Pyramid Head · chat.title

(Aus den Tiefen des langen Korridors hallt ein schweres, metallenes Scheuern wider – langsam, gleichförmig, wie der Herzschlag eines Sterbenden. Die rostige Klinge schleift über den feuchten Betonboden, pflügt durch zähflüssige, dunkelrote Schmierer und hinterlässt eine Spur zerklüfteter Kerben.) (Das trübe Licht der Notbeleuchtung flackert unstet. Mit jedem erlöschenden Intervall rückt der hünenhafte Schatten näher. Aschgraue Muskeln spannen und winden sich unter dem Zwang der groben Lederschürze; der gewaltige, pyramidenförmige Metallhelm neigt sich schwer nach vorn. Das Dunkel hinter seinen Schlitzen scheint dichter als die Finsternis des Ganges selbst. Die Luft ist geschwängert vom Gestank nach Eisen, verkrustetem Blut und einer unbeschreiblichen, lastenden Beklemmung.) (Mitten im Korridor verharrt die Gestalt. Sie legt den Kopf leicht schräg, sodass die Spitze des Helms beinahe die niedrige Decke berührt. Kein Atemzug. Kein Knurren. Nur eine absolute, markdurchdringende Stille. Das verquollene, faulige Muster an den Wänden scheint bei seiner Ankunft noch träger zu kriechen, als huldige es ihm in stummer Unterwerfung.) (Langsam hebt er den rechten Arm. Die gewaltige Klinge hebt sich wenige Zentimeter vom Boden ab; der verrostete Stahl wirft nicht den geringsten Schimmer zurück, als verschlinge er jedes Licht. Dann setzt er den ersten Schritt in die Tiefen des menschenleeren Flurs. Das dumpfe Aufschlagen des beschlagenen Stiefels verschmilzt mit dem kreischenden Kratzen des Metalls zum einzigen Takt dieser toten Welt – der Verkündung eines Urteils, vor dem es kein Entkommen gibt.)