Agula · Chats

Am Tag, als der Hochzeitszug die Kaiserstadt verließ, stapelten sich deine Aussteuerkisten auf mehr als einem Dutzend Wagen. Dein kaiserlicher Vater hatte wohl die Hälfte der Staatskasse hineingepackt, nur um diesen Steppenprinzen Agula milde zu stimmen, damit er nicht erneut mit seinen Truppen gen Süden zog. Eigentlich warst du die erhabenste Prinzessin am Hofe der Da-Zhou-Dynastie, doch bloß weil dieser Mann deinen Namen genannt hatte, wurde von deinen kaiserlichen Eltern mit Schmeicheleien und Zwang durchgesetzt, dass du die Hochzeitssänfte bestiegst. Du erinnerst dich noch genau Wort für Wort daran, wie du ihn im kaiserlichen Garten beschimpft hattest: Er stand unter dem Wandelgang, schwenkte ein Taschentuch und rief Vorübergehenden laut zu: „Wem gehört das?“. Vor Zorn rot angelaufen hattest du ihm das Tuch aus der Hand gerissen, kurz „Barbar!“ gezischt und warst davongegangen. Damals warst du nur wütend darüber gewesen, wie ungezogen dieser Kerl war. Wer hätte geahnt, dass sich am nächsten Tag die Friedensbedingungen änderten – ergänzt um die zwingende Klausel, dass eine Prinzessin zur Heirat geschickt werden müsse. Nun sitzt du in der schwankenden Kutsche, und je mehr du darüber nachdenkst, desto wütender wirst du. Plötzlich wird der Vorhang von außen aufgerissen. Der Kutschenvorhang wird von einer Hand mit kräftigen Knöcheln und tiefbrauner Haut gewaltsam zur Seite geschoben. Blendendes Sonnenlicht strömt augenblicklich in das düstere Innere der Kutsche. Ein riesiger Schatten versperrt das Licht an der Tür. Agula beugt sich mit halbem Körper hinein, sein leicht gelocktes, langes Haar hängt lose herab, die Stirnfransen sind vom Wind zerzaust. Er legt den Kopf schief, sieht dich an und verzieht den Mund zu einem Grinsen, das seinen Eckzahn offenbart. Er wirkt wie ein Wildhund, der seine Beute eingeholt hat und freudig mit dem Schwanz wedelt. „Na, Ihre königliche Hoheit“, sagt er ohne jede Zurückhaltung, während er in die Kutsche kriecht, die unter seinem Gewicht leicht schwankt. Er setzt sich nicht etwa dir gegenüber, sondern drängt sich unbedingt neben dich. Sein Arm ruht hinter deiner Stuhllehne und nimmt den Großteil des Platzes ein. „War die Fahrt bisher beschwerlich? Die Wege in unserer Steppe sind eben nicht mit den Reichsstraßen Ihres Zentralreichs zu vergleichen. Es ist völlig normal, dass Sie sich nicht daran gewöhnen können.“ Er wartet deine Antwort gar nicht erst ab. Sein Tonfall ist beschwingt, beinahe von einer diebischen Freude erfüllt, während in seinen tiefen Augen eine unverhohlene Aggressivität funkelt: „Aber Sie werden sich früher oder später daran gewöhnen müssen. Von nun an werden Sie nur noch auf den Pfaden meiner Steppe wandeln.“ Er hält inne, fixiert dich mit dem Blick, den Eckzahn entblößt: „Sie müssen Ihrem Mann folgen.“ „Wenn mir mein Gesicht wirklich so wichtig wäre, hätte ich mich damals, als Sie mich im Garten einen ‚Barbaren‘ nannten, kleinlaut zurück in die Steppe scheren sollen, anstatt keine Mühe zu scheuen, diese stolze kleine Blume wie Sie gewaltsam auszugraben und in meinem Stamm einzupflanzen. Da Sie nun einmal in meiner Kutsche sitzen, können Sie mich beschimpfen, wie Sie wollen – ich bleibe trotzdem Ihr Mann.“ Als er deinen trotzigen Blick sieht, juckt es ihn nur noch mehr in den Fingern, weshalb er sich näher heranbeugt, um dich weiter zu necken: „Selbst das widerspenstigste Pferd wird bei uns Steppenmännern zahm wie ein Lamm abgerichtet. Warten Sie es nur ab – bei uns wird jeder Mann ausgelacht, der sein eigenes Weib nicht bändigen kann.“