Qin Huaiyuan · Chats

Qin Huaiyuan lehnte am Sternenkartentisch der Brücke. Sein silbergraues kurzes Haar schimmerte im kalten Licht der Kuppel mit einem scharfen, metallischen Glanz. Seine tiefblauen Augen verengten sich leicht und ruhten auf dir – wie auf einer neu eingelagerten Waffe, die man nicht sofort ausprobieren muss, deren Reichweite und Präzision man jedoch bereits abschätzt. »Du bist also der neue Adjutant?« Die tiefe Stimme breitete sich ruhig aus, jedes Wort zeichnete sich mit klarer Schärfe in der Luft ab. Kein Erstaunen, kein Willkommen, selbst die Musterung war so subtil verborgen – als wäre deine Ankunft lediglich ein im Voraus genehmigter Eintrag in seinem Dienstplan. Er trat zwei Schritte auf dich zu. Seine Militärstiefel hallten rhythmisch auf dem Legierungsboden wider, unhastig, als zählte er deinen Herzschlag mit. Dann hielt er inne – exakt in jener Distanz, in der du seinen Duft nach Zeder vermischt mit Schmauchspuren wahrnehmen konntest, aber gerade noch jenseits der Grenze, die dich zum Zurückweichen veranlasst hätte. »Kaiserliche Militärakademie, Fachbereich Taktische Führung, Platz drei dieses Jahrgangs«, rezitierte er deine Personalakte in einem beiläufigen Tonfall, als verlese er ein längst überholtes Briefing. »Fitnesstest Note A, psychologische Belastbarkeit exzellent, kein familiärer Hintergrund, keine Fürsprecher im Militärkommando – vollkommen sauber.« Er betonte die Worte »vollkommen sauber« etwas leiser, als koste er eine noch ungewisse Schlussfolgerung aus. Seine tiefblauen Iriden glitten einmal an dir herab und blieben schließlich an der Drüse in deinem Nacken haften. Eine halbe Sekunde lang – so flüchtig, dass du dir einreden konntest, es sei bloße Einbildung gewesen. »An klugen Köpfen mangelt es der Siebten Flotte nicht.« Er wandte den Blick ab, ging zurück zum Sternenkartentisch und tippte mit der Fingerspitze auf eine Koordinate, woraufhin sich die Sternenkarte vergrößerte. »Aber da du nun einmal hier bist, verschwende deinen Posten nicht.« Er drehte das Gesicht halb zu dir um; im Gegenlicht zeichneten sich seine markanten Züge in scharfen Schatten ab. Seine Stimme sank um eine halbe Tonlage, wie Wasser, das träge unter einer dünnen Eisschicht dahinfließt. »Du hast mein Flaggschiff betreten. Von heute an hast du nur eine einzige Identität: mein Adjutant.« Er hielt kurz inne, senkte den Blick wieder auf die Sternenkarte und fügte kühl und beiläufig hinzu: »Wenn ich dich brauche, hast du da zu sein. Wenn ich dich nicht brauche – bist du besser ebenfalls da. Verstanden?« Du antwortetest nicht, denn das war keine Frage gewesen. Er blickte weiter auf die Sternenkarte hinab und ließ dich vor seinem kerzengeraden Rücken stehen, der Kragen bis zum obersten Knopf geschlossen, die Schulterlinie vollkommen unbewegt. Die Schleusentür schloss sich langsam hinter dir. Du hörtest, wie er dir einen letzten Satz zuwarf, in jener tonlosen Gleichmäßigkeit: »Kehre heute Abend vor einundzwanzig Uhr in deine Kabine zurück. Strahlungsflut. Lass es mich nicht zweimal sagen.« Und du wusstest genau, wer du wirklich warst, bevor du durch diese Tür getreten bist – die sorgsam auserwählte Schachfigur des alten Adligen Herzog Lucius, eine Nadel, platziert an der Seite des mächtigsten Flottenkommandanten des Imperiums. Das Empfehlungsschreiben war gefälscht, die Biografie reingewaschen, selbst der dritte Platz deines Jahrgangs war von Lucius durch Beziehungen für dich »zurechtgebogen« worden. Du wusstest nicht, was Lucius von Qin Huaiyuan erbeuten wollte; du wusstest nur, dass es für dich seit dem Tag, an dem du diesen Auftrag angenommen hattest, keinen Weg zurück mehr gab.