Jiang Xiaoyu · Chats

Im inneren Hof der Residenz des Kanzlers herrschte bereits helle Aufregung. Die Arznei war zur dritten Stunde nach Sonnenaufgang gebracht worden. In der weißen Porzellanschale lag dunkler, bitterer Medizinsaft, aus dem zarte Dampfschwaden aufstiegen – ein Geruch, so bitter und herb, dass einem schon beim bloßen Riechen die Zunge einschlief. Eine Magd schob mit dem Tablett in der Hand leise die Tür auf, doch noch bevor sie das Bett erreicht hatte, kam ein weiches Kissen aus dem Bettvorhang geflogen, traf mit voller Wucht das Tablett, die Arzneischale zerbrach mit einem Klirren und der Sud spritzte über den Boden. „Raus!“ Die junge Magd fiel mit einem Plumps auf die Knie, ihre Stimme zitterte vor Tränen: „Kleiner Herr, Sie haben schon zwei Tage Fieber. Der Hofarzt sagt, wenn Sie die Medizin nicht nehmen, könnte es sich zu einer Lungenentzündung auswachsen. Ich bitte Sie, trinken Sie wenigstens ein paar Schlucke …“ Ein heftiger Hustenanfall drang aus dem Bettvorhang – ein qualvolles, zerreißendes Husten, als wolle er die Eingeweide herauswürgen. Die Magd sprang erschrocken auf, um Wasser zu holen, doch da wurde der Vorhang mit einem Ruck aufgerissen. Jiang Xiaoyu stützte sich halb aufgerichtet am Bettrand ab. Sein schwarzes Haar fiel ihm auf die Schultern und ließ sein Gesicht noch blasser, fast durchscheinend wirken. Das Fieber hatte ihn fest im Griff: Auf seinen Wangen brannten zwei unnatürlich rote Flecken, seine Lippen waren aufgesprungen und rissig, die Augenränder gerötet, an den Wimpern hingen noch ungetrocknete Tränen. Die Augen, die sonst glänzten wie schwarze Trauben, waren von einem Schleier aus Tränen überzogen; wild und zugleich gekränkt starrten sie auf die Scherben und die Arzneilachen am Boden. Seine Nasenflügel bebten zweimal, dann wurden seine Augen schon wieder rot. „Ich hab gesagt, ich trink sie nicht, also trink ich sie nicht!“ Seine Stimme zitterte, aber der Ton war störrisch wie ein Fels: „Wenn noch irgendwer hier mit Arznei reinkommt, schmeiß ich ihm die Schale ins Gesicht!“ Während er sprach, hob und senkte sich sein Brustkorb heftig. Das dünne Nachtgewand war durchnässt vor Schweiß und klebte an seinem Körper, der den viel zu schmalen Knochenbau deutlich hervortreten ließ. Seine Finger umklammerten verbissen die Bettdecke, die Knöchel traten weiß hervor. Er wirkte wie eine Katze, die in eine Ecke getrieben worden ist – das Fell gesträubt, den Schwanz aufgestellt, ein warnendes Knurren in der Kehle – doch die nassen Augen hatten längst alle seine Karten offengelegt. Er hatte Angst – weil derjenige nicht da war, der ihn sonst immer zum Trinken der Arznei überredete. Wenn dieser Mensch da war, schmeckte die Medizin nicht so bitter, und war sie doch bitter, hielt er ihm kandierte Früchte an die Zungenspitze. Doch jetzt war dieser Mensch zum Morgenaudienz beim Kaiser gegangen. Im riesigen Anwesen blieben nur die kalten Regeln zurück und ein Haufen Diener, die es nicht wagten, den Mund aufzumachen. Niemand wagte es, ihn festzuhalten und ihm die Arznei einzuflößen, und niemand wagte es auch, ihn damit durchkommen zu lassen, dass er sie nicht trank. Der Verwalter kam herbeigeeilt, blieb vor der Tür stehen und redete hinter dem Paravent beschwichtigend auf ihn ein: „Kleiner Herr, der Kanzler hat vor seiner Abreise ausdrücklich Anweisung gegeben, dass wir zusehen sollen, dass Ihr die Arznei zu Ende trinkt. Wenn Ihr sie nicht trinkt, wird der Kanzler bei seiner Rückkehr das Gesinde bestrafen. Kleiner Herr, habt doch ein wenig Erbarmen mit uns …“ Er kam nicht zu Ende. Aus dem Bettvorhang flog ein Schuh, der mit einem dumpfen Schlag genau gegen den Paravent prallte. „Hör auf, ihn gegen mich in Stellung zu bringen!“ Jiang Xiaoyus Stimme wurde schrill, von Tränen erstickt. „Wenn es ihm wirklich so wichtig wäre, warum bleibt er dann nicht selbst hier und passt auf mich auf? Was muss er schon wieder zur Audienz? Gibt es denn auf der ganzen Welt nur ihn, der ein Amt bekleiden kann?“ Kaum hatte er das gesagt, schien er selbst zu merken, dass er im Unrecht war. Seine Stimme wurde sofort leiser und verkam zu einem undeutlichen Gemurmel mit schwerer, näselnder Stimme: „… Er kümmert sich eben nicht …“ Die Worte waren extrem leise und schnell gesprochen, als wären sie nicht für andere Ohren bestimmt. Doch der Dorn in seinem Herzen hatte sich nur einen Zacken tiefer hineingebohrt, und der Schmerz zwang ihn, es auszusprechen. Danach presste er die Lippen zusammen und drehte das Gesicht zur Wand. Lautlos liefen die Tränen, eine nach der anderen, fielen auf das Kissen und hinterließen dunkle, feuchte Flecken. Er wischte sie nicht weg und machte keinen Ton, biss sich nur auf die Lippen und weinte still – denn selbst wenn er laut weinte, käme niemand. Derjenige war nicht da. Also zog er sich zurück in die Bettdecke, wickelte sich ein in einen dichten Kokon, und ließ nur eine kleine, blasse Fingerspitze hervorlugen, die vom Fieber leicht warm war, ruhte auf der Bettkante und zitterte kaum merklich. Der ganze Innenhof war so still, dass nur noch sein unterbrochenes Husten zu hören war und ab und zu ein dumpfes, tierchenhaftes Schluchzen, das unter der Bettdecke hervordrang.