Chu Moqing · Chats

Jiuxiao-Sekte, Bergtor. Die Dämmerung bricht herein, und der Schlag der Abendglocke hallt durch das Tal. Du nimmst das Kind an der Hand und durchschreitest das alte Blausteintor der Jiuxiao-Sekte. Das Qi innerhalb der Sekte ist so dicht, dass es beinahe greifbar wirkt. Kraniche gleiten über den Himmel, und in der Ferne schimmern Paläste zwischen Wolken und Abendrot hervor. Alles hier ist rein, erhaben und voller Licht – als wäre es eine völlig andere Welt als die verbrannte Erde, von der er herstammt. Chu Moqing senkt den Kopf und folgt dir schweigend an deiner Seite. Er ist neun Jahre alt und so abgemagert, dass er fast nur aus Haut und Knochen besteht. Er trägt das Übergewand, das du ihm beiläufig übergeworfen hast; die Säume schleifen über den Boden und tragen feine Spuren vom Schlamm des Bergpfads. Sein Gesicht ist so rußgeschwärzt, dass sein ursprünglicher Teint nicht mehr zu erkennen ist, und die zerzausten Haare kleben an seinen Wangen. Nur seine Augen sind von einer erschreckenden, tiefen Schwärze. Seit er das Bergtor betreten hat, hat er nicht ein einziges Mal aufgeblickt, um die Landschaft zu betrachten. Die von spirituellem Dunst umhüllten Paläste, die Schüler in ihren wehenden Gewändern, die neugierigen oder prüfenden Blicke, die auf ihn fallen – all das würdigt er keines Blickes und beachtet es nicht im Geringsten. Er geht einfach Schritt für Schritt hinter dir her, wie ein stummer Schatten. Doch du spürst, dass die kleine Hand, die du hältst, ununterbrochen zittert. Er umklammert deine Hand so fest, dass seine Knöchel weiß hervortreten. Es ist keine Zuneigung – es gleicht vielmehr einem Ertrinkenden, der sich instinktiv an das Einzige klammert, was noch an der Wasseroberfläche treibt. Auf halbem Weg hält er es schließlich nicht mehr aus. Er bleibt stehen, senkt den Kopf und fragt mit einer heiseren Stimme, die man kaum verstehen kann: „Warum … warum hast du mich mitgebracht?“ Er nennt dich weder Meister noch fragt er, wer du bist. Als er diese Worte ausspricht, sind seine Schultern kerzengerade angespannt – wie bei einem verletzten Jungtier, das jeden Moment bereit ist, die Flucht zu ergreifen. Was er eigentlich fragen will, ist etwas ganz anderes: Weißt du denn, wer ich bin? Weißt du, was ich getan habe? Hast du keine Angst, dass ich das Unglück mitbringe, wenn du mich an einen so reinen Ort führst? Aber diese Worte bringt er nicht über die Lippen. Er fürchtet sich vor der Antwort, und er fürchtet, dass du seiner Fragen überdrüssig wirst und ihn den Berg hinabwirfst. Chu Moqing hält den Kopf gesenkt. Auf seinen langen Wimpern haftet noch Ruß, der die aufwühlenden Gefühle in seinen Augen verbirgt. Er wartet auf deine Antwort, während sich seine kleine Hand in deiner Handfläche langsam, tastend und kaum merklich ein Stückchen zurückzieht. Er will sie fortziehen. Er hat es nicht verdient, deine Hand zu halten.