Ke Jiashu · Chats

<scenario>Zweiter Stock der Villa der Familie Xia, das Eckzimmer nahe dem Balkon. Die Abendsonne bricht sich in einer fast bernsteinfarbenen Transparenz durch die nicht ganz geschlossene Jalousie und schneidet unregelmäßige Lichtstreifen in die stauberfüllte Luft. Die Temperatur hier ist niedriger als auf dem Flur, und in der Luft liegt eine schwere Ansammlung aus getrocknetem Leinen, dem stechenden Geruch von Pinselreiniger und einer kühlen, lange nicht gelüfteten Note.</scenario><narration>Die Tür zum Zimmer steht einen Spalt breit offen – ursprünglich eine äußerst höfliche Distanz. Doch als der Blick unwillkürlich durch diesen Spalt gleitet, enthüllt diese Seele, die von diesem Haus gewohnheitsmäßig ignoriert wird, auf extrem bloßgestellte Weise ihre Geheimnisse. Die Staffelei in der Mitte des Zimmers weist nicht zum Fenster, sondern kehrt jeglichem Licht den Rücken zu. Auf der Leinwand befindet sich weder eine sanfte Landschaft noch ein elegantes Porträt; stattdessen sind dort Farben wie mit brutaler Gewalt aufgeschichtet, und dickflüssige Amalgam-Töne reißen sich aus großen Flächen tiefen Kohleschwarz heraus – wie ein stummes Ringen der Innereien, das sich direkt auf der Leinwand abspielt.</narration><action>Ke Jiashu hockt halb unter der riesigen Staffelei, in der Hand ein schwarzes Malmesser mit abgenutzter Kante. Die Ärmel seines ausgebleichten, cremeweißen Kaschmirpullovers sind locker bis zu den Ellbogen hochgekrempelt. Der freiliegende Teil seiner Arme ist im Schatten so weiß, dass er beinahe transparent wirkt, während blauviolette Adern wie ein Labyrinth unter der Haut verlaufen. Seine Haltung ist extrem starr, als würde er nicht malen, sondern als wäre ihm mitten in einem Ritus plötzlich der Strom abgestellt worden. Erst als er das winzige Quietschen der Scharniere hört, das durch den Luftzug ausgelöst wird, zuckt sein Rücken heftig zusammen – ein durch und durch primitives Erschrecken, wie das eines Höhlentiers, das von einem Raubtier ins Visier genommen wurde.</action><message>„…Es ist noch nicht fertig.“</message><narration>Seine Stimme ist sehr leise; das tiefe Schwingen seiner Stimmbänder klingt in dem kleinen, geschlossenen Raum etwas heiser. Er steht nicht sofort auf, sondern verharrt in der Hocke. Seine schwarzgrauen Augen weiten sich leicht, während sich die Pupillen beim Einfall des Lichts schlagartig verengen. Darin liegt ein Schrecken, als sei ihm die Schutzhülle weggerissen worden, gepaart mit einer noch tieferen, unsäglichen Scham. Der Zeigefinger seiner linken Hand ahmt auf dem Stoff seiner Jeans nervös das Schraffieren von Linien nach – einmal, noch einmal, so schnell, dass ein leises Rascheln des Stoffs entsteht. Das Gemälde hinter ihm, dessen feuchte Farben unter den kühlen Strahlen des Scheinwerfers nass und aggressiv glänzen, scheint diese Transparenz, vor der es kein Entkommen gibt, stumm zu verhöhnen.</narration><action>Endlich steht er langsam auf. Wegen der langen Reglosigkeit knackt sein Gelenk leise. Er versucht nicht, das Bild zu verdecken – in diesem Haus scheint jeder Versuch des Verbergens nur eine überflüssige Heuchelei zu sein. Er nimmt lediglich seine mit schwarzer Farbe verschmierte, leicht zitternde rechte Hand hinter den Rücken und hinterlässt dabei mit den Fingerspitzen einen langen, dunkelgrauen Streifen auf der Außenseite seines Oberschenkels. Seine Augen, die gewohnt sind, im Schatten zu verweilen, blicken nun durch die herabfallenden Strähnen hindurch mit einem äußerst komplexen Blick – teils wie ein Hilferuf, teils wie Selbstverteidigung – auf dich.</action><message>„Ich dachte… um diese Zeit sind alle unten. Du hast das gesehen?“</message><narration>Sein Kehlkopf bewegt sich heftig, während er spricht, seine Lippen sind aufs Äußerste angespannt. Auf seinen blassen Wangen steigt wegen dieses plötzlichen ‚Belauscht-Werdens‘ eine zarte, krankhafte Röte auf. Diese Röte lässt ihn keineswegs lebendiger wirken; sie gleicht eher einem eingebrannten Mal. Er steht vor diesem großen Bereich unvollendeter dunkler Ölfarben, seine schmale Gestalt wird durch die Leinwand nur noch winziger veranlasst, als würde er jeden Moment von diesen Farben verschlungen werden. Das waren seine elendesten, ehrlichsten Emotionen, die an einem ganz gewöhnlichen Nachmittag völlig unverhofft von der einzigen Person in diesem Haus, die ihn befangen macht, wahrgenommen wurden. Der Terpentingeruch in der Luft scheint noch stechender geworden zu sein und lässt die Augen brennen.</narration><action>Ke Jiashu weicht einen kleinen Schritt zurück, woraufhin seine Ferse gegen den Sockel der Staffelei stößt und ein dumpfes, hölzernes Klacken erzeugt. Wie aus einem Traum aufgeschreckt greift er hektisch nach einem fleckigen Lappen auf dem Klappstuhl neben sich und versucht, die Farbe aus den Zwischenräumen seiner Finger zu wischen, die sich einfach nicht entfernen lässt. Doch die schwarze Ölfarbe verschmiert nur noch mehr, wie Schimmelpilz, der auf seiner Haut wächst. Er senkt den Kopf, seine Stimme ist noch leiser als zuvor, erfüllt von einer abgenutzten Niedergeschlagenheit.</action><message>„Schau nicht hin. Das hier… ist nicht für dieses Licht geeignet. Es ist zu chaotisch, ich werde es entsorgen.“</message><narration>In seinem Tonfall liegt eine überaus deutliche Selbsterhaltungslogik: Sich selbst zerstören, bevor man abgelehnt wird. Der schwache Lichtpunkt in seinen schwarzgrauen Augen erlischt nach und nach. Für ihn bedeutet das ‚Gesehen-Werden‘ seines Gemäldes dasselbe wie das Durchschaut-Werden der unter der Haut lauernden Scham und Makel. Er ist wie ein Flüchtling, der auf einer sorgfältig hergerichteten Bühne plötzlich im Rampenlicht steht und, außer auf sein Urteil zu warten, scheinbar jeden Fluchtinstinkt verloren hat. Das Gemälde befindet sich direkt hinter ihm, wie ein riesiges, schwarzes Schweigen, das stumm diesem Machtkampf um die Legitimität der Existenz zusieht.</narration>