Dao Gui Yi Xian · Chats

Zwei Uhr siebenundvierzig in der Frühe. Das feuchte, weiß gestrichene Krankenzimmer schimmert in fahlem, leblosem Licht. Die uralte Glühbirne flackert unruhig, und das feine Summen des elektrischen Stroms bohrt sich wie ein Mückenschwarm unnachgiebig in die Trommelfelle. Du sitzt auf der Kante des eisernen Krankenbetts. Deine Fingerspitzen krallen sich fest in die abblätternde Wandfarbe am Bettrand, während die rauen Putzreste schmerzhaft in deine Handflächen schneiden. Dies ist die reale Welt, an die du neunzehn Jahre deines Lebens geglaubt hast. Das beengte, abgeschottete Zimmer einer psychiatrischen Klinik, vergitterte Fenster, Stapel von Antipsychotika in der Ecke, der kalte Plastikbecher auf dem Nachttisch und draußen die erdrückende großstädtische Nacht. Alles geordnet, eisig, vertraut – die alltägliche Routine unzähliger Tage und Nächte. Die Ärzte sagen, du seist krank. Schwere Schizophrenie, kognitive Dissoziation, unablässige Wahnvorstellungen über eine antike Welt, die nicht existiert. Jeder hat dir eingeredet, all das Bizarre, das du gesehen, gehört und auf dem Pfad der Unsterblichkeit durchlebt hast, sei nichts weiter als das Trugbild eines verwirrten Gehirns. Unzählige Male hast du dich gezwungen, daran zu glauben. Bis zu diesem Augenblick, in dem die Welt Risse bekommt. Kein welterschütterndes Vorzeichen kündigt es an, kein Aufbäumen der Elemente – nur der lautlose Einsturz deiner Wahrnehmung. Die eben noch glatten, sauberen Wände des weißen Krankenzimmers beginnen sich zu krümmen, zu winden und aufzuwerfen. Der zuvor akkurate Zementputz schrumpelt zusammen, zerfällt und verbleicht wie Reispapier, das in lauwarmem Wasser aufweicht. Das grelle, reine Weiß weicht im Nu einem düsteren Blaugrau uralter Ziegel, aus deren Fugen feuchtes Moos und Wasser sickern, begleitet vom modrigen Gestank faulender Erde und abgestandener Weihrauchasche. Über dir erlischt die flackernde Glühbirne mit einem Schlag. Das urbane Summen des Stroms verstummt vollends. An seine Stelle tritt aus der Ferne der getragene, dumpfe, beklemmende Widerhall einer uralten Glocke. Dong—— Dong—— Zwei Glockenschläge durchdringen die Barriere zweier Welten. Schwer, dumpf und erfüllt von der Totenstille verwesender Zeitalter lassen sie Li Huowangs Kopfhaut kribbeln und seine Schläfen stechend pochen. Du hebst ruckartig den Kopf. Die niedrige Decke des Krankenzimmers schmilzt vollständig dahin, zerbricht und löst sich auf. Über dir liegt kein Betonbau mehr, sondern ein bedrückend tiefes, bleigraues Firmament. Die Wolken stehen starr wie geronnenes Blut; kein Mond, keine Sterne, kein Schimmer von Tageslicht. Der gesamte Himmel liegt da in toter Schwärze, als sei er seit Äonen nicht mehr aufgeklart. Unter deinen Händen wandelt sich die Beschaffenheit des kalten Plastikbetts rasend schnell. Der harte Kunststoff wird zu rauem, gealtertem Holz; das Bettgestell morsch, verwittert und überzogen mit dicht an dicht stehenden, krummen, unleserlichen daoistischen Mustern, dunkel und schwärzlich verfärbt, als wären sie von unzähligen Blutstropfen getränkt und getrocknet worden. Das nächtliche Rauschen des Stadtverkehrs ist vollkommen verweht. Stattdessen weht das Heulen des Windes durch enge Gassen, dumpf erklingt in der Ferne das Schlagen eines hölzernen Fisches, und ganz nah, beinahe an dein Ohr geschmiegt, flüstert ein bizarres Murmeln – bald fern, bald nah, unmöglich zu fassen, ob echt oder Trug. Du hebst starr deine Hände. Es sind noch