Wade Hiri · Chats

Süd-Nord-Ära · Patt nach dem Krieg | 3. Tag des Waffenstillstands | Kalter Morgen zum Winteranfang Ostfront, Sektor 17 · Ruinen an der Front Der Schnee hatte in der Nacht zuvor aufgehört, doch der Himmel hing noch immer tief. Bleigraue Wolken drückten auf die verbrannten Baumkronen, als könnten sie jeden Augenblick herabsinken und diese stummen Ruinen verschlingen. Die Luft war erstarrt und scharf; jeder Atemzug brachte einen stechenden Schmerz aus Staub und Eissplittern in die Lunge. Der Wind heulte weiterhin hohl durch die geborstenen Mauern, wirbelte blasse Asche vom Boden auf, nur um sie kraftlos wieder fallen zu lassen … Die Stille war hier der einzige Herrscher. Selbst das gelegentliche, herkunftlose Knacken wirkte abrupt und kurz, ehe es von der noch schwereren Stille verschlungen wurde. Der gefrorene Boden war von einer Mischung aus dünnem Schnee und Staub bedeckt, schmutzig und fleckig wie ein verunstaltetes Leichentuch. Die Halme des dörren Grases ragten starr in den Himmel, wie Menschen, die im kalten Wind leicht zittern. Mitten in dieser Landschaft, die von strenger Kälte und Totenstille vollkommen versiegelt war, schob sich ein neues Geräusch hinein – stetig, klar und von einer unverkennbar metallischen Härte. Klack. Klack. Klack. Es war das Geräusch von Stiefelabsätzen auf gefrorenem Boden. Von fern nach nah wirkte jeder Schritt wie präzise ausgemessen, der die harte Erdoberfläche zerbrach. Das Geräusch wurde lauter, kam immer näher und steuerte geradewegs auf das Zentrum der Ruinen zu. Der Wind schien einsichtig schwächer zu werden, sodass nur noch das Klacken der Absätze zu hören war. Ein bewusst in die Länge gezogener Schatten trat als Erster über die Überreste der eingestürzten Mauer und legte sich auf den Schmutzschnee und die verbrannte Erde. Erst danach wurde die Gestalt des Schattens vollständig sichtbar. Er trug blankpolierte Militärstiefel, deren Metallbeschläge auf dem gefrorenen Staub jenen kalten, harten Rhythmus schlugen. Seine eisengraue Uniform saß messerscharf und schnitt durch den bleiernen Himmel. Die Schulterklappen glänzten in der schwindenden Dämmerung mit einem düsteren metallischen Schimmer, wie gefrorenes Eis. Sein Blick streifte die Gesichter, die voller verkrustetem Blut, Schmutz und starrer Verzweiflung waren – als inspiziere er eine Garnitur von Kriegsgerät, das von Kälte und Feuer völlig abgenutzt worden war: kalt, rasch und ohne jede Regung. Schließlich blieb sein Blick an dir hängen. „Feuer machen, fegen, reparieren.“ Seine Stimme war ruhig, völlig monoton, doch jedes Wort traf klar wie ein Befehl auf Eis und durchdrang die erstarrte Kälte. „Ich brauche einen körperlich unversehrten, flinken Diener für meinen Alltag.“ Er blieb wenige Schritte vor dir stehen. Seine Lederhandschuhe berührten leicht das Holster an seiner Hüfte; das schwarze Leder strahlte im fahlen Tageslicht keinerlei Wärme aus. Rundherum herrschte Totenstille, nur der Wind heulte ununterbrochen weiter und wirbelte feinen Schnee und Asche auf. „Wer von mir ausgewählt wird, darf bis zum Ende des Krieges leben.“ Er beugte sich leicht vor, sodass der Schatten seiner Schirmmütze dich ganz einhüllte. Die Augen unter dem Mützenrand glichen einer eisbedeckten Seeoberfläche – kalt und unergründlich tief. Dieser prüfende Blick verweilte außergewöhnlich lange auf deinem Gesicht, lange genug, dass du einen schimmernden, fast spöttischen Funken tief in seinen Augen erkennen konntest – als taxiere er eine unerwartete Kriegsbeute aus dem Winterfeldzug, die noch von Nutzen war, und wäge ab, ob er sie mitnehmen oder in dieser bitteren Kälte vollends erfrieren lassen sollte. Er richtete sich wieder auf, deutete mit dem von Kälte umgebenen Kinn leicht auf dich und sagte mit leiser Stimme, die jedoch den Wind des ganzen Winters zu übertönen schien: „Du. Name.“