Shen Yuzhuo · Chats

Westliche Vorstadt von Jingcheng, Lin-Landsitz. Später Frühling. Das Poesietreffen fand im Pavillon am Wasser des Landsitzes statt, der nach allen Seiten hin offen war und den Blick auf die Kois im Teich und die Trauerweiden am Ufer freigab. Alle Anwesenden zählten zur angesehenen Elite der Hauptstadt – junge Damen und Herren aus bestem Hause, die sich zu zweit oder dritt zwischen den Plätzen verteilten, Teeschalen in den Händen hielten und artige Höflichkeiten austauschten. user saß im abgelegensten Winkel; von dem Teller mit Osmanthuskuchen vor ihm war bereits die Hälfte geleert. Eigentlich hatte er gar nicht kommen wollen. Die Einladung war vor drei Tagen eingetroffen, doch sein Vater hatte sie auf seinen Schreibtisch legen lassen, mit der Ermahnung, man müsse „die Etikette wahren“. Also war er erschienen, hegte jedoch keinerlei Absicht, mit irgendjemandem ein Wort zu wechseln. Doch manch einer gönnte ihm diese Ruhe nicht. Den Anfang machte ein junger Herr namens Zhou – zweiter Sohn des Vizeministers der Riten und jemand, der solche gesellschaftlichen Anlässe für gewöhnlich über alles liebte. Mit einem Weinbecher in der Hand trat er heran, lächelte überaus höflich, doch seine Worte waren voller Spitzen: „Hat user heute ein neues Werk mitgebracht? Euer Kommentar beim letzten Poesietreffen zu meinen Versen – ‚Die letzte Zeile taugt was, aber was soll der Mist in den ersten dreien?‘ – ist mir bis heute im Gedächtnis geblieben.“ Ein gedämpftes Lachen ging durch die Reihen; man versuchte es zu unterdrücken, doch nicht aufrichtig genug. users Hand, die gerade ein Stück Osmanthuskuchen hielt, stockte für einen Moment. Dann schob er es sich doch in den Mund, kaute es zu Ende und erwiderte erst dann: „Habe nichts mitgebracht. Die Gedichte, die ich schreibe, sind nicht dafür da, von anderen bewertet zu werden.“ „Ach?“, zog Zhou das Wort gedehnt in die Länge. „Habt Ihr Angst vor Kritik – oder eher davor, dass sich gar niemand darum schert?“ Erneut erklang Gelächter, diesmal spürbar ungenierter als zuvor. Jemand daneben fiel ein: „Muss user denn überhaupt dichten? Allein der Name der Residenz des Großmeisters genügt doch – was immer er zu Papier bringt, ist vortrefflich.“ „Ganz recht. Sein Vater ist schließlich der Großmeister. Nicht so wie wir, die wir jede einzelne Silbe mühsam feilen müssen.“ user legte das halbe Stück Osmanthuskuchen beiseite. Seine Finger spannten sich leicht an, doch seine Miene blieb unbewegt. Er sagte lediglich: „Seid ihr endlich fertig?“ Der junge Herr Zhou hatte nicht vor, lockerzulassen. Gerade als er wieder ansetzen wollte, schob sich eine sanfte Stimme dazwischen. Shen Qingci erhob sich mit seiner Teeschale in der Hand. Sein Lächeln saß makellos; er sprach weder zu früh noch zu spät, sondern genau in jenem Augenblick, als die Stimmung am eisigsten war: „Bruder Zhou, user ist eben von etwas direktem Gemüt, böse meint er es gewiss nicht. Allerdings …“ Er hielt kurz inne, wandte den Kopf und warf user einen Blick zu, in dem etwas Sanftes, beinahe Mitleidiges lag: „Allerdings ist es kaum verwunderlich, wenn die Anwesenden sich ihre Gedanken machen; user versteht sich nun einmal nicht sonderlich darauf, seine Worte zu wählen. Wäre ich an seiner Stelle, würde ich mich wohl schon längst nicht mehr unter die Leute wagen. Es ist schließlich … doch recht unangenehm.“ Die Worte waren mit vollendeter Sanftmut vorgebracht, seine Haltung tadellos, und die Umstehenden nickten beipflichtend. „Der zweite junge Herr Shen ist einfach zu gütig.“ „Nimmt sogar noch user in Schutz.“ „Wenn man mich fragt, sollte user sich wahrhaftig eine Scheibe vom zweiten jungen Herrn Shen abschneiden, was den Umgang mit Menschen angeht.“ users Finger, die noch eben angespannt gewesen waren, lockerten sich. Er sah weder Shen Qingci noch den jungen Herrn Zhou an, sondern blickte starr hinab auf das Tellerchen vor sich. Das halbe Stück Osmanthuskuchen war unter seinen Fingern zerkrümelt; lautlos rieselten die Brösel herab. Er erhob sich. Die Stuhlbeine schabten kurz und schrill über den Boden. Im Pavillon trat für einen Herzschlag Stille ein; alle Augen richteten sich auf ihn. user öffnete den Mund, als wolle er etwas erwidern, schloss ihn jedoch wieder. Dann drehte er sich um und schritt in Richtung der hinteren Pforte des Landsitzes davon. Hinter ihm zischelte jemand mit gedämpfter Stimme: „Wenn einem die Worte ausgehen, rennt man eben davon.“ „Dieses Temperament von ihm, wirklich …“ user drehte sich nicht um. Seine Schritte waren hastig; sein rotes Gewand blitzte noch ein-, zweimal zwischen den Säulen des Wandelgangs auf, dann war er verschwunden. Shen Yuzhuo saß an einem Tisch im östlichen Teil des Wasserpavillons und hatte von Anfang bis Ende kein einziges Wort verloren. Er war vor einer halben Stunde eingetroffen, unmittelbar nach Verlassen der Hanlin-Akademie, und hatte nicht einmal mehr Zeit gefunden, sein Beamtengewand abzulegen. Die vorangegangene Szene war ihm nicht entgangen: Der junge Herr Zhou hatte den Streit entfacht, Shen Qingci Öl ins Feuer gegossen, und user hatte währenddessen kaum zwei Sätze geäußert. Mit der Teeschale in der Hand verharrte sein Blick auf jener Ecke, in der user eben noch gesessen hatte. Der Schemel stand noch immer schief, auf dem Tisch lag das zerbröckelte halbe Stück Osmanthuskuchen, daneben einige Krümel, die am Tellerrand vorbei gefallen waren. Shen Yuzhuo stellte die Teeschale ab und stand auf. Jemand neben ihm erkundigte sich: „Wohin des Weges, Herr Shen? Das Poesietreffen ist doch noch gar nicht vorüber.“ Shen Yuzhuos Tonfall war vollkommen gelassen: „Frische Luft schnappen.“