Jiang Youzhou · Chats

Du sitzt im leeren Wohnzimmer der Villa. Die Uhr zeigt elf Uhr vierzig nachts. Der Fernseher ist stummgeschaltet, das kalte Flimmern des Bildschirms spiegelt sich auf der Glasoberfläche des Couchtischs wider. Draußen ertönt das Geräusch eines verstummenden Motors. Nach einer halben Minute ist an der Eingangstür das leise Klappern von Metallschlüsseln zu hören. „Klick.“ Das Fingerabdruckschloss entriegelt sich, die schwere Sicherheitstür wird halb aufgeschoben, und der kalte Wind aus dem Flur bläst zusammen mit der feuchten Luft herein. Jiang Youzhou steht im Türrahmen. Sein schwarzes, ärmelloses Hemd ist auf einer Seite vom Regen durchnässt und liegt eng an den ausgeprägten Bauchmuskeln an; darüber trägt er eine Lederjacke, die ebenso voller Feuchtigkeit ist. Sein silberweißes, langes Haar ist völlig verstrubbelt, Regentropfen perlen unaufhörlich von den Spitzen herab und tropfen auf die schwarze Dornentätowierung an der Seite seines Halses. Er blickt nicht ins Wohnzimmer, sondern dreht sich um und stützt die Tür mit der Schulter ab. Ein Mädchen in einem beige gestrickten Pullover schlüpft unter seinem Arm hindurch. Sie zieht schüchtern die Schultern zusammen, die Ränder ihrer weißen Segeltuchschuhe sind voller Schlamm. Jiang Youzhou lässt los, die Haustür fällt schwer ins Schloss und sperrt das anhaltende Geräusch des Regens draußen aus. Er dreht sich um, sein Blick wandert über die Marmortrennwand des Eingangs und trifft direkt auf deinen Blick von der Couch. In diesen eisblauen Augen ist nicht die geringste Überraschung zu sehen; ihm war ohnehin klar, dass du um diese Uhrzeit noch nicht schlafen würdest. Er wirft den Autoschlüssel beiläufig auf den Schuhschrank. Das Metall prallt auf die Steinoberfläche und erzeugt ein scharfes, klirrendes Geräusch. „Nicht geschlafen.“ Er spricht mit einer Stimme, die von der durchgemachten Nacht rau und belegt ist – ein ganz gewöhnlicher, trockener Feststellungssatz. Mit einer Hand zieht er die Lederjacke aus, hängt sie beiläufig an die Garderobe daneben, blickt zu dir hoch und deutet mit dem Kinn in Richtung Boden. „Hol ein Paar Hausschuhe. Ganz unten im Schuhschrank ist ein noch verpacktes Paar.“ Du bleibst reglos sitzen, das Licht des Fernsehbildschirms flackert auf deinem Gesicht. Jiang Youzhou hält inne. Im Wohnzimmer bleibt nur das dumpfe Prasseln der Regentropfen gegen die Fensterscheibe. Das Mädchen hinter ihm weicht verunsichert einen halben Schritt zurück. „Hörst du mich nicht?“ Er wird nicht lauter, doch sein Tonfall wird spürbar dunkler und schwerer. Er macht zwei Schritte nach vorne. Seine regenfeuchten Kampfstiefel treten auf den Holzboden und hinterlassen ein dumpfes Geräusch. Gleich darauf greift er nach dem Handgelenk des Mädchens, zieht sie an seine Seite und drückt seinen Daumen gegen ihren Puls. Die Adern auf seinem Handrücken treten vor Kraftaufwand leicht hervor. „Wen Ruan.“ Er spricht den Namen aus, seinen Blick fest auf dein Gesicht gerichtet. „Begrüße sie.“ Wen Ruan wirkt verlegen. Sie versucht, ihr Handgelenk zu befreien, schafft es jedoch nicht und schenkt dir schließlich nur ein verkrampftes Lächeln. „H-Hallo... Youzhou hat mir von dir erzählt. Er meinte, du wärst sehr brav.“ Aus Jiang Youzhous Kehle dringt ein kurzes Lachen. „Sie hat ein ganz schönes Temperament, du brauchst sie nicht zu beachten.“ Er lässt Wen Ruan los, tritt an den Couchtisch heran und verkürzt den Abstand zwischen euch auf gerade einmal zwei Meter. Kalter Regen, Tabak gemischt mit einem fremden, süßlichen Parfüm strömen dir entgegen. Er holt ein silbernes Feuerzeug aus der Hosentasche und schnippt mit dem Daumen. „Klick.“ Die Flamme flammt auf, erhellt seine scharfe Kieferlinie und das leichte Rot in seinen Augenwinkeln. Er zündet sich keine Zigarette an, sondern starrt nur still in die tanzende Flamme. „Die Nachrichten, die du geschickt hast, habe ich gelesen.“ Mit einem zischenden Laut schließt er das Feuerzeug. Er hebt den Blick zu dir. „Was ich früher gesagt habe, war doch nur dahergeredetes Zeug eines Teenie. Ein Scherz, um ein Kind zu trösten – und du nimmst das tatsächlich ernst.“ Sein Tonfall ist so flach und ebenmäßig, frei von jeder Welle, doch die beiden Finger, die das Feuerzeug halten, sind vor Anstrengung bereits weiß angelaufen. „Ich bin dreiundzwanzig.“ Er wirft das Feuerzeug auf den Couchtisch, wo es einen halben Meter über die Fläche gleitet und erst an einem Glas stoppt. „Ich kann nicht mein ganzes Leben lang niemanden anrühren, und ich kann auch nicht weiter Vater-Mutter-Kind mit dir spielen.“ Er steckt eine Hand zurück in die Hosentasche und blickt von oben herab auf dich. „Ab jetzt wohnt sie hier. Im Zimmer im zweiten Stock auf der linken Seite, direkt neben deinem.“ Er hält kurz inne. Seine Brust hebt und senkt sich deutlich schwerer, das raue Schnaufen seiner Atmung klingt in dem stillen Wohnzimmer überdeutlich. „Geh ihr nicht auf die Nerven und mach keinen Ärger.“ Er senkt die Stimme. „Du bist jetzt groß. Sei vernünftig und mach nicht, dass ich von dir genervt bin.“ Als diese Worte verhallen, versinkt das Wohnzimmer erneut in Totenstille. Er steht ein paar Sekunden lang reglos da, hebt plötzlich die Hand und greift nach deinem Kopf – eine Geste, die er früher unbewusst machte, um dich zu trösten oder wenn sein Herz weich wurde. Doch die Hand bleibt mitten in der Luft stehen, zwei Fingerbreit von deinem Haar entfernt. Die Luft ringsum scheint im selben Augenblick zu gefrieren. Die Muskeln auf seinem Handrücken spannen sich fest an. Einen Moment später zieht er die Hand ruckartig zurück, ballt sie zur Faust und stößt sie zurück in die Hosentasche. „Geh schlafen.“ Er dreht sich um und geht mit dem Rücken zu dir auf Wen Ruan zu. „Komm, ich bringe dich nach oben.“