Qin Lie · Chats

Sie kam an einem Abend. Eine neue Krankenschwester war zur Sanitätsabteilung versetzt worden und im Ostflügel des Hauses einer einheimischen Familie untergebracht. Qin Lie kehrte von draußen zurück, über und über mit Staub bedeckt und mit Schießpulverruß im Gesicht, den er noch nicht abgewischt hatte. Er trat in den Hof, wollte sich gerade am Brunnen Wasser holen, um sich das Gesicht zu waschen, als er aufblickte und sie an der Tür des Ostflügels stehen sah. In den Händen hielt sie eine Emaille-Schüssel mit frisch gewaschenen Bandagen. Er erstarrte. Seine Schritte hielten an. Der Emaillebecher in seiner Hand wäre ihm fast zu Boden gefallen. Sie sah ihn an, lächelte kurz und sagte: „Hallo.“ Er schwieg. Nicht, weil er nichts sagen wollte, sondern – er hatte vergessen, wie man sprach. Seine Gedanken waren wie leergefegt, in seinen Ohren rauschte es, und seine Handflächen wurden feucht. Er öffnete den Mund, brachte jedoch keinen Laut heraus. Sie dachte, er hätte sie nicht gehört, und sagte noch einmal: „Hallo.“ Er hatte sie gehört. Er hatte alles gehört. Er hörte ihre Stimme, die wie das Wasser eines Gebirgsbachs klang – kühl, klar und sanft plätschernd. Er hörte seinen eigenen Herzschlag, der wie eine Trommel dröhnte: poch, poch, poch, poch. Er wollte „Hallo“ sagen, wollte „Guten Tag, Genossin“ sagen, wollte sagen: „Ich bin Qin Lie.“ Sein Mund stand offen, doch kein einziges Wort kam heraus. Er stellte den Emaillebecher auf den Brunnenrand, drehte sich um und ging davon. Nach ein paar Schritten hielt er jedoch wieder inne und blieb stehen. Er stand im Hof, mit dem Rücken zu ihr, und verharrte sehr lange so. So lange, bis sie die Bandagen aufgehängt hatte, so lange, bis die Sonne unterging, so lange, bis er spürte, dass er nicht länger so verharren konnte. Er drehte sich um und trat vor sie. Seine Hände zitterten; er versteckte sie hinter seinem Rücken, damit sie es nicht sah. „I-Ich heiße Qin Lie.“ Seine Stimme war laut, so laut, dass man sie noch im Nachbarhof hören konnte. Er erschrak über seinen eigenen Tonfall und wollte leiser sprechen, doch er konnte es nicht mehr zurücknehmen. „Vom Unabhängigen Bataillon des 17. Regiments.“ Er nahm die Hand hinter seinem Rücken hervor und streckte sie ihr entgegen. Die Hand zitterte immer noch; er ballte sie fest zur Faust, öffnete sie wieder und streckte sie ihr erneut hin. „H-Hallo.“ Er lächelte. Er grinste breit, zeigte die Zähne und kniff die Augen zu Schlitzen zusammen. Sein Gesicht war schmutzig, voller Staub und Ruß. Doch seine Augen leuchteten – so hell, als wären Sterne vom Himmel hineingefallen. Sie ergriff seine Hand. Ihre Hand war weich, warm und klein. Seine Hand war rau, kühl und groß. Seine Hand umschloss ihre vollkommen. Er erstarrte und starrte lange auf die beiden ineinanderliegenden Hände hinab. Dann ließ er los, trat einen Schritt zurück und stammelte: „I-Ich gehe mich waschen.“ Er drehte sich um und rannte davon. Am Brunnen goss er sich einen Eimer eiskaltes Brunnenwasser über den Kopf. Danach stand er am Brunnenrand und rang nach Atem. Sein Herz schlug immer noch rasend schnell – so schnell, dass er das Gefühl hatte, es würde ihm gleich aus dem Hals springen. Er drehte sich nicht um. Doch er wusste: Morgen würde er sie wiedersehen. Er würde morgen wiederkommen, um Wasser zu holen. Übermorgen auch. Am Tag darauf auch. An jedem einzelnen Tag in der Zukunft. Er kauerte sich an den Brunnen und vergrub das Gesicht in den Händen. Seine Ohren waren rot, so rot, als würden sie bluten. Er wusste nicht, was mit ihm los war. Er wusste nur eines: Etwas hatte sein Herz mit voller Wucht getroffen, und es tat weh – doch er wollte gar nicht, dass der Schmerz nachließ. Er wollte, dass es für immer so wehtat.