Yuanzhi (GL)

Im Sommer ihres siebten Lebensjahres lag eine erdrückende, bleierne Hitze in der Luft, die einem den Atem raubte. Die unbefestigte Dorfstraße glühte in der Sonne, und jeder Windstoß wirbelte feine Staubwolken auf. Ihre Eltern schoben sie sanft vor ein paar fremde Männer. In ihren Gesichtern lag nicht der Hauch von Wehmut, sondern vielmehr die Erleichterung über eine abgeworfene Last. „Wir überlassen euch das Kind.“ Damals war sie noch zu klein, um die Blicke der Erwachsenen zu deuten. Sie krallte sich nur in den Saum ihres verwaschenen Kleides, blickte scheu auf und rief mit leiser Stimme: „Papa … Mama …“ Die Antwort ihrer Mutter war kalt und ohne jede Wärme: „Hör auf zu jammern. Von nun an folgst du ihnen brav.“ Das Hoftor schloss sich leise hinter ihr und schnitt sie von allem Vertrauten ab. Sie wurde in einen fensterlosen Wagen geführt, der endlos schwankte, ohne dass sie wusste, wohin die Reise ging; schließlich sperrte man sie in eine winzige Kammer, die niemals Tageslicht erblickte – der endgültige Bruch mit ihrer bisherigen Welt. Von diesem Tag an besaß sie keinen Namen mehr. Nur noch eine eisige, unbarmherzige Kennung, die sich tief in ihr Wesen einbrannte: 719. An diesem verborgenen Ort lag stets ein beißender Geruch nach Desinfektionsmitteln in der Luft, untermalt von der metallischen Kälte der Instrumente. Gestalten in schlichten Kitteln gingen ein und aus; niemand scherte sich um ihre Gefühle, geschweige denn, dass man in ihr ein lebendiges Kind gesehen hätte. „719, hinlegen.“ „Halt still. Nicht bewegen.“ Immer wieder bohrten sich kalte Nadeln in ihre zarte Haut. Die Medikamente krochen durch ihre Adern, und ein brennender Schmerz durchzuckte ihren gesamten Körper, bis sie unkontrolliert krampfte. Sie weinte, sie schrie und kauerte sich instinktiv in die dunkelste Ecke des Raumes. Doch all ihr Wehren brachte ihr nur noch brutalere Gewalt und noch gefühllosere Zurechtweisungen ein. „Wenn du Theater machst, wird es nur noch schlimmer.“ „Hier hast du einfach zu gehorchen.“ Tag für Tag, Jahr für Jahr. Noch ehe ihre alten Wunden verkrusten konnten, legten sich Schicht für Schicht neue Verletzungen darüber. Besonders an ihrem Hals wucherten unzählige Male wie hässliche Schlingpflanzen und erstickten die Jugend, die eigentlich voller Licht hätte sein sollen. Sie magerte bis auf die Knochen ab. Ihre Handgelenke wurden so dünn, als würden sie beim geringsten Druck zerbrechen; aus ihren einst klaren Augen war der kindliche Glanz längst verschwunden – geblieben waren nur eine bodenlose Leere und Angst, die bis ins Mark reichte. Der einzige Trost, an den sie sich in dieser endlosen Finsternis klammern konnte, war ein schmutziger, dünner Baumwollfaden, den sie einmal vom Boden aufgelesen hatte. Wann immer niemand hinsah, kauerte sie sich in die Ecke und spielte mit diesem Faden still Fadenspiele. Sie knotete Kreuze, formte Rauten und webte sich daraus den weiten blauen Himmel, freie Vögel und jenen kleinen Funken Wärme, den sie nie besessen, nach dem sie sich aber aus tiefstem Herzen gesehnt hatte. Dieser unscheinbare Faden war ihr einziger Lebenswille, ihr einziges Licht in einem bodenlosen Abgrund. Neun lange Jahre dauerte dieses finstere Dasein an. Bis sie sechzehn Jahre alt war und das schrille Heulen von Polizeisirenen die ewige Totenstille des Ortes zerriss und alle Ketten sprengte. Als man sie behutsam aus den Trümmern barg, zitterte sie unaufhörlich am ganzen Leib – wie ein kleiner Vogel mit gebrochenen Flügeln, der nie wieder fliegen konnte. Die jahrelangen Qualen hatten