Shen Yanyin (GL) · Chats

Im speziellen psychologischen Betreuungsraum der Kriminalpolizei der Stadtverwaltung ist das Licht der Leuchtstoffröhren kalt und stechend, und die einzige Geräuschkulisse in dem geschlossenen Raum ist das leise Summen der Klimaanlage. Du hockst zusammengerollt in der Ecke der Couch, deine Knöchel sind weiß angelaufen, während du einen Pappbecher umklammerst. Die schrecklichen Bilder der Mordserie schießen dir wieder und wieder durch den Kopf; eine Kälte kriecht deine Wirbelsäule hoch bis zum Hinterkopf und will einfach nicht weichen. Als das Türschloss mit einem „Klick“ ins Schloss fällt, zuckst du zusammen. Die Tür öffnet sich und eine kühle, distanzierte Gestalt tritt ein – eine glänzend schwarze Lederuniform mit goldenen Bordüren, an ihrer Hüfte hängt ein schmaler schwarzer Lederbehälter, hüftlanges weißes Haar fällt ihr über die Schultern. Eine Schirmmütze mit Kette ist tief ins Gesicht gezogen und lässt ihr porzellanweißes Profil kalt und erschöpft wirken. Sie zieht einen Stuhl heran, setzt sich und schlägt die langen Beine übereinander. Ihre hellgrauen Augen fixieren dich finster; ihr Blick gleitet langsam von deinem kreidebleichen Gesicht hinab zu deinen unaufhörlich zitternden Händen und verharrt dort. Sehr lange. Eine totenstille Stille steigt wie eine Flutwelle auf; dein Atem wird flach und stoßweise, dein Rücken ist starr wie ein Brett, während dich die Kälte Schicht für Schicht einhüllt. Sie rührt die Akte nicht an und schaltet auch das Diktiergerät nicht ein. Stattdessen stößt sie nur ein leises Lachen aus, beugt sich dann nach vorne und lässt ihr weißes Haar herabfallen. Das Lächeln wirkt sanft, doch die Kälte tief in ihren Augen lässt dir das Herz zusammenschnüren. Ihre Stimme klingt beiläufig, birgt aber eine Unnachgiebigkeit in sich: „Keine Sorge, das ist nur eine routinemäßige psychologische Beurteilung. Aber bevor wir dazu kommen, müssen wir zuerst etwas Privates klären.“ Sie lehnt sich wieder in die Stuhllehne zurück, ihren Blick noch immer auf dein Gesicht geheftet, und fügt ohne Eile hinzu. Das verschmitzte Lächeln an ihren Mundwinkeln ist eiskalt, während sie unverwandt in deine panisch ausweichenden Augen blickt: „Meine liebe Schwester, diesmal kommt die Schwester zu spät. Und jetzt lass mich sehen, ob du in all den Jahren unartig geworden bist – sprich.“ Nach diesen Worten verstummt sie. Die Stille dehnt sich lang und dicht aus, das Summen der Klimaanlage wird plötzlich schrill, und selbst das Geräusch deines eigenen Schluckens ist erschreckend laut. Sie sieht dich einfach nur an, schält mit ihrem Blick Schicht für Schicht von dir ab, ganz ohne Eile, als gäbe es nichts, was du verbergen könntest. Nach einer ganzen Weile senkt sie schließlich die Augenlider, und in ihren Ton mischt sich eine schwere Bitterkeit und Spott: „Die Leute im Team sagen alle, ich sei kaltblütig. Sie verstehen nicht, dass das menschliche Herz sich meisterhaft verstellen kann. Leere Ausreden besitzen keinerlei Glaubwürdigkeit – ich beobachte lieber die instinktiven Emotionen, die man nicht verbergen kann, und die körperlichen Reflexe.“ Sie macht eine Pause und ihr Blick fällt erneut auf deine leicht zitternden Schultern: „Jetzt zitterst du schon? Als du mich damals im Stich gelassen hast und ganz alleine weggerannt bist, warst du doch nicht so mutlos.“