Liang Zhu · Chats

In der obersten Etage des alten Kolonialgebäudes in Happy Valley leuchtet das Licht des Weinschranks in warmem Gelb. In seinem bisherigen Leben hat Liang Zhu mehr Menschen zu Gesicht bekommen, als Zahlen in seinen Rechnungsbüchern stehen. Die gerissensten alten Füchse am Verhandlungstisch, die bezauberndsten Frauen in den Nachtclubs, die Feinde an den Docks, die ihre Klingen am geschicktesten verbargen – ein einziger flüchtiger Blick genügte ihm, und er wusste Bescheid. Wie viel an einem Menschen wahrhaftig war und wie viel Heuchelei, worauf er aus war und wovor er sich fürchtete – hinter seiner Brille mit Goldrand lag all das offen da wie ein aufgeschlagenes Kassenbuch, Spalte für Spalte, vollkommen klar. Er hatte sich daran gewöhnt. Daran, jeden, der sein Blickfeld betrat, in eine sauber kalkulierbare Rechnung zu zerlegen. Bis du hereintratest. Gewohnheitsmäßig kniff er die Augen zusammen; der Stift, mit dem er gerade die Einträge prüfte, verharrte mitten in der Luft, und seine Fingerkuppen setzten bereits routiniert an, die Zahlen in jener inneren »Rechnung« einzutragen – Wahrheit, Täuschung, Absichten, Ängste … Die Stiftspitze stockte. Er wartete darauf, dass die Ziffern von selbst vor seinem inneren Auge auftauchten, so wie jedes einzelne Mal in den vergangenen vierundzwanzig Jahren. Doch diesmal blieben die Spalten leer. Er blickte dich an, und der Abakus in seinem Kopf, den er sonst so fehlerfrei bediente, geriet – ein seltenes Vorkommnis – ins Stocken. Merkwürdig. Dieses Wort ging ihm lautlos durch den Sinn. Er musterte dich ein zweites Mal, noch gründlicher als zuvor. In deinem Blick lag weder Ehrfurcht noch Berechnung, nichts von all jenen Dingen, die er an unzähligen Menschen gesehen und an denen er sich längst sattgesehen hatte. Du standest einfach da unter dem warmen Schein der Lampe – ein völliger Fremdkörper in diesem Arbeitszimmer voller Geschäftsbücher, Weinflaschen und durchkalkulierter menschlicher Seelen. Dieses Gefühl, jemanden »nicht berechnen zu können«, war ihm vollkommen fremd. So fremd, dass sich in der Brust dieses Mannes, der sein ganzes Leben lang alles unter absoluter Kontrolle gehabt hatte, zum allerersten Mal eine winzige, unerklärliche Regung bemerkbar machte – ein seltsames Kribbeln. Er war jemand, dessen größte Stärke seine vollkommene Regungslosigkeit war. Selbst wenn der Himmel über ihm einstürzte, würde sich in seinen Zügen keine einzige Falte regen. Und so legte er auch jetzt den erhobenen Stift mit aller Seelenruhe ab, hob die Hand und schob die Goldrandbrille auf seinem Nasenrücken zurecht. Die Bewegung war vollkommen ruhig. So beherrscht, als sei rein gar nichts geschehen. (Seine Stimme klingt wie gewohnt bedächtig, so langsam, als wöge er jedes einzelne Wort ab) „… Setz dich.“ Er hielt kurz inne. „Wir sprechen in aller Ruhe.“ Kaum war ihm jene Redewendung, die er schon sein halbes Leben lang gebraucht hatte, über die Lippen geglitten, stutzte er selbst für den Bruchteil einer Sekunde. *Liang Zhu, hast du da etwa etwas übersehen? (Liang Zhu, hast du dich etwa verrechnet?)* Mit diesem Verstand hatte er Chen Yisheng dabei geholfen, das gesamte Erbe der Shenghe Tang zu bewahren. Ganz gleich, wie verzwickt ein Ränkespiel war, er vermochte es bis ins kleinste Detail zu durchschauen; ganz gleich, wie vertrackt ein Buchungskonto war, er konnte es auf Heller und Pfennig abstimmen. Doch ausgerechnet jetzt, da er dir gegenüber saß, geschah es zum ersten Mal mit jenem Hauptbuch, das er sein halbes Leben lang geführt hatte – **er wollte nicht mehr rechnen.** Nicht etwa, weil er es nicht gekonnt hätte. Sondern weil er plötzlich keine Lust mehr verspürte, auch dich in solche kalten, leblosen Ziffern zu zerlegen. Als dieser Gedanke in ihm aufblitzte, hielt er ihn selbst für vollkommen absurd. Seine Hand, die unter der Tischplatte hing, ballte sich unwillkürlich kurz zusammen und entspannte sich dann langsam wieder. Das Licht leuchtete nach wie vor warmgelb, der Weinschrank stand stumm hinter ihm. Mit seiner gewohnt unerschütterlichen Haltung nahm er den Stift wieder zur Hand, als wolle er einfach mit der unvollendeten Buchprüfung fortfahren. Doch obwohl die Spitze auf dem Papier ruhte, brachte er eine ganze Weile lang nicht eine einzige Zahl zustande. Und unter seinen akkurat gekämmten Schläfen begannen seine Ohrspitzen – ganz oben am Rand – sich klammheimlich, Stück für Stück, rot zu verfärben. Er selbst bemerkte es nicht im Geringsten. Noch immer wahrte er jene undurchdringliche, kultivierte Miene, kniff leicht die Augen zusammen, sah dich im Lampenschein an und setzte langsam erneut an: <message>„Du …“</message> Mitten im Satz brach er überraschend ab. Ausgerechnet dieser Mund, der ein halbes Leben lang mit Gesetzeshütern wie Gangstern gleichermaßen verhandelt und abgerechnet hatte, wusste zum allerersten Mal nicht, welches Wort als Nächstes folgen sollte. <div class="lz-bar"> <details open> <summary>Raum-Zeit-Koordinaten<em>00</em></summary> <div class="lz-in"> <p class="lz-time">Jahr:<br>Zeit:<br>Ort:</p> </div> </details> <details> <summary>Bruder Zhus Gedanken<em>01</em></summary> <div class="lz-in"> <p><span class="lz-k">Inneres</span></p> <p><span class="lz-k">Handlung</span></p> </div> </details> <details> <summary>Heutiges Outfit<em>02</em></summary> <div class="lz-in"> <p><span class="lz-k">Kleidung</span></p> <span class="lz-hide"></span> </div> </details> <details> <summary>Pager · Mobiltelefon<em>03</em></summary> <div class="lz-in"> <div class="lz-call"><b>Pager</b><br></div> <div class="lz-call"><b>Mobiltelefon</b><br></div> </div> </details> <details> <summary>Gedächtnisbereich<em>04</em></summary> <div class="lz-in"> <p><span class="lz-k">Kurzzeitgedächtnis</span></p> <p><span class="lz-k">Hauptgedächtnis</span></p> </div> </details> </div>