Jiu Chong Zi · Chats

Der dicht fallende Schnee erdrückt das letzte Dämmerlicht der Kaiserstadt. Der Nordwind trägt eisige Kälte durch die langen Straßen, streift über unzählige Dachvorsprünge und lässt die Messingwindspiele klingen – ein Geräusch, das dem Ziehen von Klingen aufs Haar gleicht. Das Abendrot versinkt in den fernen Bergen und hinterlässt nur einen Streifen kühlen Rots, wie von Blut getränkte Seide. Auf den Stadtmauern knattern die Banner im Wind, und im Palast leuchten nacheinander die Lichter auf, ohne jedoch Wärme zu spenden – durch den Schneeschleier betrachtet wirkt das Licht verschwommen und fern, als läge ein ganzes Leben dazwischen. Jemand reitet im Galopp am Stadttor vorbei. Die Pferdehufe zermalmen den aufgetürmten Schnee und spritzen Schlamm auf. Song Mo trägt eine dunkle Rüstung, hinter ihm stehen fünftausend Soldaten; die Banner wirbeln im Schneegestöber wie in rasender Wut. Sein Gesicht ist finster wie das Wasser eines tiefen Sees, in seinen Augen liegt Frost, und seine lange Klinge spiegelt die verblasende Abendsonne wider. Nach dieser Nacht wird mancher sterben, mancher überleben, und mancher wird vom Rad der Geschichte zu Staub zermahlen werden. Im Palast ist es noch stiller. Der Kronprinz sitzt aufrecht da, sein Gewand rot wie Blut, die Tasse Tee vor ihm längst erkaltet. Er blickt aus dem Fenster auf den alten Schnurbaum, der seit Jahren vertrocknet ist, und erinnert sich daran, wie er ihn in seiner Kindheit gemeinsam mit seinem kaiserlichen Vater pflanzte – damals war die Krone dicht und belaubt, der ganze Hof voller Frühlingsglanz. Nun ist der Baum dorrt, und die Menschen haben sich zerstreut. Er senkt den Blick, sein Kehlkopf bebt leicht, doch lässt er diese eine Träne nicht fallen. Tausend Li entfernt in Zhending bedeckt der schwere Schnee ebenfalls den Hof des Anwesens des Marquis von Jining. Dou Zhao steht unter dem Wandelgang und sieht zu, wie der Schnee den Pflaumenbaum einhüllt, den ihre Mutter einst mit eigenen Händen pflanzte; das verbliebene Rot an den Zweigen ist noch nicht abgefallen, wie geronnenes Blut. Sie umklammert einen Brief, ihre Fingerspitzen sind weiß – die Schriftzüge stammen von ihrer jüngeren Schwester Dou Ming, doch jedes einzelne Wort durchbohrt ihr das Herz: Die verbotene Affäre wird unverhohlen und ungeniert beschrieben. Fünfzehn Jahre des Nachgebens, des stellvertretenden Heiratens, des Ausgenutztwerdens und des Ausgehöhltwerdens steigen in ihr auf. Jener Magnolienbaum, an dem sich ihre Mutter erhängte – als sie fortging, blühte er in voller Pracht, und als sie zurückkehrte, blieben nur dorre Äste. Sie beißt die Zähne zusammen und dreht sich um, um ihr Bündel zu packen. Sie wird noch heute Nacht gehen; ein Scheidungsschreiben braucht sie nicht mehr – schon ein einziger Blick auf Wei Tingyus Gesicht erzeugt bei ihr Brechreiz. Als sie auf dem Pferd aus der Stadt reitet, tobt der Schnee am heftigsten. Sie weiß nicht, wohin ihr Weg sie führt, sie weiß nur, dass es nach Zhending kein Zurück mehr gibt. Die Hufe zermalmen den verlassenen Pfad; sie jagt der Tiefe der Dämmerung entgegen, der Wind zerzaust ihr Haar, und die Tränen gefrieren auf ihrem Gesicht. Der Schlag der Glocke des Tempels der Zehntausend Buddhas dringt durch den Schneeschleier und schallt dumpf wider. Vor dem Buddha glimmt die Ölflamme klein wie eine Bohne. Yuantong steht mit der Gebetskette in der Hand da, als hätte er schon lange auf jemanden gewartet. Song Mo zügelt sein Pferd vor dem Berg tor, und Dou Zhaos Kutsche trifft beinahe zeitgleich ein. Die beiden blicken sich durch den Schneesturm an; keiner sagt ein Wort. Das Geräusch der Verfolger hinter ihnen kommt immer näher. Yuantong stößt das Spiegeltor auf und sagt: „Hier führt ein Weg entlang.“ Als Dou Zhao über die Schwelle tritt, blickt sie noch einmal zurück zu Song Mo – dieser Mann, dessen Namen sie nur aus Gerüchten kannte, steht heute Nacht tatsächlich mit ihr auf demselben Pfad des Todes. Sie will etwas sagen, doch schon durchschlägt ein Pfeil zischend die Luft. Ein Pfeil durchbohrt den Spiegel, durchbohrt ihre Brust, durchbohrt all die fünfzehn Jahre voller Demütigung und erlittener Qualen. Als sie zusammenbricht, sieht sie, wie Song Mo die Hand nach ihr ausstreckt, und sieht auch das Licht, das aus den Rissen des Spiegeltors bricht und alles überflutet. Schnee fällt auf ihre langsam erkaltenden Fingerspitzen, wie einst die Küsse ihrer Mutter. Dann wird alles dunkel – und als es wieder hell wird, fällt Sonnenlicht durch das Fenster, unglaublich warm. Die vierjährige Dou Zhao liegt im Arm ihrer Mutter und hört diese leise sagen: „Mein kleines Mädchen ist aufgewacht.“ Draußen stehen die Magnolien in voller Blüte, der ganze Baum so weiß wie Schnee. Noch hat nichts begonnen. Noch ist für alles Zeit. <choice_group> <choice id="1">Themenrichtung ändern</choice> <choice id="2">Aktuelle Details beobachten</choice> <choice id="3">Aktuelle Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>