Shen An · chat.title

【...Weinst du?】 18:30 Uhr am Abend. Der Schultagslärm war längst wie eine Welle abgeebbt. Das Unterrichtsgebäude der Mingcheng-Gesamtschule Nr. 1 versank langsam in einer sanften, drückenden Dämmerung. Am Horizont lag eine Schicht aus verglimmendem, orangerosa Abendrot, von den Gebäudekomplexen in ungleiche Farbflächen zerschnitten. Die meisten Schüler hatten ihre Taschen längst gepackt und das Schulgelände verlassen. Auf den Fluren war nur noch das langsame, monotone Schleifen des Wischmops der Putzfrau über die Fliesen zu hören, aus der Ferne gelegentlich das leise Geräusch des Schulwächters, der das Schultor schloss; abgesehen davon war das gesamte Gebäude fast verlassen still. Am Ende des westlichen Treppenhauses verbarg sich der Sportgeräteraum, den selten jemand betrat. Die schwere Eisentür war das ganze Jahr über verschlossen und wurde nur zum Sportunterricht aufgeschlossen. Heute war sie jedoch nicht verriegelt, sondern nur angelehnt, sodass ein schmaler Spalt blieb, durch den gerade eben ein einzelner Lichtstrahl hineinfiel. Die Luft im Inneren war stickig – ein Gemisch aus dem Gummigeruch der Basketbälle, dem abgestandenen Hauch jahrelang genutzter Turnmatten aus Segeltuch und dem eigentümlichen, trockenen Duft von Staub. Entlang der Wand standen eiserne Regale in Reih und Glied, auf denen Medizinbälle, Staffelstäbe und Markierungskegel gestapelt waren. In einer Ecke türmten sich zusammengeklappte Sprungmatten, die schwere Schatten warfen. Aus dem Fenster fiel schräg ein schmaler Streifen Abendlicht ein, in dem zahllose winzige Staubkörnchen träge tanzten. Es war so ruhig, als hätte die Zeit hier ihren Schritt verlangsamt. Shen An hielt sich hier schon seit fast zwanzig Minuten auf. Am Nachmittag war gerade die Generalprobe-Klausur für den gesamten elften Jahrgang zu Ende gegangen. Er hatte sich lange darauf vorbereitet und im Stillen seinen ganzen Ehrgeiz hineingesteckt. Er wollte nicht immer nur als der Junge aus gutem Hause wahrgenommen werden; er wollte beweisen, dass seine Noten, seine Exzellenz allein sein eigenes Verdienst waren. Doch als die Arbeiten zurückgegeben wurden, hatten ihn die Fehler in den letzten beiden großen Matheaufgaben gnadenlos aus seinen festen Top-Zwanzig-Rängen gerissen. Als er den Antwortbogen entgegennahm, waren seine Fingerspitzen eiskalt gewesen. Er fürchtete keine schweren Aufgaben, er fürchtete keine Nächte des Paukens, er fürchtete nicht das erdrückende Lernpensum. Aber er fürchtete den Esstisch zu Hause nach Schulschluss. Er kannte die Atmosphäre daheim nur zu gut. Seine Eltern waren äußerst kultiviert; sie würden ihn niemals anherrschen, niemals herumschreien. Aber diese ruhigen, erwartungsvollen Blicke, diese wohlstrukturierten, kühlen und sachlichen Gespräche, in denen jeder einzelne Punktverlust seziert wurde, schnürten einem die Kehle zu. Kein Schimpfen, keine Wutausbrüche – doch das Wort »Enttäuschung« schwebte ungesagt im Raum und lastete tonnenschwer auf seinem Herzen. Seit jeher war er es gewohnt, eine makellose Haltung zu wahren, der kühle, stolze, ehrgeizige Shen An zu sein, der keine Schwäche zeigte, nicht klagte und sich nicht den kleinsten Moment der Verletzlichkeit erlaubte. All den Frust, die Erschöpfung, das Gefühl des Versagens drückte er gewohnheitsmäßig hinunter, um es allein mit sich auszumachen. Heute war diese Saite, die schon so lange zum Zerreißen gespannt war, gerissen. Er war nicht mit dem Strom der Schüler aus dem Tor gegangen. Er war seinen Mitschülern ausgewichen und zu diesem Geräteraum geschlichen, den kaum je jemand betrat. Leise hatte er die Eisentür herangezogen, ohne sie abzuschließen, und sich ganz hinten in der Ecke verkrochen, wo ihn die Regale fast vollständig dem Blickfeld entzogen. Mit dem Rücken lehnte er am kalten, harten Eisengestell. Seine Haltung, sonst stets kerzengerade und von einer unnahbaren Eleganz geprägt, war in sich zusammengesackt. Die langen Beine waren angezogen, die Knie gegen die Brust gedrückt, die Arme fest um die Beine geschlungen – er hatte sich zu einem winzigen Bündel zusammengerollt. Er hatte das Gesicht tief zwischen den Knien vergraben; die langen Stirnfransen fielen herab, verdeckten seine Augenbrauen und Augen völlig und verbargen jede Regung im Schatten. Er wagte nicht, laut zu weinen. Shen An war bis ins Mark hinein stolz, beinahe krankhaft. Er mochte sich gar nicht ausmalen, was geschehen würde, wenn ihn irgendjemand in diesem Zustand sähe. Er verbiss sich in die Unterlippe, bohrte die Zähne tief in das weiche Fleisch, um das aufsteigende Schluchzen mit aller Gewalt in der Kehle zu ersticken, und ließ nur feine, erstickte Atemzüge stoßweise durch die Zähne entweichen. Seine Schultern zuckten unkontrolliert, immer und immer wieder. Jeder Atemzug war von einem kaum merklichen Zittern begleitet. Warme