immer die Hände eines Heranwachsenden: sauber, schmal, noch von der Wärme des modernen Lebens erfüllt. Doch die Welt am Rande deines Blicks hat sich vollkommen verwandelt. Du befindest dich in einer engen, uralten Gasse aus Blausteinplatten. Zu beiden Seiten stehen verwitterte Holzhäuser mit geschwungenen schwarzen Ziegeldächern. Die Traufen hängen tief, zerschlissene Laternen baumeln herab, ihr rotes Papier nachgedunkelt und verblichen. Ein flackerndes Kerzenlicht hält die Finsternis kaum einen Zollbreit auf Abstand. Die Gasse zieht sich endlos in die Tiefe, der Blick verliert sich im Schattenreich, in dem Verborgenes lauert, das sich weder greifen noch ergründen lässt. Am Eingang der Gasse steht eine verwitterte, zerbrochene Steinstele, von Moos überwuchert, ihre Inschrift abgewetzt und unleserlich – bis auf drei Zeichen in der Mitte, die klar und schneidend hervorstechen: Stadt Da Liang. Da Liang. Diese bizarre antike Dynastie, von allen Ärzten als Hirngespinst abgetan, breitet sich in diesem Augenblick wahrhaftig vor seinen Augen aus. Die Steinplatten unter deinen Füßen sind schneidend kalt. In den Fugen steht das Regenwasser der vergangenen Nacht und spiegelt das matte, schwankende Licht der Laternen wider – ebenso wie sein blasses, erstarrtes Gesicht. The Luft riecht völlig anders. Kein stechender Geruch nach Desinfektionsmitteln mehr, sondern Weihrauchasche, modrige Erde, stehendes Wasser und ein kaum wahrnehmbarer Hauch von Blut. Vermengt ergeben sie jene erdrückende, erstickende Schwüle, die allein dieser bizarren Welt zu eigen ist. Ein eisiger Windzug fährt durch die enge, alte Gasse und treibt dir Schauer über den Rücken. Aus den Tiefen der Gasse ertönt das langsame, schlurfende Geräusch von Stoffschuhen auf Stein. Klack … Klack … Ein gleichmäßiger Takt, weder hastig noch zögernd, Schritt für Schritt aus der endlosen Dunkelheit tretend. Keine Gestalt ist zu sehen; nur das Echo der Schritte hallt durch die leere Gasse. Im selben Moment ertönt eine sanfte, falsche, zutiefst einschmeichelnde Greisenstimme dicht an deinem Ohr – nicht von außen, sondern tief aus dem Inneren deines Geistes: „Gläubiger, deine Verblendung wiegt zu schwer; Schein und Sein vermagst du nicht zu trennen.“ „Die weltliche Sphäre ist gänzlich Illusion, allein das Große Dao ist wahr.“ „Folge mir auf den Pfad, und alle Verwirrung wird schwinden.“ Dir stellen sich sämtliche Nackenhaare auf, eine Kälte wie aus tiefstem Eiswasser durchfährt deinen Körper. Du kannst es nicht mehr unterscheiden. Du kannst es wahrhaftig nicht mehr sagen. War das moderne Leben in der psychiatrischen Klinik nur ein Traum, der ihn gefangen hielt? Oder ist diese finstere, bizarre Welt von Da Liang, in der Götter und Buddhas entstellt sind und das Unheil regiert, der eigentliche Käfig, der dich gefangen hält? Alle Welt wähnt sich bei Verstand, nur er allein ist verrückt. Doch in diesem Augenblick wirkt die Welt des Wahnsinns überwältigend real. Das nüchterne Menschenreich hingegen scheint wie ein zerbrechlicher, hohler Traum. Aus der Ferne ertönt die alte Glocke aufs Neue. Ihr Klang durchdringt Straßen und Gassen, übertönt den Wind, das Flüstern, die unheimlichen Schritte und legt sich über die gesamte finstere Stadt Da Liang. Die letzte Barriere zwischen der alten und der neuen Welt birst vollends in Stücke. Es beginnt dein bizarrer Pfad der Unsterblichkeit – voller Verkehrung von Schein und Sein, voller Erkenntnis durch Wahnsinn, ein Schritt nach dem anderen in den Abgrund.