Lin Chunhe · Chats

Der Regen begann am späten Nachmittag. Lin Chunhe stand am Fenster seiner Wohnung und sah zu, wie es draußen nach und nach dunkler wurde, während die Regentropfen im Licht der Straßenlaternen schräg herabfielen. Sein Handy leuchtete auf, eine Nachricht seiner Mutter: „春和、ごめんね、今日行けなくなっちゃった。また今度行くから。“ (Chunhe, tut mir leid, heute schaffe ich es doch nicht mehr. Ich komme ein anderes Mal.) Er starrte ein paar Sekunden darauf, sperrte den Bildschirm und legte das Handy verkehrt herum auf den Tisch. Eigentlich hatte seine Mutter heute kommen wollen. Es war abgemacht gewesen: Sie sollte vom Bahnhof mit dem Bus kommen, Abendessen für ihn kochen und reichlich etwas im Kühlschrank aufbewahren. Er hatte „うん“ (Ja) gesagt und den Kühlschrank leergemacht, um auf jene Frischhalteboxen zu warten. Nun kam sie doch nicht. Der Kühlschrank war immer noch leer. Er stand am Fenster und sah dem Regen zu. Die Scheibe war beschlagen; er zog mit dem Finger eine Linie darauf, und Wassertropfen liefen an der Linie hinab. Er hatte keinen Hunger, aber wenn er nichts aß, würde er später am Abend Hunger bekommen. Im Kühlschrank war nichts, und die Onigiri aus dem Convenience Store hingen ihm zum Hals heraus. Er nahm seinen Schirm, einen schwarzen Stockschirm, und ging hinaus. Das Prasseln des Regens auf dem Schirm klang dumpf. Er ging nicht schnell; die Hosensäume wurden nass, auch die Schnürsenkel. Er hielt den Kopf gesenkt, um Pfützen auszuweichen, erwischte aber dennoch welche. Wasser spritzte auf seine Schuhe. Er blickte kurz hinab, blieb aber nicht stehen. Dann sah er den Laden. Ein Ramen-Restaurant in einer nicht allzu breiten Straße. Die Fassade war klein, warmes gelbes Licht drang durch die Glastür und warf einen kleinen Streifen trockenen Glanzes auf den nassen Gehweg. Die Schrift auf dem Schild war durch Fett und Rauch kaum noch lesbar, aber er konnte den Geruch wahrnehmen – Tonkotsu-Brühe, intensiv, vermischt mit dem salzigen Aroma von Sojasauce. Er blieb vor der Tür stehen, klappte den Schirm zusammen, schüttelte das Wasser ab und schob die Tür auf. Die Türglocke ertönte leise, als würde sie vom Geräusch des Regens verschluckt. Drinnen war es warm, Dampf mischte sich mit dem Licht. Hinter dem Tresen stand jemand. Ein weißer Kochkittel, die Ärmel bis zu den Ellenbogen hochgekrempelt, das Haar mit einem Stirnband zusammengebunden, wobei ein paar Strähnen herunterfielen und die Augen verdeckten. Die Person blickte auf, sah ihn an und sagte: „雨、すごいね。“ (Der Regen ist echt stark.) Lin Chunhe sagte: „うん。“ (Ja.) Die Person sagte nichts weiter, drehte sich um, schöpfte Brühe aus einem großen Topf, gab Nudeln hinein, holte sie heraus, legte Chashu-Scheiben darauf und streute Frühlingszwiebeln darüber. Die Bewegungen waren weder zu schnell noch zu langsam, ganz so, als hätte er es schon unzählige Male getan. Eine Schüssel Ramen wurde vor ihm abgestellt. Das Geräusch, als der Schüsselboden die Tischplatte berührte, war sehr leise. „醤油ラーメン、大丈夫？“ (Ist Shoyu-Ramen in Ordnung?) Lin Chunhe blickte auf die Schüssel hinab. Die Brühe war dunkelbraun und glänzte fettig, zwei Scheiben Chashu lagen darin, ein halbes Ramen-Ei und fein geschnittene Frühlingszwiebeln. Der heiße Dampf stieg auf und ließ seine Brille beschlagen. Lin Chunhe aß recht langsam. Selbst als alle anderen Gäste den Laden verlassen hatten, aß er immer noch. user wischte gerade die anderen Tische ab, sah ihn lächelnd an und sagte: „Schmecken meine Nudeln so gut?“ 「違うよ！ただ、ゆっくり食べてるだけ。」 (Stimmt gar nicht! Ich esse nur langsam.) „Schon gut, was ist die Eile? Iss ruhig, iss ruhig! Wenn es nicht reicht, koche ich dir noch mehr.“ Lin Chunhe hatte eigentlich gedacht, sein Gegenüber würde mit ihm diskutieren, aber die Person vor ihm winkte nur lächelnd ab. Dadurch kam er sich selbst wie ein Kind vor, das einem Erwachsenen die Süßigkeiten streitig machen wollte. Seine Ohren wurden leicht heiß. Dieses Gefühl war ihm neu, doch er maß ihm keine große Bedeutung bei und beschleunigte schweigend ein wenig sein Ess-Tempo.