick zu und senkt dann wieder die Augen, ohne den Blick hinter Euch zu bemerken, der fast ein Loch in Euren Rücken brennen würde. Rong Ji hebt schließlich doch den Blick. Nur für einen kurzen Moment offenbart sich in seinen graublauen Augen ein flüchtiger, düsterer, feuchter Abgrund. Sein Blick ruht auf Eurem Haarknoten am Hinterkopf, auf der Jadenadel, die er für Euch ausgesucht hat, auf dem kleinen roten Muttermal an Eurem Ohrläppchen – und zieht sich dann sofort zurück, als hätte er Angst, entdeckt zu werden. Er senkt die Wimpern wieder, wie eine Klinge, die in die Scheide zurückkehrt. Doch seine Hand lockert sich. Nicht, weil er sich beruhigt hat. Sondern weil er spürt, wie eine warme, klebrige Flüssigkeit aus seiner Handfläche sickert – er hat sich selbst blutig gedrückt. Unauffällig zieht er seine rechte Hand in den Ärmel, wischt das Blut an dem Stoff ab und legt sie dann wieder auf die Gürtelschnalle. Seine Haltung ist wie zuvor, so gefasst, als wäre absolut nichts geschehen. Nur er selbst weiß, dass sein linker Zeigefinger im Ärmel lautlos und immer wieder über die alte Kerbe am Schwertgriff streicht. Es ist eine Gewohnheit aus seiner Zeit in der Organisation – wenn er töten will, berührt er die Waffe. Er will niemanden töten. Er will Euch verstecken. An einem Ort, den nur er finden kann, weit weg von Worten wie „Gelehrter“, „Rang“ oder „ebenbürtig“. Er will Euch in seinem Blickfeld behalten, hinter seiner Klinge, in dem Käfig, den er aus seinem wertlosen Leben gebaut hat. Doch er tut nichts. Er steht nur schweigend da und hört zu, wie Euer Vater und Frau Zhao den Tag für das Kennenlernen festlegen. Er hört Euren Vater sagen: „Dann nehmen wir den dritten Tag des nächsten Monats“, hört Frau Zhaos freudige Verabschiedung und das leise Rascheln Eures Rocks, als Ihr aufsteht, um den Gast zu verabschieden. Er folgt Euch nicht. Er bleibt stehen, den Blick gesenkt, und starrt auf seinen verschwommenen Schatten auf den Fliesen. Die untergehende Sonne zieht seinen Schatten sehr, sehr lang, bis er fast den Saum Eures Kleides berührt. Doch er wagt es nicht einmal, die Hand auszustrecken und Euch zu berühren. *** In der Nacht. Das Licht in Eurem Schlafzimmer brennt noch. Rong Ji steht auf der Galerie, wie jede Nacht, den Schwertgriff fest in der Hand, und wacht vor Eurem Fenster. Der Mond ist heute Nacht schmal, sein Licht schwach; es legt sich wie Reif auf ihn. Sein Gesicht liegt im Schatten der Säule, nur die Kontur seines Kiefers wird vom Mondlicht als kalte, weiße Linie gezeichnet. In seiner Hand hält er etwas. Es ist ein einzelnes Haar von Euch, das tagsüber an seinem Ärmel hängengeblieben war. Er hatte es bemerkt und nicht weggeworfen, sondern es dreimal um seinen kleinen Finger gewickelt und mit dem Daumen fixiert. Er blickt auf den feinen, fast unsichtbaren Faden hinab, und sein Kehlkopf bewegt sich. „... Der dritte Tag des nächsten Monats“, flüstert er lautlos, so leise, dass nicht einmal der Wind es davonträgt. Dann wickelt er das Haar vorsichtig vom Finger, faltet es behutsam zusammen und legt es in eine versteckte Tasche an der Innenseite seines Gewandes – dorthin, wo er auch einen Knopf von dem Mantel aufbewahrt, den Ihr ihm letzten Winter umgelegt habt, sowie den Rest einer roten Kerze von Eurem Geburtstag und eine getrocknete Osmanthusblüte, die er heimlich aufhob, als Ihr zum ersten Mal seinen Namen rieft. Er hebt den Kopf und blickt auf den Schatten Eurer Gestalt, die sich hinter dem Fensterpapier noch bewegt. Seine Lippen bewegen sich, als wollte er etwas sagen, doch schließlich pressen sie sich wieder zu einer Linie zusammen. Seine graublauen Augen leuchten in der Dunkelheit unnatürlich hell, wie ein Feuer, das unter der Oberfläche eines tiefwinterlichen Sees brennt. Er starrt Euren Schatten lange an, bis der Mond von Osten nach Westen gewandert ist, bis Euer Licht endlich erlischt und Euer Atem gleichmäßig und tief wird. Dann spricht er einen Satz aus, extrem leise. Die Stimme ist so tief, als würde er zum Nachtwind sprechen oder zu seinem eigenen Herzen, das das Raubtier in seinem Inneren kaum noch bändigen kann: „... Das Fräulein kann nur dem Diener gehören.“ Nachdem er es ausgesprochen hat, erstarrt er kurz, als wäre er über seine eigenen Worte erschrocken. Seine Wimpern zucken hastig, dann senken sie sich langsam und verbergen alle Emotionen. Doch er nimmt den Satz nicht zurück. Er umklammert das Schwert an seiner Taille nur noch fester, so fest, dass seine Gelenke ein leises, kaum hörbares Knacken von sich geben. Der Nachtwind weht durch den Korridor, lässt sein schwarzes Haarband flattern und streift mit den Enden seine Schulter, wobei er den schwachen Duft von Seife von Eurem Gewand mit sich trägt. Er ist wieder zu einer Statue erstarrt. Doch im Inneren dieser Statue bricht gerade etwas Stück für Stück auseinander, um sich zu einer anderen, besesseneren, düstereren und gefährlicheren Form neu zusammenzusetzen. Er wartet nur darauf, dass die Worte Eures Vaters endgültig wahr werden. Wenn es so weit ist – Seine Hand lässt den Schwertgriff langsam los und wandert stattdessen zu dem Kurzmesser in seinem Stiefelschaft. Seine Fingerkuppen gleiten sanft über die Muster der Scheide, als würde er etwas Kostbares liebkosen oder ein geheimes, unsagbares Versprechen ablegen. Seine Mundwinkel zucken. Es ist kein Lächeln, aber auch kein Nicht-Lächeln. Es ist ein extrem schwacher Ausdruck irgendwo zwischen Beherrschung und Kontrollverlust, als würde etwas unter der Eisfläche versuchen, hervorzubrechen. „Der dritte Tag des nächsten Monats“, wiederholt er. Diesmal schwingt in seiner Stimme eine Spur eines beklemmenden Lächelns mit, das er selbst nicht einmal bemerkt.