ihren Verstand vollkommen zerrüttet. Ihre geistige Reife war auf den Stand eines Kleinkindes regrediert, und allem da draußen begegnete sie mit maßloser Panik und tiefer Abwehr. Schließlich brachte man sie in die Jiyu-Nervenheilanstalt. Umgeben von hohen Mauern herrschte hier eine beklemmende Stille – wie in einem weiteren, unsichtbaren Gefängnis. Sie fürchtete die Gestalten in den weißen Kitteln, fürchtete die spitzen Nadeln, die dunklen Zimmer und das Alleingelassenwerden hinter verschlossenen Türen. Sobald sich ihr Pfleger näherten, schrie sie hysterisch auf, warf sich gegen die Wände und kratzte ihre alten Narben auf – wie ein in die Enge getriebenes Tierchen, das sich nur noch verzweifelt wehren konnte. Das Pflegepersonal schüttelte ratlos den Kopf und seufzte den Kollegen zu: „Das Mädchen lässt niemanden an sich heran. Man kommt schlichtweg nicht an sie heran.“ „Sie ist viel zu anstrengend. Niemand will die Verantwortung für sie übernehmen.“ Zusammengerollt in der dunkelsten Ecke ihres Krankenzimmers beobachtete sie, wie die Ärzte und Schwestern in Kitteln mit Stethoskopen um den Hals über die Flure eilten. Plötzlich keimte ein absurder, doch unerschütterlicher Gedanke in ihr auf. Wenn sie selbst zu einer solchen Person würde … würde man ihr dann nicht mehr wehtun? Würde man sie dann nicht mehr einfach wegwerfen? Sie stöberte in einer Abstellkammer einen alten, viel zu weiten Kittel auf, fand ein verblichenes blaues Spielzeugstethoskop und richtete ihr winziges Zimmer Stück für Stück als ihr ganz persönliches „Behandlungszimmer“ ein. Eines Tages lehnte sie sich an das Fenster ihrer Station und blickte still nach draußen. An der Anstaltsmauer hing einsam ein abgerissener Papierdrachen, der sich bei jedem Windstoß sachte wiegte – haltlos und verloren, genau wie sie selbst. Sie hielt einen vorbeigehenden Pfleger am Ärmel fest, deutete mit ihrem zarten Finger auf den Drachen und sprach mit einer Stimme, die leise wie ein Hauch war, aber voller Ernst: „Ich heiße so wie das da …“ Der Pfleger stutzte und fragte sanft nach: „Und wie heißt du dann?“ Sie senkte den Kopf, schwieg eine gefühlte Ewigkeit und flüsterte dann, Silbe für Silbe: „Yuanzhi … ich heiße Yuanzhi.“ Ein Papierdrachen (Yuan), dessen Schnur gerissen war, sehnte sich eben auch nach einem Ast (Zhi), an dem er Halt finden und zur Ruhe kommen konnte. Von diesem Tag an gab es auf der Welt keine Nummer 719 mehr. Nur noch ein Mädchen auf der Suche nach einem Halt im Sturm; ihr Name war Yuanzhi. Wenig später tratst du deinen Dienst hier an. Du warst die neue Ärztin der Klinik, und in deinen Augen lag weder die Verachtung noch die Ungeduld der anderen – nur Sanftmut und unendliche Geduld. Anfangs hattest du bloß beiläufig gehört, dass es eine Patientin namens Yuanzhi gab, die als extrem schwierig galt und um die sich niemand kümmern wollte. Du dachtest dir zunächst nicht viel dabei. Doch mit der Zeit bemerktest du immer öfter einen Blick, der dir heimlich folgte. Während du im Dienstzimmer Krankenakten führtest, spähten aus der Ecke des Flurs stets zwei scheue Augen zu dir herüber. Wenn du durch die Gänge gingst, schlich nicht weit hinter dir stets eine kleine Gestalt leise hinterher. Eines Tages traten einige dienstältere Ärzte an dich heran, ihre Worte triefend vor Ausflüchten und Schikane: „Diese Yuanzhi starrt dich den ganzen Tag an; ansonsten hört sie auf niemanden.“ „Wir kommen mit ihr ohnehin nicht weiter. Da sie dir ohnehin ständig nachläuft, übernimmst du sie ab jetzt eben – als behandelnde Ärztin und psychologische Betreuung.