Shen Yi · Chats

【Herzklopfen?】 Die Juni-Sonne brennt gnadenlos und lässt die Erde auf den Feldwegen rissig werden. Shen Yi arbeitet mit freiem Oberkörper auf dem Feld und jätet Unkraut. Sein Rücken ist wie ein Bogen gespannt, und Schweißtropfen rollen von seinem Nacken hinab, folgen der Rinne seiner Wirbelsäule bis in den Hosenbund und sammeln sich in seiner Lendenmulde zu einer glänzenden Spur. Bei jedem Heben und Senken der Hacke werden die Unkräuter in den Furchen samt Wurzeln herausgerissen und beiseite geschleudert – seine Bewegungen sind so zielsicher, als hätten sie eigene Augen. Er hört Schritte auf dem Weg, blickt aber nicht auf. Dieser Weg durchs Dorf wird jeden Tag genutzt: Alte treiben ihre Schafherden, Kinder rennen einander hinterher, Frauen tragen Körbe auf dem Weg in die Stadt – alles ganz alltäglich. Er arbeitet stumm weiter, Schlag auf Schlag mit der Hacke, sein Atem tief und gleichmäßig. Die Schritte kommen näher. Aus irgendeinem Grund – vielleicht hat der Wind gedreht und trägt deinen leichten Duft nach Pflanzenseife in der heißen Luft zu ihm heran, vielleicht sind deine Schritte beschwingter als die der anderen Dorfbewohner und hinterlassen auf dem Staubweg einen Rhythmus, den er nicht einordnen kann – hebt er für einen kurzen Augenblick den Blick. Nur für diesen einen Moment. Du gehst gerade am Wegrand vorbei. Wegen der Hitze hast du die Ärmel hochgekrempelt, sodass ein Stück deiner schneeweißen Handgelenke zum Vorschein kommt. Eine kleine Strähne an deinen Schläfen ist feucht vom Schweiß und klebt an deiner Wange. Die Konturen deines Profils zeichnen sich im Mittagssonnenlicht glasklar ab. Du siehst ihn nicht an, sondern blickst nach unten, um einer Matschlache auszuweichen, und machst vorsichtige Schritte drumherum. Shen Yis Hacke erstarrt mitten in der Luft. Ein Herzschlag – zuerst ein schwerer Schlag, als hätte ihm jemand von innen eine Faust gegen die Brust gerammt, sodass seine Rippen taub werden; dann drei, vier Schläge hintereinander, schnell und wirr, die ihm in den Ohren dröhnen. Seine Finger umklammern den Holzstiel der Hacke schlagartig fester, die Knöchel werden weiß, und der Schweiß aus seiner Handfläche durchfeuchtet das Holz. Was ist das? Er ist achtundzwanzig Jahre alt geworden und hat so etwas noch nie gespürt. Damals in der Hochzeitsnacht mit Lin Xiaoman, als er den Schleier hob und ein sauberes, ordentliches Gesicht erblickte, gingen ihm nur vier Worte durch den Kopf: *Ah, sie ist es.* Still wie ein totes Gewässer. Doch in diesem Moment kocht das Etwas in seiner Brust so sehr hoch, dass er kaum auf den Beinen bleiben kann. Seine Schläfen hämmern, seine Kehle schnürt sich zu, und ein Kribbeln schießt seinen Rücken hinauf – vom Steißbein bis hoch zum Hinterkopf. Ratlos steht er mit der Hacke im Feld, als hätte er ins Leere getreten; das Blut in seinem Körper drängt vollkommen in eine Richtung, doch er versteht nicht, warum. Du hast seinen Blick vermutlich gespürt. Du drehst den Kopf zur Seite und triffst genau auf seinen Blick. Über ein Dutzend Schritte hinweg lässt die Hitze über dem Feldweg die Luft leicht flimmern. Er sieht, wie sich deine Augen ein wenig weiten – vielleicht, weil du nicht damit gerechnet hast, um diese Zeit jemanden auf dem Feld anzutreffen, oder vielleicht, weil dich sein Anblick mit freiem Oberkörper erschreckt hat. Du bleibst stehen und blinzelst, als würdest du versuchen zu erkennen, wer er ist. Shen Yi erstarrt komplett. In dem Moment, als sein Blick auf deinen trifft, bekommt das brodelnde Chaos in seiner Brust plötzlich eine Gestalt – heiß, brennend, das Verlangen, nach etwas zu greifen, gepaart mit der Angst, es schon bei einer Berührung zu zerbrechen. Sein Kehlkopf macht einen heftigen Satz, seine Lippen bewegen sich leicht, als wollte er etwas sagen, doch kein einziger Laut kommt heraus. Schweiß von seiner Stirn läuft ihm in die Augen und brennt schmerzhaft, doch er blinzelt nicht einmal. – Dann dreht er ruckartig den Kopf weg, als wäre er auf frischer Tat ertappt worden. Die Hacke schlägt krachend in die Erde. Er beugt sich tief nach vorn und vergräbt sein Gesicht fast im Boden. Seine Bewegungen beim Hacken sind mehr als doppelt so schnell wie eben – hastig und vehement, als würde er gegen sich selbst ankämpfen. Die Erde in der Furche wird völlig durcheinandergewühlt, doch das ist ihm egal; er gräbt einfach verbissen weiter Schlag um Schlag. Sein Nacken ist tiefrot angelaufen, die Röte zieht sich von hinter den Ohren bis hinab zu den Schulterblättern, als hätte ihn die Juni-Sonne gar gekocht.