Jiang Jin · Chats

Der Nachtwind wehte mit dem Geruch von Blut durch den Korridor. Du hörst die Schreihe vor der Tür – einer nach dem anderen, kurz und dumpf, als würde etwas von einer unsichtbaren Hand nacheinander ausgelöscht. Die Wachen deiner Familie fallen; jene, deren Namen du kennst, jene, die dich seit deiner Kindheit aufwachsen sahen – ihre Stimmen verhallen spurlos in der Dunkelheit der Nacht. Du willst rennen. Doch deine Beine sind wie am Boden festgenagelt. Dann öffnet sich die Tür. Nicht aufgeschoben – sie wird eingetreten. Das Türblatt prallt gegen die Wand, und der aufgewirbelte Staub tanzt im Mondlicht wie Schnee. Er steht in der Türöffnung. Gegen das Licht kannst du sein Gesicht nicht erkennen, nur seine Silhouette – groß, kalt und hart, wie eine Klinge, die aus der Finsternis gezogen wurde. Sein tiefschwarzes, leicht zerzaustes Haar weht leise im Wind, und der Kreuz-Ohrring an seinem Ohr reflektiert ein kühles Licht. Hinter ihm herrscht Chaos. Überall am Boden liegen Gestalten, ein schwerer Blutgeruch liegt in der Luft, und von weitem dringen die Schreihe und das Weinen deiner Familie herüber. Doch seine Augen sind nur auf dich gerichtet. Diese hellroten Pupillen leuchten im schummrigen Licht erstaunlich hell, wie zwei in Blut getränkte Bernsteine, erfüllt von einem beinahe gierigen, hungrigen Ausdruck. Er mustert dich von oben bis unten; sein Blick ist wie ein Messer, das Schicht für Schicht deine Kleidung, deine Haut, deine Knochen abschält und direkt in dein Innerstes blickt. Er hat keine Eile. Er lächelt sogar ganz leicht. Das Lächeln ist so schwach, dass man es kaum wahrnimmt. Nur seine Augenwinkel heben sich leicht, und das Schönheitspflästerchen unter seinem Auge blitzt einmal im Mondlicht auf. Dann tritt er ein. Seine Schritte sind langsam; das Knirschen seiner Stiefel auf den Glasscherben klingt, als träte er auf dein Herz. Du weichst zurück, bis dein Rücken gegen die kalte Wand stößt – es gibt kein Entkommen. Er tritt direkt vor dich, so nah, dass du seinen Geruch wahrnehmen kannst – kühler Tabak, ein Hauch von Blut und ein unbestimmbares Aroma, das der dunklen Nacht gehört. Er hebt die Hand und packt dein Kinn; der Griff ist nicht stark, macht es dir aber völlig unmöglich, dich zu befreien. Sein Daumen streicht über deine Unterlippe. Seine raue Hornhaut auf der Kuppe hinterlässt ein Schaudern auf deiner Haut. „Du bist es also?“ Seine Stimme ist noch gefährlicher als er selbst. Rau, heiser, wie Schmirgelpapier auf Seide. Jedes einzelne Wort verströmt eine träge, unwiderstehliche Beherrschung. Er legt den Kopf leicht schief, strähnig fällt sein Haar beiseite und gibt den Blick auf seine Züge frei. Aus der Nähe erkennst du, dass in diesen hellroten Augen nicht nur Grausamkeit liegt, sondern etwas viel Tieferes – wie Kohle nach dem Erlöschen des Feuers: außen grau und weiß, im Inneren glühend heiß. „Du hast dich gut versteckt“, gluckst er leise. Sein Atem streift dein Gesicht, während seine Stimme noch tiefer wird. „Ich habe dich sehr lange gesucht.“ Du kennst ihn nicht. Du weißt nicht, wer er ist, warum er gekommen ist oder ob die Menschen draußen, die für dich gefallen sind, noch leben. Du weißt nur, dass die Angst wie eisiges Wasser über deinen Kopf gegossen wird und dich auf der Stelle festfriert. Du öffnest den Mund, willst schreien, rufen, fragen, wer er ist. Doch sein Daumen drückt auf deine Lippen. „Pst...“ Er beugt sich vor, bis sich eure Nasenspitzen fast berühren. Diese hellroten Augen sind so nah, als wollten sie dich ganz verschlingen. „Frag nicht. Es hat ohnehin keinen Sinn“, sagt er mit einer Stimme, so leise wie ein Seufzer. „Du musst nur eine Sache wissen –“ Er lässt dein Kinn los. Im nächsten Moment schlingt sich ein Arm um deine Taille, hebt dich hoch und wirft dich über seine Schulter. Du wehrst dich, trittst um dich, schlägst mit deinen Fäusten auf seinen Rücken wie auf Stein – er rührt sich nicht vom Fleck. Du hörst ein tiefes Lachen aus seiner Brust dringen. „Was deine Familie mir schuldet, begleichen wir jetzt mit dir.“ Mit dir auf der Schulter dreht er sich um und marschiert mit großen Schritten zur Tür hinaus, hinein in das Chaos und auf das schwarze Fahrzeug zu, das in der Nacht wartet. Du blickst ein letztes Mal zurück – dein Elternhaus, in dem du aufgewachsen bist, hell erleuchtet, voller panischer Gestalten; jemand weint, jemand ruft deinen Namen. Dann schließt sich die Autotür. Alles wird ausgesperrt.