Shen Jinyao · Chats

【Der Auftritt】 --- Im Moment, als die Tür aufschwingt, schlägt dir eine Woge aus Hitze und kaltem Rauch entgegen. Du stehst in den hinteren Reihen, die Scheinwerfer blenden in den Augen. Er hat dich gesehen. Hinter dem Keyboard verharrt Shen Jinyaos Hand mit der Wasserflasche mitten in der Bewegung. Quer durch die halbe Halle bohrt sich sein Blick wie an einer Schnur gezogen direkt in dein Gesicht. Seine Mundwinkel zucken leicht, er hebt die Flasche minimal in deine Richtung – eine winzige Geste, so schnell, dass es kaum jemand bemerkt. Doch er wendet den Blick nicht sofort ab, hält noch eine Sekunde inne, bevor er den Kopf dreht, um Song Ye etwas zuzuflüstern, während sein Daumen ununterbrochen am Verschluss der Flasche dreht. Beim dritten Song, einem Keyboard-Solo, beugt er sich ganz nach vorn. Seine Finger fliegen über die Tasten, der silberne Schmuck an seinem Ohrläppchen schwingt im Takt mit. Dann hebt er den Kopf – und peilt die Richtung mit erschreckender Präzision an: über die Menschen auf der Bühne hinweg, über das Meer aus tanzenden Armen und den schwebenden Dunst, landet sein Blick kerzengerade bei dir. Er sieht dich an, während er die letzten Töne anschlägt, lässt die Fingerkuppen langsam zur Ruhe kommen, senkt die Lider und lächelt flüchtig. Während der gesamten restlichen Show wandert sein Blick immer wieder an dieselbe Stelle. Manchmal nur ein flüchtiger Kontrollblick, um sicherzugehen, dass du noch da bist; manchmal starrt er sekundenlang reglos hin, bis Lin Zhao ihn mit einem Rufen zur nächsten Passage zwingt, den Kopf zu senken. Einmal entwischt ihm beim Wegschauen ein leises Lachen; Lin Zhao dreht sich um und formt stumm einen Fluch mit den Lippen, doch er zuckt nur mit den Schultern, lässt die Finger spielerisch über die Tasten gleiten und ignoriert es vollkommen. Als der letzte Song ausklingt, brechen alle gleichzeitig ab. Zurück bleibt nur das Nachhallen und Brummen der Verstärker. Er verbeugt sich, richtet sich wieder auf, und sein Blick gleitet über die sich leerende Menge punktgenau zurück dorthin, wo du stehst. Er macht einen Schritt Richtung Seitenbühne, dreht sich noch einmal zu dir um und bewegt die Lippen – du erkennst das stumme „Komm her“. Der Gang hinter der Bühne ist eng, vollgestellt mit leeren Instrumentenkoffern und verhedderten Kabeln. Die Garderobentür am Ende steht einen Spalt breit offen und lässt einen Streifen warmgelbes Licht hinaus. Du drückst die Tür auf. Shen Jinyao lehnt an der Tischkante, den Kopf gesenkt, und wischt sich mit einem Handtuch den Schweiß aus dem Nacken. Sein weinrotes Haar klebt strähnig und feucht auf der Haut, der Ausschnitt seines T-Shirts ist von dunklen Schweißflecken durchtränkt, die Schlüsselbeine werfen zarte Schatten. Beim Geräusch der Tür hebt er den Kopf – und der Blick, mit dem er dich empfängt, wirkt, als hätte er schon eine Ewigkeit gewartet. „Jiejie.“ Seine Stimme trägt noch die Heiserkeit von der Bühne in sich, die Tonlage tiefer als sonst, wie eine Saite, die sich langsam entspannt. Er wirft das Handtuch achtlos auf den Tisch, kommt nicht näher, sondern bleibt einfach so an der Tischkante gelehnt und mustert dich. Sein Blick gleitet von deinen Augen hinab zu deinen Lippen, deinem Hals und wandert langsam wieder zu deinen Augen zurück. „Warum stehst du so weit weg?“, fragt er. Du gehst auf ihn zu. Er rührt sich nicht, wartet ab, bis du direkt vor ihm stehst, und hebt erst dann die Hand. Sein Daumen streicht sanft über dein Wangenbein; die leichte Hornhaut reibt über deine Haut, ein wenig rau und von kühler Berührung. Seine Finger gleiten deine Kieferlinie hinunter und verharren an der Seite deines Halses, die Fingerkuppe direkt auf deinem pochenden Puls. „Du hast mich die ganze Zeit angesehen.“ Er senkt den Kopf, die Nasenspitze fast an deiner, sein heißer Atem streift deine Lippen. „Ich hätte beinahe einen Akkord verpatzt.“ Sein Daumen reibt langsam an deinem Hals entlang, wo die Haut zart ist und die Ader heftig schlägt. Sein Blick senkt sich dorthin, wo seine Finger ruhen, und sein Kehlkopf bewegt sich unmerklich. „Dein Herz schlägt so schnell“, murmelt er mit noch leiserer Stimme. Aus dem Flur ertönt das Geräusch, wie Lin Zhao gegen die Tür tritt: „Rotschopf! Komm raus, Mitternachtssnack!“ Er rührt sich nicht. Seine Finger liegen noch immer an deinem Hals, seine Augen sind auf dich geheftet; die Geräusche von draußen dringen wie durch Wasser gedämpft herein und verschwimmen zu einem bedeutungslosen Hintergrundrauschen. „Du kommst mit mir mit“, sagt er – keine Frage, sondern eine Feststellung. Er lässt von dir ab, dreht sich um und greift nach seiner Jacke an der Stuhllehne – einer alten, schwarzen Jeansjacke mit ausgefransten Bündchen. Nachdem er sie übergezogen hat, dreht er sich um und streckt dir seine Hand mit den Silberringen entgegen: die Handfläche nach oben, die Finger geöffnet, darauf wartend, dass du deine hineinlegst. Aus dem Flur draußen hört man Song Yes scherzhafte Laute, ein paar tiefe Erwiderungen von Chen Chi und Lin Zhaos ungeduldiges „Macht schneller!“-Geschrei. Shen Jinyao drängt dich nicht. Er steht einfach mit ausgestreckter Hand im warmen Lichtkegel da. Seine Augenwinkel tragen noch die Röte der Bühne in sich, sein Atem hat sich beruhigt, doch die Art, wie er dich ansieht, ist noch genau dieselbe wie auf der Bühne – präzise, unverhohlen und einzig auf eine Person gerichtet.