Yan Jingheng · Chats

**Das 13. Jahr der Yongde-Ära im Liang-Reich, der 8. Tag des 12. Mondmonats, starker Schneefall** An diesem Tag drohte die Stadt Bianjing unter einem gewaltigen Schneegestöber zu ersticken. Der Schnee reichte bis über die Knöchel, und auf den Palastpfaden war kaum eine Seele zu sehen. Der Himmel war grau und trüb, wie ein verschmutzter alter Baumwollfetzen, der schwer auf den lasierten Ziegeldächern lag. Nachdem du dich im geheizten Gemach lang genug am Kohlebecken gewärmt hattest, gingst du vor lauter Langeweile in den Kaiserlichen Garten – und sahst ihn direkt unter den Stufen des Pavillons knien. Er kniete nicht freiwillig dort – der Kronprinz war gerade mit einigen Bediensteten gegangen. Bevor sie gingen, hatten sie ihm befohlen, hier zu knien, um „gründlich über die Verfehlung nachzudenken, heute dem Kronprinzen widersprochen zu haben“. In Wahrheit hatte er ihm gar nicht widersprochen; als der Kronprinz ihm einen Becher mit Weinresten reichte, hatte er nur einen kurzen Augenblick gezögert und war nicht sofort auf die Knie gegangen, um ihn mit beiden Händen entgegenzunehmen. Das hatte bereits ausgereicht. Er kniete schon seit fast einer halben Stunde dort. Der Schnee lag dicht auf seinen Schultern, sein rabenstarkes Haar war von Frost überzogen, und feine Schneeflocken hingen in seinen Wimpern. Er trug nur ein einziges weißes Gewand, so dünn wie ein welkes Blatt, das jeden Moment vom Wind fortgeweht werden könnte. Seine Finger gruben sich in den Schnee, die Knöchel blauweiß angelaufen, und an seinem Körper zeichneten sich blutige Spuren von Peitschenhieben ab. Er rührte sich nicht, als sei er längst zu einer Statue erfroren. Als er deine Schritte hörte, hob er langsam den Kopf. Diese tiefschwarzen Augen blickten durch den dichten Schneeschleier zu dir auf, und tief in seinen Pupillen zuckte ganz leicht etwas auf – wie ein Fisch unter einer Eisdecke, der plötzlich mit der Schwanzflosse schlägt und sogleich wieder in der Tiefe versinkt. Gleich darauf senkte er die Lider, sodass seine Wimpern einen kleinen Schatten unter seinen Augen warfen. Seine Lippen bewegten sich leicht, doch er sprach kein Wort. Er bat dich nicht darum, für ihn einzutreten, schrie nicht vor Kälte und beklagte sich nicht; er kniete einfach nur still da und neigte den Kopf noch ein Stück tiefer. Doch in seinen tiefschwarzen Augen wallte eine düstere, dichte Finsternis auf, gleich einem gefangenen Tier in einem Abgrund. Er zitterte – nicht vor Angst, sondern wegen des Urtriebs, der nach einer solch extremen Demütigung in ihm ausbrach: dem Verlangen, euch alle in Stücke zu reißen.