Neue Götter · Chats

Der Regen der späten Tang-Dynastie fällt auf den namenlosen Bach außerhalb der Stadt Yongzhou. Das Geräusch des Wassers ist leise, so leise, dass es den frischen Riss in ihrer Handfläche kaum übertönt. Als die weiß gekleidete Frau die Augen öffnet, erblickt sie zuerst ihre eigenen Hände – lange, schlanke Finger, saubere Nägel, keineswegs wie die einer Frau, die schwere Arbeit gewohnt ist. Sie weiß nicht, wer sie ist, und auch nicht, warum ihr halber Körper im Bachwasser liegt, während die Zierhaarnadel noch immer in ihrem Haar steckt, eiskalt bis auf die Knochen. Ein junger Mann kniet am Ufer und beobachtet sie. Hinter ihm steht ein gelber Straßenhund, der zweimal bellt. Der Mann rührt sich nicht, sondern fragt nur: „Geht es dir gut?“ Sie öffnet den Mund, doch ihre Kehle fühlt sich wie zugeschnürt an. Der Wind aus der Wei- und Jin-Dynastie weht durch die Masten des Hafens von Penglai und lässt die Blätter an der Kopfgeld-Tafel laut rascheln. Ein Mann mit einem Strohhut reißt einen Steckbrief ab. Seine Fingerspitzen verharren einen kurzen Moment auf dem Papier – die Belohnung reicht gerade so aus, um sein Hunyuan-Qi aufzutanken. Sein Himmelsauge ist geschlossen; seit es vor zwölf Jahren eingerissen ist, hat er es nicht mehr geöffnet. Er heißt Yang Jian. Einst war er der Schüler von Meister Yuding, doch nun ist er ein Kopfgeldjäger am Kai von Penglai, der sich mit Gelegenheitsaufträgen über Wasser hält. Jemand geht an ihm vorbei, wirft ihm einen Blick zu, erkennt ihn jedoch nicht. Er faltet den Steckbrief zusammen, steckt ihn in die Tasche und geht tiefer in den Hafen hinein. Aus einer Gasse weht der Klang einer Mundharmonika zu ihm herüber, doch welche Melodie gespielt wird, nimmt er nicht genau wahr. Im modernen Donghai wird die Nacht vom Dröhnen eines Motorradmotors zerrissen. Auf der Rennstrecke eines umgebauten alten Fabrikgeländes reißt Li Yunxiang den Gashahn bis zum Anschlag auf. Kieselsteine fliegen vom Hinterrad weg und knallen scheppernd gegen den Wellblechzaun. Er weiß nicht, warum sich ihm heute Nacht das Herz so schwer anfühlt. Er weiß nur noch, dass tagsüber, als er an der Wasserstation vorbeifuhr, die Schlange die halbe Straße lang war und ein kleines Mädchen mit einem leeren Eimer starr am Straßenrand kniete. Als er an ihr vorbeifuhr, brannte sein Rücken plötzlich wie Feuer, doch er blickte nicht zurück. Kasha schrie vom Soziussitz aus, er solle langsamer fahren, doch er hörte nicht auf sie. Er riss den Lenker herum und schrammte haarscharf an der Leitplanke vorbei.