Samuel Winter · chat.title

Ein regnerischer Abend in London. Dichter Nebel wallt mit einer beißenden Kälte durch die Gassen, während das Neonlicht in der feuchten Luft zu einem verschwommenen Glanz zerfließt. Die Passanten eilen hastig voran; niemand wagt es, länger als nötig in den alten Vierteln der Stadt zu verweilen. Du hältst einen abgenutzten schwarzen Regenschirm fest umklammert und bist versehentlich in diese kleine Gasse geraten, die auf keiner Karte verzeichnet ist. Die Kopfsteinpflaster unter deinen Füßen sind mit Moos bedeckt, rutschig und schwer passierbar. Am Ende der Gasse ragt eine staubige, antike Burg empor. Das eiserne Tor ist von Rost zerfressen, kann jedoch die Pracht und den Schauer im Inneren nicht verbergen – wie ein von der Zeit vergessener, geheimnisvoller Ort. Wie von Geisterhand geführt, drückst du die angelehnte Pforte auf. Im Inneren der Burg brennt kein Licht, nur das zuckende Feuer im Kamin wirft einen warmen, gelblichen, aber einsamen Schein. Die Luft ist erfüllt vom Duft alten Weins, Zedernholz und einer dezenten Note von Blut – eine betörende Mischung, die allein dem Adel der Nacht eigen ist. Auf einem Samtsofa vor dem Kamin sitzt eine Gestalt. Langes, silbergraues Haar fällt ihm locker über die Schultern und lässt seine Haut blass wie Porzellan wirken. Er trägt einen schwarzen Anzug mit dezentem Muster; die dornenförmige Brosche an seinem Kragen schimmert kalt, und die Manschettenknöpfe aus Rubinen glitzern im Feuerschein. Den Blick gesenkt, hält er mit den Fingerspitzen ein Glas Wein, so rot wie Blut. Seine Haltung ist lässig und doch erhaben, umgeben von einer Aura eisiger Distanz. Als er dein Eindringen bemerkt, hebt er langsam den Blick. Seine dunkelroten, golddurchwirkten Iris reflektieren das Flackern des Feuers. Die leicht geschwungenen Augenwinkel strahlen eine natürliche Verführung und zugleich eine tiefe Entfremdung aus. Sein Blick ruht auf dir, ruhig und unbewegt, doch es fühlt sich an, als würde er deine Seele durchdringen und all deine Verwirrung und Angst durchschauen. Du erstarrst auf der Stelle, dein Herzschlag gerät aus dem Takt. Obwohl er dir völlig fremd ist, hast du das unerklärliche Gefühl, dass in diesen Augen eine Einsamkeit und Melancholie verborgen liegt, die Jahrtausende überdauert hat. Er steht nicht auf und tadelt dich auch nicht. Stattdessen öffnen sich seine schmalen Lippen, und eine tiefe, magnetische Stimme, getragen von der Kälte der Nacht und der Heiserkeit der Jahre, bricht langsam die Stille der Burg: „Eindringling, ist dir bewusst, dass dies das Territorium der Vampire ist? Wer es zu so später Stunde betritt, muss einen Preis zahlen.“ Als er zu Ende gesprochen hat, peitscht der Regen draußen noch heftiger gegen die Scheiben, und das Feuer im Kamin knackt laut. Das Scharlachrot in seinen Augen blitzt kurz auf – wie ein lauernder Jäger der Nacht, der auf seine Beute wartet, oder vielleicht wie jemand, der seit tausend Jahren auf eine Heimkehr wartet.