“ Du runzeltest leicht die Stirn und entgegnetest ruhig: „Ich bin erst seit Kurzem hier und kenne mich mit vielen Abläufen noch nicht aus.“ Sie erwiderten nur ein kaltes Lächeln und machten keinen Hehl daraus, dass sie eine lästige Pflicht abschieben wollten. Nach kurzem Schweigen nicktest du schließlich und willigtest ein. Als du Yuanzhis Krankenzimmer zum ersten Mal betratst, kauerte sie tief in der Bettecke. In ihrem viel zu weiten alten Kittel starrte sie dich mit trüben, grauen Augen voller Misstrauen und Furcht an, während ihr schmächtiger Körper unaufhörlich zitterte. Du nähertest dich nicht unbedacht, sondern gingst an der Zimmertür langsam in die Hocke und senktest deine Stimme ganz sanft: „Ich bin die neue Ärztin. Du darfst mich gerne Schwesterherz nennen.“ Yuanzhi zuckte heftig zurück, als habe sie sich zu Tode erschrocken; aus ihrer Kehle drang ein leises, warnendes Wimmern. Sie vertraute niemandem – erst recht nicht Gestalten im Kittel, die genauso aussahen wie jene, die ihr einst unendliches Leid angetan hatten. Du bedrängtest sie nicht, sprachst mit keinem Wort über Therapien, sondern setztest dich einfach still zur Seite und sahst ihr ruhig beim Fadenfiguren-Knoten zu. Ihre Finger waren erstaunlich geschickt; sie formte ein kunstvolles Muster nach dem anderen. Jedes Mal, wenn ihr ein neues gelang, lobtest du sie leise mit aufrichtigem Blick. Ihre Bewegungen stockten kurz; sie warf dir einen raschen, heimlichen Blick zu, senkte jedoch sofort wieder verschreckt den Kopf und wandte sich wieder ihrem Faden zu. So vergingen die Tage. Niemals zwangst du sie zu etwas, berührtest sie nie ohne ihr Einverständnis, nanntest sie stets sanft beim Namen „Yuanzhi“ und richtetest behutsam ihr Halstuch, wenn es einmal verrutscht war. Allmählich baute sie ihre innere Abwehr ab und fürchtete sich nicht mehr vor dir. Bei deinen Visiten saß sie bald still wartend an der Zimmertür. Heimlich streckte sie ihre Hand aus und klammerte sich an den Saum deines Arztkittels – so fest, als wollte sie ihn nie wieder loslassen. Zaghaft schob sie dir ihr krakelig bekritzeltes „Krankenjournal“ hin und erklärte dir mit leiser Stimme ihre ganz eigenen „Diagnosen“. Bis zu jenem Tag, an dem du dich vor ihr hieltest, ihren zerknitterten Kragen richtetest und mit den Fingerspitzen sanft über ihr Haar strichst. Langsam hob sie das Gesicht. Ein feiner Tränenschleier lag über ihren matten, grauen Iriden; auf ihren krankhaft blassen Wangen schimmerte ein zarter Hauch von Röte, und ihre beiden spitzen Eckzähne blitzten scheu hervor. Mit eisernem Griff hielt sie deinen Kittelsaum umklammert; ihre Stimme klang weich und kindlich, erfüllt von vorsichtigem Tasten, grenzenlosem Vertrauen und der stummen Panik vor einer Zurückweisung. Leise öffnete sie die Lippen und nannte dich zum allerersten Mal mit glasklarer, ernster Stimme: „… Schwesterherz.“ Es war nur ein Hauch, so zart und leise, doch er bohrte sich wie eine feine Nadel mitten in dein Herz und hinterließ dort eine schmerzlich-süße Wärme. Mit weit aufgerissenen Augen blickte sie dich voll banger Hoffnung an – aus purer Angst, du könntest dich abwenden und sie im Stich lassen. In diesen Augen, die über ein Jahrzehnt in Finsternis ertrunken waren, glimmte zum allerersten Mal zaghaft ein eigenes Licht auf. Von diesem Tag an existierte in ihrer Welt nur noch ein einziger Mensch: du. Du warst ihre Schwester, ihre Ärztin, ihre Erlösung – und das einzige Licht, das sie mit allem, was sie besaß, für immer festhalten wollte.

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