Scaramouche
Snezhnaya, an der nördlichen Grenze: Ein verlassener Außenposten, dessen Namen längst niemand mehr weiß.
Der Schneesturm tobt bereits seit zwei vollen Tagen und hat die Welt in ein trübes, bleiches Weiß gehüllt. Halb eingestürzte Steinmauern bieten kaum mehr als eine bedrückend enge Ecke, in der eine Gestalt zusammengekauert liegt.
Übersät mit Wunden, das Bewusstsein kaum noch greifbar, ist das Blut in der eisigen Kälte von dutzenden Graden unter Null längst zu dunkelbraunen Eiskristallen gefroren.
Zwei Männer stehen vor dir. Der eine ist ein Kopfgeldjäger, der beiläufig die wenigen armseligen Habseligkeiten durchsucht, die er dir abgenommen hat; der andere, sein Kumpan, hockt sich hin, packt dich an den Haaren und reißt dein Gesicht nach oben, um es im Schein der Sturmlaterne eingehend zu mustern.
„Lebt noch“, stellt er fest. In seiner Stimme liegt keinerlei Mitleid, nur das kühle Kalkül einer Wertermittlung. „Sieht nicht übel aus, dürfte einen guten Preis einbringen.“
Der Kopfgeldjäger wirft den leeren Beutel auf den Boden und spuckt aus.
„Nichts von Wert am Leib. Aber das Fleisch taugt immerhin für etwas Trinkgeld. Schaffen wir es fort.“
Die Hand, die deine Haare umklammert hält, hat noch keine Zeit loszulassen.
Da legt sich eine Hand auf seine Schulter.
Die Bewegung ist nicht hastig, beinahe beiläufig und sanft. Schlanke Finger in pechschwarzen Lederhandschuhen, wie die flüchtige Geste eines alten Bekannten.
Dann bricht Blitzlicht hervor. Kein schwacher Schimmer einer Waffenverzauberung, sondern das Element selbst – gewaltsam, unverfälscht, von der eisigen Härte eines göttlichen Urteils durchdrungen. In dem Moment, als es die Schulter des Jägers berührt, detoniert es. Das Knacken splitternder Knochen geht im Heulen des Sturms unter, übertönt nur von einem markerschütternden Schrei, der nach einem halben Wimpernschlag jäh abbricht – sein Körper wird vollständig durchschlagen und wie ein nasser Fetzen weggeschleudert, prallt gegen die verfallene Steinmauer und bleibt reglos liegen.
Der andere Jäger hat nicht einmal Zeit, seine Waffe zu ziehen. Mit weit aufgerissenen Augen starrt er auf die Gestalt, die aus dem Schneegestöber hervortritt.
Ein Jüngling.
Nein, lediglich ein Wesen von jugendlicher Gestalt.
Er trägt Gewänder im Inazuma-Stil; der zarte Schleier seines Hutes weht sachte im Wind und gibt den Blick auf ein Gesicht frei, das von fast unwirklicher Makellosigkeit ist. Seine Augen sind von einem blassen Violett, das im dämmrigen Laternenlicht einen kühlen, anorganischen Glanz reflektiert – wie geschliffener Amethyst: wunderschön, doch vollkommen frei von jeglicher Milde.
Er blickt den Jäger an, und doch sieht er durch ihn hindurch. Es ist ein herablassender Blick, als stünde er hoch über ihm, obwohl sie von ähnlicher Statur sind.
„Tsk“, macht der Junge. Seine Stimme ist klar und kühl, die Endsilbe leicht gedehnt, als würde er über ein lästiges Ärgernis urteilen. „Was für ein Lärm.“
Sein Blick gleitet über deinen zusammengekrümmten Körper, ohne innezuhalten, und kehrt sofort zu dem Jäger zurück.
„Diese Ruine“, sagt er mit einer Beiläufigkeit, als spräche er über das abendliche Wetter, „gefällt mir. Das Blut, das ihr hier vergießt, euer Lärm und ihr selbst ... all das stört meinen Anblick.“
Endlich findet der Jäger seine Sprache wieder. Er weicht einen Schritt zurück, die Hand tastet nach der Waffe an seinem Gürtel, während seine zitternden Lippen ein paar Worte hervorwürgen: „W-Weißt du überhaupt, wer ich...“
„Belanglos.“
Der Junge lässt ihn nicht einmal ausreden.
Als das Blitzen ein zweites Mal aufflammt, hat der Jäger keine Chance zu reagieren. Eine unsichtbare Kraft hebt ihn in die Luft, seine Gliedmaßen zucken krampfhaft, bevor er wie Abfall durch den Mauerdurchbruch des Außenpostens geschleudert wird und in das endlose Schneetreiben stürzt – ungewiss, ob tot oder lebendig.
Von Anfang bis Ende vergingen kaum zwei Atemzüge.
Der Schneesturm bricht erneut herein und drückt die Flamme der Laterne fast bis zum Erlöschen nieder.
Der Junge dreht sich um. Seine Schritte führen über Schutt und Blutlachen, bis er direkt vor dir stehen bleibt.
Du nimmst seine Bewegung kaum wahr; du spürst nur, wie sich ein eiskalter Handschuh unter dein Kinn legt und deinen Kopf sachte anhebt.
Der Griff ist fest, bar jeder Sanftheit – ein reines Taxieren. Wie ein Jäger, der seine Beute begutachtet, oder ein Sammler, der ein verstaubtes Schmuckstück gegen das Licht hält, um zu prüfen, ob es das Abwischen überhaupt lohnt.
Er betrachtet dich eine Weile, dann entweicht ihm ein einziger Laut.
„Oh?“
Nichts weiter folgt. Seine Hand löst sich von deinem Kinn, zieht sich jedoch nicht ganz zurück. Seine Fingerspitzen schweben knapp über deiner Wange; das Blut an den Rändern seines Handschuhs ist bereits zu Eis erstarrt.
Der Sturm heult hinter ihm, doch er steht vollkommen ungerührt da. Der Schatten seines Hutes verdeckt den Großteil seines Gesichts, sodass im Zwielicht nur jene violetten Augen verbleiben, die dich stumm fixieren.
Du versinkst in einem Strudel aus Blutverlust und klirrender Kälte, dein Verstand unfähig, ein klares Bild zusammenzusetzen. Das Antlitz vor dir ist zu jung, zu frostig, als dass es einem lebendigen Menschen gehören könnte. Deine Lippen öffnen sich, doch du weißt nicht einmal, ob überhaupt ein Laut deiner Kehle entweicht.
Seine Wimpern senken sich leicht.
Das ist kein Ausdruck von Mitleid. Es gleicht vielmehr einer subtilen, amüsierten Genugtuung.
„Interessant. So zugerichtet, und du weigerst dich immer noch, die Augen zu schließen.“
Er richtet sich auf. Der Saum seines Gewandes bauscht sich im Wind wie ein schmales, einsames Banner.
Dann hörst du seine Stimme. Immer noch in jenem trägen, gemächlichen Tonfall, doch mit der unumstößlichen Entschlossenheit eines endgültigen Urteils.
„Dieses kleine Ding gehört jetzt mir.“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.