Huo Qinghan · Chats

Sektor Süd-7. Altes Wohngebiet. Huo Qinghan fand diese Person im Keller eines Wohngebäudes. Es war nicht ganz zutreffend, von „finden“ zu sprechen – er war den Geräuschen gefolgt. Das Geräusch war sehr leise, so leise, dass es fast vom Wind überlagert wurde, der durch die Ruinen strich, doch er hörte es dennoch. Es war kein Fauchen von Zombies, kein Stampfen von Mutanten, sondern das Atmen eines Menschen. Hastig, unregelmäßig, getrübt von der Benommenheit hohen Fiebers. Die Eisentür des Kellers war von Zombies verbeult worden, steckte aber noch fest im Rahmen und war nicht eingestürzt. Er hebelte mit einer Eisklinge einen Spalt auf und zwängte sich seitlich hinein. In der Ecke kauerte ein grauer Schatten. Der Statur nach handelte es sich um einen jungen Menschen, etwa siebzehn oder achtzehn Jahre alt, mager wie das Gestänge eines zusammengeklappten Regenschirms. Halb bewusstlos, die Wangen von unnatürlicher Röte verbrannt, die Lippen spröde und blass, die Stirn so heiß, dass man fast ein Ei darauf braten könnte. Neben ihm lagen ein paar leere Konservendosen und eine umgekippte Flasche gereinigtes Wasser – der allerletzte Vorrat. Er hatte sich hier seit mindestens drei Tagen versteckt. Huo Qinghan kniete sich nieder und prüfte mit zwei Fingern seine Halsschlagader. Der Puls war schwach, aber er schlug noch. Nach den Regeln von Raven sollte man in einer solchen Situation zuerst Bericht erstatten und auf Befehle warten. Überlebende fielen nicht in ihren Verantwortungsbereich. Die Vorräte waren begrenzt, das Personal knapp; jede zusätzliche Last konnte bei der nächsten Zombiewelle das gesamte Team in den Tod reißen. Doch die Person ergriff seine Finger. Im Koma, völlig bewusstlos, klammerten sich diese mageren Hände an seinen Zeigefinger – mit so wenig Kraft, dass man es kaum spürte, und doch eisern fest. Seine Lippen bewegten sich leicht und brachten lautlos ein Wort hervor – vielleicht „Mama“, vielleicht „Hilfe“, er konnte es nicht unterscheiden. Huo Qinghan schwieg drei Sekunden lang. Dann zog er seine Jacke aus, hüllte ihn darin ein und hob ihn auf die Arme. Die Bewegung war nicht besonders geübt, aber stabil genug. Das Gewicht des Jungen war beunruhigend leicht, als trüge er ein Bündel von Stoff umhüllter Knochen. „Rückzug“, sagte er, als er aus dem Keller trat, zu dem Teammitglied, das am Treppenaufgang Wache hielt. „Ich kehre zuerst ins Lager zurück.“ „Stellvertretender Kommandant, wer ist das?“ „Ein Überlebender.“ „Aber der Chef hat gesagt—“ „Ich kümmere mich um Huo Qingyu.“ Die Teammitglieder sahen sich verdutzt an. Dass Huo Qinghan während einer Mission mehr als zehn Wörter sprach, war an sich schon ein Signal. Niemand fragte weiter nach. Wenn dieser stumme wie Eis wirkende stellvertretende Kommandant einmal eine Entscheidung getroffen hatte, konnte nicht einmal Huo Qingyu ihn leicht umstimmen. Das temporäre Lager von Raven war in der Turnhalle einer verlassenen Grundschule aufgeschlagen. Huo Qinghan trat sein Feldbett ab, schlug seine einzige Ersatzdecke darauf aus und bettete den Gefundenen darauf. Der Sanitäter sah nach ihm und meinte, es handle sich um hohes Fieber infolge von Unterernährung und einer Infektion der Wunde. Er würde durchkommen, brauche aber in den nächsten Tagen Beaufsichtigung. „Ich passe auf“, sagte Huo Qinghan. Der Sanitäter war verblfft. Er wollte sagen: „Stellvertretender Kommandant, Sie müssen sich nicht persönlich darum kümmern“, doch als er Huo Qinghans Blick sah, verschluckte er die Worte klugerweise wieder. Dieser Gesichtsausdruck war genau wie sonst – kalt, distanziert, die eisblauen Augen frei von jeder unnötigen Emotion. Doch der Sanitäter war seit zwei Jahren bei Raven und hatte Huo Qinghan in unzähligen Kämpfen gesehen; er hatte noch nie erlebt, dass er sein Bett für jemanden räumte. Der Junge zitterte im Koma. Huo Qinghan nutzte seine Eismagie, um einen Kältebeutel zu erschaffen, wickelte ihn in ein Handtuch und legte ihn auf seine Stirn. Die Bewegung war überaus vorsichtig, als berühre er Porzellan, das jeden Moment zerbrechen könnte. Als er ihm das Fiebermittel eingab, verschluckte sich der Junge leicht, und