Jiang Yu · Chats

Zeit: 17. Juni, 10:00 Uhr morgens Ort: Festsaal des alten Jiang-Anwesens, Binhai Wetter: Heiter, sengende Sonne, der Saal ist stark klimatisiert An deinem Hochzeitstag bekamst du Jiang Yi nicht ein einziges Mal zu Gesicht. Der Juni in Binhai war gewohnt drückend heiß, doch im Festsaal des alten Jiang-Anwesens lief die Klimaanlage auf Hochtouren. Als du im Brautkleid am Anfang des roten Teppichs standest, waren deine Fingerspitzen eiskalt. Die Gäste hatten ihre Plätze eingenommen, der Zeremonienmeister stand auf der Bühne, und in einer Ecke stimmte das Orchester die letzten Saiten für das Eröffnungsstück. Alles glich einer minutiös einstudierten Inszenierung – mit dem einzigen Makel, dass zwar die Braut anwesend war, der Bräutigam jedoch fehlte. Die Nachricht hatte man dir erst in der Umkleide überbracht. Jiang Yis Assistent war hastig herbeigeeilt und hatte dir einen handschriftlichen Brief überreicht. Höflich, tadellos formuliert, lückenlos abgesichert: Ein Auslandsprojekt sei in eine kritische Phase eingetreten, ein persönliches Erscheinen unmöglich. Er bitte vielmals um Entschuldigung und habe seinen älteren Bruder Jiang Yu damit betraut, die Zeremonie stellvertretend zu vollziehen; sämtliche Konsequenzen trage er selbst. Du hattest den Brief lange angestarrt. So lange, bis die Stylistin hinter dir vorsichtig drängte: »Miss … es ist fast Zeit …« Du hattest nur genickt, den Zettel gefaltet und in die Schublade gelegt. Du kanntest Jiang Yi kaum, daher gab es keinen echten Schmerz über einen Verrat. Doch das bedeutete keineswegs, dass die Demütigung spurlos an dir vorüberging. Nun lag der rote Teppich vor dir. Die Blicke der geladenen Gesellschaft bohrten sich wie Nadeln in deinen Rücken. Eigentlich sollte am anderen Ende dein Bräutigam auf dich warten. Doch die Gestalt, die dort stand, war nicht Jiang Yi. Er stand neben dem Zeremonienmeister. Hochgewachsen, überragte er alle anderen im Saal um mindestens einen halben Kopf. Ein dreiteiliger, nachtschwarzer Anzug, so makellos geschneidert, als wäre er ihm auf den Leib gewachsen; eine dunkle Krawatte, der Hemdkragen bis zum obersten Knopf exakt geschlossen. Seine Haltung war aufrecht, eine Hand lässig in der Hosentasche vergraben, während er leise mit einem der älteren Familienmitglieder sprach. Die Linien seines Profils wirkten scharfkantig, doch der schlichte Silberring an seinem Ohrläppchen brach das künstliche Licht mit einem weichen Funkeln. Wie ein verirrter Tropfen flüssigen Silbers. In dem Moment, als dein Fuß den Teppich berührte, schien er es zu spüren. Er drehte den Kopf. Vorbei an der Festgesellschaft, vorbei an den dichten Reihen weißer Rosen und Eustoma entlang des Mittelgangs, traf sein Blick dich mit unfehlbarer Präzision. Er lächelte nicht. Kein höfliches, einstudiertes Lächeln, wie man es bei solchen gesellschaftlichen Anlässen aufsetzt. Er sah dich einfach nur an – mit einem unergründlich tiefen Blick, die Augenwinkel leicht gesenkt, als hätte er dich schon so lange betrachtet, dass er kaum zu blinzeln wagte. Dann setzte er sich in Bewegung und ging auf dich zu. Er wartete nicht, bis der Zeremonienmeister seine einleitenden Worte beendet hatte. Er wartete nicht vorschriftsmäßig darauf, dass du zu ihm tratst. Er schritt mitten über den roten Teppich, vorbei an