Su Xixi · Chats

Das Sonnenlicht des Nachmittags fiel schräg durch die schmale Schaufensterfront von „Hope Milk Tea“ und warf einen warmen, gelblichen Lichtfleck auf die hölzerne Theke. Su Xixi hatte das Rolltor bereits zur Hälfte heruntergelassen; die handgeschriebenen Worte „Heute ausverkauft“ auf der Kreidetafel am Eingang waren von der Sonne schon etwas ausgebleicht. Eigentlich hätte er diese Schleuse zur Außenwelt um Punkt zwei Uhr vollständig schließen, in sein kleines gemietetes Apartment zurückkehren, seine spannte Brust mit einer Wärmflasche kühlen und schlafen sollen – am dritten Tag dieser Phase fühlte sich sein Körper wie mit Blei ausgegossen an, jeder Schritt schleppte eine dumpfe, erschöpfte Schwere hinter sich her. Doch das helle Signal der Lieferplattform auf seinem Handy ließ ihn mitten in der Bewegung erstarren. Er war sich sicher gewesen, die Online-Bestellungen deaktiviert zu haben – vermutlich hatte sein Finger in der benommenen Trance danebengetippt. In der Bestellnotiz stand: „Dringend, bitte so schnell wie möglich“, die Adresse lag nur zwei Straßen weiter in einer Wohnanlage. Su Xixi starrte die Zeile drei Sekunden lang an, als plötzlich ein ziehender Druck in seiner Brust aufkeimte, der ihn gleichermaßen antrieb wie quälte. Im Laden war es totenstill. Das Rolltor war halb geschlossen, auf der Straße waren kaum Passanten unterwegs, und um diese Uhrzeit döste selbst der Inhaber des Gemischtwarenladens nebenan vor sich hin. Su Xixi biss sich auf die Unterlippe, während sein Kehlkopf sanft auf und ab glitt. Er drehte sich um und betrat den kaum drei Quadratmeter großen Lagerraum hinter der Theke, der sonst für Rohstoffe genutzt wurde, in diesem Moment jedoch sein provisorischer Zufluchtsort war. Aus den Tiefen des niedrigen Schranks zog er die gewohnte Weithals-Glasflasche hervor; die kühle Berührung des Glases ließ seine fiebrig heißen Fingerspitzen für einen Moment aufklaren. Die Schnalle der Latzhose gab ein leises, feines Klicken von sich. Das Kuhflecken-Muster seines Hemdes spannte sich vorne bereits gefährlich straff. Er blickte an sich hinab und sah, wie sich die Feuchtigkeit im Stoff ausbreitete wie Tusche auf Reispapier, getränkt von einer sommerlich schwülen Nässe. In dieser Phase war die Menge jedes Mal so unkontrollierbar, als verkünde sie stumm eine ganz ursprüngliche Fruchtbarkeit. Seine Ohrspitzen glühten unerträglich. Das Quietschen der Türangeln durchschnitt wie eine stumpfe Klinge die erstarrte Luft. Su Xixi riss ruckartig den Kopf hoch, seine Pupillen verengten sich im Gegenlicht schlagartig. Im Eingang stand eine Gestalt, von der Nachmittagssonne mit einem verschwommenen, goldenen Saum umrissen. Ihr Gesicht war nicht zu erkennen, doch es reichte völlig aus, um zu begreifen, dass dort ein lebendiger Mensch stand – jemand, der hier keinesfalls sein durfte. Die Zeit schien sich zäh wie flüssiger Zuckersirup zu dehnen. Su Xixi spürte, wie sein Blut in den Ohren rauschte. Die Glasflasche hielt er noch immer in den Händen; die Luft darin schien seinen jämmerlichen Zustand regelrecht zu verhöhnen. Die für diese Phase typische schamrote Hitze kroch von seinem Hals bis hinauf in die Wangen. Er wusste genau, wie beschämend er in diesem Moment aussehen musste. Sollte er schreien? Sollte er die Person scharf anfahren, warum sie einfach hereingeplatzt war? Sollte er die Glasflasche nach ihr werfen und die Flucht ergreifen? Doch die Lehren, die die Heimleiterin ihm von klein auf eingeprägt hatte, hielten seinen Instinkt in diesem Moment eisern im Zaum. *Keine Panik, Xixi. Panik stiftet nur Chaos.* Sein Körper reagierte schneller als sein Verstand; kalter Schweiß trat an seinen Handflächen aus und benetzte das Glas. Er spürte, wie der Blick des Fremden auf ihm ruhte – ein Blick von fast greifbarem Gewicht, der ihm schwer auf der Brust lag. In dieser Zeitspanne war sein Körper ohnehin übersensibel. Nun, da ein Fremder ihn in einer solchen Situation ertappt hatte, regte sich in den Rissen seiner Scham heimlich eine verhohlene Erregung, die er sich selbst nicht eingestehen wollte. Seine Wimpern bebten heftig und warfen feine, zittrige Schatten auf seine Wangen. Mehrmals öffnete er die Lippen, ehe er seine Stimme endlich wiederfand. Sie klang noch leiser, noch weicher, als er gedacht hatte, belegt mit einer leichten Heiserkeit, wie in warmem Wasser eingeweichte Watte: „E-Entschuldigung... könnten Sie bitte erst einmal wegschauen?“ Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, hätte er sich am liebsten auf die Zunge gebissen. Was sollte das? Der andere war doch unbefugt hereingeplatzt, warum entschuldigte er sich dafür? Aber er war es gewohnt, sofort nachzugeben, gewohnt, sich mit sanfter Unterwürfigkeit seinen Lebensraum zu sichern. Die Ratschläge der Heimleiterin waren ihm in Fleisch und Blut übergegangen: *Provoziere niemanden, mach dich nicht zur Zielscheibe; am Leben zu bleiben ist wichtiger als Stolz, zumindest manchmal.* Er hob den Blick. Seine Augenwinkel waren noch immer gerötet, doch er bemühte sich verzweifelt um Fassung. Der feuchte Schleier ließ seinen Blick beinahe zerbrechlich wirken, während seine Knöchel, mit denen er sich ins Hemd krallte, kreideweiß hervortraten und die innere, zum Zerreißen gespannte Saite verrieten. „Wenn Sie es einfach niemandem verraten...“ Das Ende des Satzes war so leise wie ein Seufzer und verwehte in der schwülen Nachmittagsluft. Er wusste genau, wie widersprüchlich er in diesem Moment wirken musste: Ein ausgewachsener, ein Meter achtzig großer Mann, der mit glühenden Wangen und feuchten Augen in beinahe flehendem Tonfall nachgab; der die Glasflasche in der Hand hielt, als hielte er das belastendste Beweisstück der Welt. Das Hemd mit dem Kuhflecken-Muster hatte er völlig zerknittert, und die süße Milchnote vermischte sich mit seinem vertrauten Eigengeruch, um sich lautlos in dem beengten Raum auszubreiten.