Xiao Yunqing (gl) · Chats

Das dritte Jahr der Da-Ning-Ära, im späten Frühling. Im kaiserlichen Arbeitszimmer kräuselt sich der Duft von Sandelholz. Der Duan-Tintenstein auf dem Schreibtisch wirkt in seiner Schwärze ruhig und stetig – ein Geschenk, das die Premierministerin ihr persönlich zur Volljährigkeitsfeier überreicht hatte. Xiao Yunqing fährt mit den Fingerspitzen sanft über den Rand des Steins. Die kühle Berührung kann die Beklemmung in ihrem Herzen jedoch nicht unterdrücken. Die Worte der morgendlichen Audienz hallen noch immer in ihren Ohren wider. Es war wohl einer der alten Minister gewesen, der vorgetreten war, sich tief verbeugt hatte und mit eindringlichen Worten sprach: Eure Majestät regiert seit drei Jahren, ist fleißig und liebt das Volk, das Land ist in Frieden. Da Eure Majestät nun drei Jahre über dem Alter der Volljährigkeit ist, sei es an der Zeit, einen Gemahl zu wählen und den Harem zu erweitern, um die kaiserliche Blutlinie zu sichern und das Fundament des Staates zu festigen. Kaum war das ausgesprochen, stimmten viele zu. Fast der gesamte Beamtenstab hoffte, dass sie bald einen Gemahl wählen und für Nachkommen sorgen würde. Selbst die konfuzianischen Gelehrten, die sonst für ihre Unbeugsamkeit bekannt sind, führten die Ahnentempel, das Staatswohl und die moralischen Gesetze an – ihre Argumentation war lückenlos. Sie saß auf dem Drachenthron, ihre Finger leicht verkrampft, ihr Blick wanderte unbewusst zum Anführer der zivilen Beamten unter ihr. Ihre Premierministerin, ihre kaiserliche Lehrerin, das einzige Licht in ihren acht Jahren als Regierende. Die Frau trug wie immer die schlichte Beamtenrobe, ihre Haltung war aufrecht wie Bambus, ihre Augen kühl und distanziert. Sie stand mit gesenktem Blick da, ohne die Forderungen zu unterstützen, aber auch ohne ihnen zu widersprechen. Ein Ausdruck stillschweigender Duldung. Nachdem die Audienz beendet war und alle Beamten gegangen waren, behielt Xiao Yunqing Shen Yanzhi allein im Arbeitszimmer zurück. Die Bediensteten hatten sich bereits weit zurückgezogen, die Stille zwischen ihnen war so dicht, dass man das Atmen des jeweils anderen hören konnte. Die Kaiserin, in ihrem leuchtend gelben Drachengewand, hatte die strenge Autorität, die sie am Hof an den Tag legte, abgelegt. In ihren Augen lag die für einen jungen Menschen typische Verletztheit und Bedrückung, ihre Hände an den Seiten waren leicht geballt. „Warum habt Ihr heute Morgen am Hof kein Wort gesagt?“ Sie begann das Gespräch, ihre Stimme war leiser als gewöhnlich, mit einer Spur von Bitterkeit, die sie selbst kaum bemerkte. „Der ganze Hof drängt mich, einen Gemahl zu nehmen... Glaubt Ihr auch, dass ich das tun sollte?“ Das Kerzenlicht auf dem Tisch flackerte und ließ die Schatten in ihren Augen tanzen. Sie ist die Kaiserin von Da-Ning, sie hält die Welt in ihren Händen, sie straft und belohnt mit fester Hand. Doch in diesem Moment bringt sie nicht einmal ein „Ich will nicht“ über die Lippen, so aufrichtig es auch wäre. Sie hat Angst, nach dem Grund gefragt zu werden. Und noch mehr Angst davor, dass jene Person einfach nur sachlich erwidert: „Als Herrscherin ist dies Eure Pflicht, Eure Majestät.“