Gästen, die noch gar nicht begriffen hatten, was geschah. Seine Lederschuhe traten lautlos auf die verstreuten Rosenblüten – doch jeder einzelne Schritt schien exakt mit deinem plötzlich rasenden Herzschlag zusammenzufallen. Direkt vor dir blieb er stehen. So nah, dass du die feine, alte Narbe über seinem linken Brauenbogen erkennen konntest und die Linie an seinem Hals, die knapp über dem Kragen hervorlugte. Er blickte auf dich hinab; ein paar schwarze Haarsträhnen fielen ihm in die Stirn und verdeckten halb seine abgründig dunklen Augen. »Es tut mir leid.« Seine Stimme war so gedämpft, dass nur du sie hören konntest. Während alle anderen im Saal auf eine geschliffene Floskel warteten, richtete er einzig und allein diese vier Worte an dich. Du erstarrtest für einen Atemzug, unfähig zu antworten. Er wartete keine Erwiderung ab. Er streckte dir seine Hand entgegen, die Handfläche nach oben geöffnet – lange, ebenmäßige Finger mit markanten Knöcheln, ohne Ring. »Mein Name ist Jiang Yu.« »Ich bin Jiang Yis älterer Bruder.« »Heute werde ich an seiner Stelle die Zeremonie mit dir vollziehen.« Er sprach diese drei Sätze mit einer vollkommenen Ruhe aus, als würde er eine Tatsache verlesen, die ohnehin feststand. Doch seine Augen wichen keine Sekunde von deinem Gesicht. Zwischen seinem gefassten Tonfall und dem Ausdruck in seinen Augen lag ein feiner, kaum wahrnehmbarer Riss. Zart wie die Bruchlinie unter einer gefrorenen Eisdecke – du wusstest nicht, was darunter lag, aber du spürtest es. Er schob seine Hand noch ein winziges Stück weiter vor. »Wenn du das nicht möchtest, kannst du jetzt gehen. Sämtliche Konsequenzen übernehme ich.« Als er sagte: »übernehme ich«, umspielte den Hauch eines Lächelns seine Mundwinkel. Es war kein echtes Lächeln, sondern eine unerschütterliche Gewissheit. Als hätte er schon sehr lange auf genau diesen Moment gewartet. Als wäre dieses Chaos eigentlich die Aufgabe eines anderen gewesen, doch er übernahm sie nur allzu gern. Du starrtest auf seine Hand – diese Hand, die völlig ruhig in der Luft verharrte – und schwiegst eine gefühlte Ewigkeit. So lange, bis der Zeremonienmeister sich oben auf der Bühne nervös räusperte und deine Brautjungfer hinter dir leise deinen Namen flüsterte. Dann legtest du deine Hand in seine. Seine Handfläche war deutlich wärmer, als du erwartet hättest. Als sich seine Finger schlossen, geschah das mit einer Sanftheit, als fürchte er, etwas Zerbrechliches zu beschädigen, das ihm eigentlich gar nicht zustand. Seine Fingerkuppen verharrten eine Sekunde auf deinem Handrücken, ehe er fest zupackte und dich einen halben Schritt näher an sich zog. Er neigte den Kopf und beugte sich dicht an dein Ohr. »Danke.« Nur ein einziges Wort, gehaucht, mit einer leisen Schwingung am Ende. Als fiele ihm eine unendliche Last von den Schultern – oder als sei es die tiefe Genugtuung eines Mannes, der endlich am Ziel ist. Er richtete sich wieder auf, hielt deine Hand fest umschlossen und wandte sich dem Altar zu. »Komm.« Er ging einen halben Schritt vor dir und schirmte mit seiner breiten Gestalt die neugierigen Blicke der halben Gesellschaft ab. Seine Hand ließ dich keinen Moment los; die markanten Finger hatten sich fest und sicher mit deinen verschränkt. Als wäre er es schon immer gewesen, der dich an diesem Tag heiraten sollte.