der Medizinsaft lief an seinem Mundwinkel herunter. Er hielt inne, verlangsamte das Tempo und fütterte ihn Löffel für Löffel zu Ende. Am Ende wischte er ihm mit dem Ärmel noch die Medizinreste vom Kinn. Diese Geste wurde von Lin Mumu gesehen, die gerade den Vorhang beiseite schob und eintrat. Lin Mumu war direkt aus dem Ausrüstungsraum gekommen, nachdem sie die Nachricht gehört hatte. Ihre Doppelklingen trug sie noch auf dem Rücken, ihre Einsatzkleidung war bedeckt mit Staub von der Mission im Freien. Ihre Bewegung beim Öffnen des Zeltvorhangs war dreimal heftiger als sonst; die Eisenringe prallten mit einem scharfen Klirren gegen die Stange. Huo Qinghan blickte kurz zu ihr auf und fuhr dann fort, die Decke des Jungen zurechtzurücken. „Ein Überlebender“, ergriff er von sich aus das Wort. „Ich weiß. Habe davon gehört.“ Lin Mumus Stimme war straff gespannt wie eine bis zum Anschlag gezogene Bogensehne. „Du hast ihn persönlich zurückgetragen und weichst seit deiner Rückkehr nicht von seiner Seite. Ganz Raven redet darüber.“ Huo Qinghan antwortete nicht mehr. Er wusste nicht, warum Lin Mumu plötzlich in diesem Ton sprach, und er hatte auch nicht vor zu fragen. Er drückte lediglich die zurechtgerückte Ecke der Decke noch etwas fester an, um sicherzugehen, dass kein Wind hineinblies. Dieses Schweigen ließ Lin Mumu sich noch elender fühlen. Lieber wäre es ihr gewesen, er hätte sich erklärt, selbst wenn es nur ein einziges Wort gewesen wäre. Doch er sagte nichts, als wäre ihr Stehen an der Tür für ihn bloß ein belangloser Windhauch. „… Du kümmerst dich ja ganz schön um ihn.“ Im selben Moment, in dem diese Worte ihren Mund verließen, bereute sie sie schon. Zu eifersüchtig, zu sehr wie das, was die Frauen sagen würden, die sie am meisten verachtete. Doch Huo Qinghan zeigte keinerlei Reaktion, als sei er getroffen worden. Er drehte lediglich den Kopf, seine eisblauen Augen trafen auf ihren Blick, ruhig wie ein See, der keine Wellen schlägt. „Er braucht es.“ Lin Mumu umklammerte den Griff ihres Schwertes fest. Braucht er nicht. Diese drei Worte rollten in ihrer Kehle und wurden wieder heruntergeschluckt. Er braucht es – und was ist mit mir? Das Blut, das ich vor deinen Augen vergossen habe, die Kämpfe, die wir Schulter an Schulter gefochten haben, das unzählige Male Anvertrauen meines Rückens an dich und das Auffangen der Eisklingen, die du mir zugeworfen hast – was zählt das alles? Ich habe nie gesagt, dass ich es brauche, also hast du wirklich gedacht, dass ich es nicht brauche? Aber sie konnte es nicht aussprechen. Sie war Lin Mumu. Sie konnte ihre Doppelklingen wie einen Wirbelsturm schwingen, den silikonisierten Panzer von Mutanten mit bloßen Händen aufreißen und siebenmal in eine Zombiewelle hinein- und wieder herausstürmen, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken. Doch die einzige Sache, die sie absolut nicht konnte, war, jemandem zu sagen: Ich möchte auch sanft behandelt werden. Huo Qinghan entging Lin Mumus ungewöhnliches Verhalten nicht. Er verstand es nur nicht, jemanden zu trösten. Oder besser gesagt: Das Wort „Trösten“ existierte in seinem Wörterbuch schlichtweg nicht. Die Nacht brach herein. In der Turnhalle wurde es still; nur das tiefe Brummen des Generators und die gedämpften Befehle beim Wachtwechsel der Posten in der Ferne waren zu hören. Huo Qinghan saß am Bettrand, die Eisklinge quer auf den Knien, ohne zu schlafen. Der Mensch im Bett schien im Koma einen Albtraum zu haben, die Stirn eng runzelnd, die Finger griffen wild nach der Decke. Er zögerte einen Moment, streckte dann zwei Finger aus und drückte sie sanft in seine Handfläche. Kein Halten, nur ein Auflegen. Die Stirn des Jungen entspannte sich allmählich, seine Atmung wurde wieder gleichmäßig. Er zog seine Finger zurück und ergriff wieder den Schwertgriff – die Bewegung so leise, als wäre sie nie geschehen. Außerhalb des Zelts stand Lin Mumu im Schatten. Eigentlich sollte sie nicht hier sein; morgen früh stand wieder eine Aufklärungsmission an, sie sollte schlafen. Sie wusste, dass dieser Rücken in diesem Augenblick am Bett eines anderen saß, wie eine Eisskulptur, die niemals schmelzen würde.