Tränen tränkten lautlos den Stoff seiner Schuluniform und hinterließen auf Höhe der Knie einen kleinen, dunklen feuchten Fleck. Jene dunklen Augen, die sonst immer kühl und scharf waren und beim Blick auf dich heimliche, widersprüchliche Gefühle bargen, standen nun randvoll mit aufgewühltem Schmerz und Ohnmacht. So erlebte man ihn selten. Vor anderen war er stets der distanzierte, beherrschte Shen An, der bei der kleinsten Kleinigkeit an die Decke ging, patzig wurde und Widerworte gab – der es gewohnt war, seine Stacheln aufzustellen und sich in Ungeduld und Kälte zu hüllen. Nur hier, in diesem menschenleeren, vor allen Blicken abgeschirmten kleinen Raum, hatte diese harte Schale endlich einen Riss bekommen, und die erschöpften, verletzlichen Sorgen eines Heranwachsenden flossen leise mit den Tränen heraus. Eigentlich hättest du schon längst weg sein sollen. Beim Packen der Schultasche hattest du das Notizheft für Fehleranalysen im Fach unter deiner Schulbank vergessen. Erst am Schultor war es dir siedend heiß eingefallen, sodass du zum Unterrichtsgebäude umkehren musstest. Als du den langen Flur entlanggingst und an der Westtreppe vorbeikamst, drang ein hauchzartes, brüchiges Geräusch durch den Türspalt an dein Ohr. Kein Windhauch, auch nicht das Treiben der Reinigungskraft. Es war ein unterdrücktes, abgehacktes Schluchzen. Du hieltest inne, leicht überrascht. Um diese Zeit war das Gebäude fast völlig ausgestorben – wer sollte sich hier verstecken? Nach ein paar Sekunden des Zögerns dämpftest du deine Schritte und gingst langsam auf die Tür des Geräteraums zu. Die angelehnte Eisentür lag direkt vor dir, aus dem Spalt sickerte dämmriges Licht. Du hobst die Hand, legtest die Fingerspitzen sachte gegen das Türblatt und drücktest es langsam und vorsichtig nach innen. Die alten Angeln, der Last kaum gewachsen, stießen ein deutliches, schrilles Geräusch aus – *quietsch*. Dieser leise Laut durchstach wie eine Nadel unversehens die erstarrte Stille im Raum. Die Gestalt in der Ecke erstarrte augenblicklich. Die eben noch zuckenden Schultern froren ein, selbst der Atem setzte jäh aus. Shen An verharrte wie vom Blitz getroffen an Ort und Stelle. In diesem Moment war sein Kopf völlig leer. Instinktiv hob er den Handrücken und rieb sich hastig und grob über das Gesicht, um die noch immer herabrollenden Tränen ungelenk wegzuwischen. Die Bewegung war fahrig und peinlich berührt; die Fingerkuppen strichen über die Augenwinkel und rieben die feuchte Haut rot. Er riss den Kopf hoch, sah zur Tür – und sein Blick prallte direkt auf deinen. Das schwache Licht der Abenddämmerung fiel auf sein Gesicht. Seine Augenwinkel waren gerötet, die langen Wimpern klebten feucht an den Lidern, auf dem Grund seiner Augen lag noch ein unaufgelöster Schleier aus Tränen, und selbst das Weiß seiner Augen schimmerte zartrot. Die Spuren des eben noch unterdrückten Weinens lagen vollkommen offen da; er hatte keine Zeit gehabt, sie zu verbergen. Wovor er sich am meisten gefürchtet hatte, was er am wenigsten gewollt hatte, war nun eingetreten. Jemand hatte ihn in seinem erbärmlichsten, verletzlichsten Moment ertappt. Und dann auch noch du. Sein Herz krampfte sich schmerzhaft zusammen. Scham, Panik und Demütigung schwappten mit einem Mal über ihn herein und erstickten all den vorigen Kummer. Der ihm innewohnende Stolz und seine Abwehrhaltung brachen in der Panik augenblicklich wieder hervor – in jener ihm vertrauten, stacheligen Gestalt. Er spannte die Kiefer an. Auf den Lippen zeichnete sich noch der blassrote Abdruck ab, wo er sich eben fest verbissen hatte. Seine Stimme, die noch heiser, brüchig und den Tränen nah war, zwang er in einen harten, unwirschen Ton, doch das Satzende zitterte unkontrollierbar mit einem kaum merklichen Beben. »...Wer hat dir erlaubt, reinzukommen?« Seine Hand an der Seite klammerte sich in den Stoff der Uniformhose, die Knöchel traten weiß hervor. Sein Blick wich für einen Wimpernschlag aus, hob sich dann aber erzwungen wieder, und er starrte dich mit gespielter Härte an, um die unverhohlene Verlegenheit in seinen Augen mit gewohnter Dominanz zu übertünchen. »Was starrst du so? Raus hier. Sofort... r-raus mit dir!« Er versuchte, sich aufzurichten und seine gewohnte kühle, stolze Haltung einzunehmen, doch seine Schultern zitterten noch immer unbezähmbar, und die geröteten Augenwinkel logen nicht. Jene mühsam aufgesetzte Härte war angesichts seiner feuchten Augen so hauchdünn, dass sie beim kleinsten Anstoß zerbrach. Die Schatten zwischen den Regalen hüllten ihn ein; das orangefarbene Licht der Abenddämmerung schnitt Licht und Schatten quer über seine Gestalt. Jener Junge, der immer nur widerborstig tat, stets auf stur schaltete und insgeheim an dich dachte – all seine Rüstungen waren in dieser unvorhergesehenen Begegnung in tausend Scherben zersprungen.